Outro Tempo

2010-01-28T22:11:00.000Z

Four

Atrapalhado nas escritas pelo frio do Inverno. Fico bicho de toca urso e texugo. Volta e meia ponho o nariz de fora mas não me sabe. A casa grande mete água e geme com o vento, a húmidade escorre das paredes e cheira tudo a mofo e cigarros velhos, incluindo eu. Saúdo cada novo raio de sol, e as vidas que alumia, mas a mim falta-me um mês para parir. Março é o meu mês. Definitivamente. Baptizo-me peixes.

I

Trespasso a linha horizontal com olhos duros
Procuro mais substância ou alma
Não há ou a mim não cede
Fico igual ao que era ou ao que queria
Igual em intenção e gesto

Multiplicam-se os planos e os vazios
Numa sucessão de fita
Fico igual ao que era ou ao que fui
Iguais em começar e fim

Trabalhar o olhar é trabalhar o verso
Isso sei

II

Redundante a palavra
Imiscui-se pelas pedras
Lagarto de alma

III

O tracejado na estrada quando conduzia
Era igual à felicidade de ultrapassar
Igualmente tenso
Agora, os comboios
São rápidos e fáceis como o que não exige
Como o que não existe
E vou pelas linhas continuas e paralelas
Como num voo absurdo

IV

Redundante a palavra
Imiscui-se pelos céus
Rola de Alma

V

Vai de novo ao sol a cabeça esbracejante
Medusa e serpe e pedra e voo
O queixo encostado ao peito mudo
Redundante a palavra
E o silêncio absurdo

Adenda

Corre pequenino
Pela vida fora
Corre se és menino
Tem de ser agora

Fica pequenina
Sei que és menina
E irás crescer
Se acontecer

2009-10-19T21:04:00.005+01:00

Three

Entre o saber e a erudição

A vaga que me falta é a vaga que já tive. Estou portanto entre a mesma vaga. A imobilidade, aqui de gesto, acredita inútil a acção, defendendo em círculo. Sou eu mesmo porque não varia a circunstância. Sou eu mesmo na inutilidade morna do mar parado. Gostaria meu o talento das odes, sou eu o silêncio das hostes.

A vaga que afinal não me falta. A verbe que me abandona quando eu não a procuro. Sou a estátua de sal e ainda não olhei para trás, nem vou olhar. Sou mesmo assim. E se subir ao céu ainda subia, fujo de todos os infernos por falta de jeito. Eu parado sem voz defendendo em circulos.

Acredito ainda na memória porque me lembro do meu reflexo. Reflicto porque me tenho como contraparte. Mas mesmo assim não perdi nada, porque se tivesse perdido lembraria a busca. Ou a brusca falta, a aridez do ido. Eu parado de algum modo cheguei aqui. E nada me diz que irei aqui ficar. O reflexo foi, ou não?

Li, quando lia, o que me parecia bom e correcto. Agora já quase não leio. Mas ficou o sumo depois do fruto, a sabedoria espremida. Um dia interroguei-me se era culto erudito ou sábio, e lembrei-me da minha mãe a chamar-me isso mesmo: sábio. E ela era o discernimento em pessoa. Fiquei sábio desde aí.

A diferença entre o erudito e o sábio é o tempo e a intensidade. O erudito pode saber muito, e possuir todas as teclas, mas não ter a chave, e não ser capaz de comunicar. Pode-se porêm saber apenas o óbvio e demonstra-lo e enterrar fundo nos outros a nossa ideia. E se a ideia coincidir com a idade, o tempo for consoante o modo, com muito pouco se alcança a sabedoria.

Qual vale mais então? A necessária. E o tempo que a decida. E o modo que a construa. E o outro que decida.

Medida

Entre as pedras concertantes
Resto voz e meu silêncio
Em vasos comunicantes
Sereno sem saber cio

Onde estás agora sei
E saberei se quiser
Estas por dentro do poema
Onde não posso medir

Adenda

“O Que é a Filosofia?” Ortega y Gasset, meados da centuria finda, lê o Dr. Tempo, e medita

2009-07-31T12:50:00.003+01:00

TWO

O mistério dos três bloguesinhos de Fátima

Quando fiz o Outro Tempo, a ideia era fugir ao Mais Tempo, com os seus textos standard de três paragrafos, intercalando poema e prosa, sem música e sem a fotografia, que, graças ao móvel, comecei recentemente a tirar. A ideia era também, fazer um arqueologia do Mais, daí os interlúdios românticos, vendo, numa relação que durava à ano e meio, o que ficara, o que desaparecera, o que seria relembrado, misturado o quotidiano e o ( mau ) humor. Seguem os primeiros textos destes blogues.

12 de Junlho de 2005

Mais Tempo

É o que hoje me apetece. Sendo um começo, parece um pedido humilde de continuação. Não é; é a constatação obvia de que ele existe; para lá das medidas; para lá das visões; para lá. E é para lá que vamos, para esse tempo maior do futuro de todos. Porquê mais tempo, então, para começar? Sinceramente, porque me apetece.

5 de Fevereiro de 2007

1º.

Quando comecei o Mais Tempo, a net era para mim uma novidade recente, a blogosfera uma novidade absoluta. Comecei a ver e fazer ao mesmo tempo. Aprendi. E uma das coisas que aprendi foi que a dimensão da mensagem importa. Eu tenho, e dá-me a impressão que muitos bloguers tem, preferência por coisas curtas, imediatas; não forçosamente vagas ou ocas, mas que sejam rapidamente consumíveis. Isto não invalida uma segunda, terceira, quarta leituras, mas o post tem de ser rápido a dizer o que tem para dizer. Estruturei o Mais Tempo assim, em velocidade.
Coisas há, porém, que me levam mais tempo, ou, neste caso, outro tempo. Coisas que eu acho que precisam de mais tempo de antena, mais exposição; há também coisas mais longas, mais elaboradas, que me apetece agora fazer. A imagem. Talvez o som. Tenho projectos que precisam de espaço e cor. Assim, funda-se aqui este Outro Tempo, pensando mais em amplitude, em diversidade, em cruzamento. Pensando mais.

Porquê agora o Tempus?

Bem, Sinceramente, porque me apetece, e porque o Outro Tempo está a ficar muito pouco “integral” e a pensar de menos. A fotografia entrelaçada ao verbo, é para o que servirá o Tempus; o Mais Tempo ficará como sempre esteve; o Outro Tempo vai ficar como ligação / opção entre os outros dois. Assim, senhores, explica-se o mistério. A Fátima, essa, é uma amiga. E não é Maria, vejam lá!

Adenda

2009-07-10T09:13:00.005+01:00

One

Hoje vou de voo. O meu trisavô, um deles, era Arrais. Uma espécie de antepassado pirilampo, que seguia fogos para voltar à areia. Para onde vou são areias negras e almas brancas, e quinze dias só nós. Laços que o tempo curto de 15 dias vai apertar, e depois apartar. Assim, senhores que ficais, na minha fachada brilha a luz de voltar, e um Jardim mal cuidado, que afinal o que importa é a Rosa, e a Rosa é hoje. Branca.

Adenda

A minha cabeça cedeu novamente. Mais um mês fora do Mundo, ou numa pequenissíma parte dele. Voltei.

Adenda 2

Inaugurei um novo Blogue. Era para se chamar Tempus. Correu mal; agora é Tem us: não é pró americano. Assim, vou tentar sistematizar a escrita as imagens e a música ( stil learning, senhores )

Adenda 3

Schumann, Piano Sonatas, 1 e 2 ( entre outros Piano Works ) Klára Würtz, num Cdzinho triplo de graça na FNAC, Classicmania 92920 2001/02

Adenda 4

"Se me tiram o Ópio vou ter de aprender o Tricót" E. A. Poe, sorumbático com o proibicionismo vigente, lamentando paredes meias.

Adenda 5

The Raven, Lou Reed ( excelentemente read ), e mais coisas do pioneiro do Punk ( o Poe, como é Obvio, senhores ) WB 9362-48372-2, 2003

2009-05-24T11:07:00.002+01:00

Dó

Declaração Pública

2009-05-17T17:27:00.000+01:00

Impedido de Exercer, mais uma vez, o Direito de Voto, Pelas Leis da República, Declaro o meu Apoio Ao Parlamento Europeu.

2009-05-13T22:46:00.009+01:00

Si

O Peão e a Rainha
Foram os Dois passear
A Rainha perdeu Oiro
P’ró Peão não Encontrar

Um dia de Dóminó
Por dias de Carnaval
O Segundo meteu dó
Porque foi de Festival

Ouvi uma Marselhesa
Tocada num Flautim
Paguei depois uma outra
Que foi dedicada a mim

Como a Torre Prometida
Que enfim é já Devida
Ela é Rei no meu Xadrez

Sendo a Vida Tabuleiro
Que seja o nosso de Chá
Sendo o Xeque Derradeiro
Seja de Mate o Primeiro

Adenda

Aos Amigos, às Ocasiôes, a Braga e ao Porto ( e ao FCP elevado a quatro )

Adenda 2

"A Sabedoria é Igual à Soma da Erudição e da Duração" Dr. Tempo, melancólico num soberbo dia de Primavera, 2009 AC ( e à AAC )

Adenda 3

Ouvir, senhores, "Jacques Brel - Grand Jacques" 2005 Membran Music Lta.

2009-04-27T20:51:00.003+01:00

Lá

E se Abril de Madrugadas
Ainda não tivesse flor
E se perras encravadas
Ainda doessem espadas

Cabia em papel de carta
Na mesma este nosso amor
Esperando pelo 1 de Maio
Sonhado trabalhador

Adenda

"A Desistência Armada, é Parva?" Ghandy, Advogado Desordenado, circa 1946

Adenda 2

"A massa do Héroi não é Tenra!" Spinola, Generalista Ocular, in "Portugal Não Tem Futuro", circa o fim do cerco

2009-02-12T18:15:00.003Z

Sol

A dor de não saber. Quando se perde mês e meio entre as quatro paredes de um hospital. Quando se sai, a memória apagada pela química e pela rotina milimétrica, dói. De vazia. Falta-me um mês de vida, um Natal, um fim-de-ano e um Janeiro. No entanto, os cá de fora dão-me migalhas: que choveu sempre; que aqui não nevou; Que a Igreja negou Sócrates ( por quantos dinheiros ou quantas Romas? ); que o ano vai frio e desempregado; que aquele morreu e que mais nasceram. As pequenas revoluções do quotidiano. Eu, de pijama e chinelos. O Mundo a continuar. E uma falha, mais uma, nos meus retalhos de vida. Nos médicos. E a namorada. E a literatura adiada, e a vida, de construída já, a continuar com a normalidade milimétrica dela, e a memória, de não presente ( nunca é presente, aliás ) não necessária; apenas dolorosa, como todas as vias.

Agora, o novo ano cortado rente, mal nascido, entra em cena e saí de cena todos os dias, e novas coisas nascem e morrem, como antes. Recomeçar? Ando a pensar que nunca se recomeça. Por excesso de bagagem. Apenas se re-arranca. Vou impelido como sempre se vai, rumo ao futuro, e agora, um mês mais leve. E discuto, brandamente, comigo, se perdi o tempo ou se ganhei mais tempo. Como no cabeçalho, então: Outro Tempo; que mais às vezes não é suficiente.

Da higiene e da Monarquia

Nas cores dos cavalos lusitanos há uns que são de cor Isabel. A explicação é tripla. Ou foi Isabel I de Inglaterra que prometeu não despir a camisa enquanto Francis Drake não voltasse ( 2 anos ), ou uma Isabel Austríaca a que não recordo o número que fez o mesmo por bem da derrota de Napoleão ( este não tenho bem a certeza, mas fica bonito ), ou, e mais provavelmente, Isabel, a Católica, decidiu manter a indumentária até à queda de Granada ( 3 anos ). De qualquer modo, os cavalos são de um branco quase beije, que poderíamos, faltando ao respeito a três Damas, de chamar de branco sujo. Para mim, que amo os bichos, acho que a cor lhes foi dada pela nobreza do porte. Mas, como lenda, fica assim; são cor Isabel, porque são belos.

Adenda

Na verdade, dois Hospitais. De 19 de Dezembro a 30 de Janeiro.

Adenda 2

Bibliografia A: Não estando com paciência, as referências vão abreviadas. Para mais informação, vão à Net. Linha 1: Litle Nemo, os dois volumes públicados em Portugal ( que eu conheço, pode haver mais ) da Livros Horizonte, e uma antologia americana, completa, mas menos bela; Winsor McKei, circa 1900. Linha 2: a Ilha do Tesouro ( dedicado à Namorada ) Os Miseráveis, e uma antologia da revista Mad. Ao centro, uma completa das famosas gravuras, das quais umas são prisões, outras antiguidades romanas ( da Taschen, uma pechincha ); Piranesi, como a própria lombada indica.

Biblografia B: Seis albuns de Cosey, um dos grandes, que dispensa discriminação ( é ler, em Francês, Senhores ); um pequeno livro iluminado, de William Blake ( faz sete )

Adenda 3

“Este Freud faz mais estragos que a Pneumónica” Pasteur, Luis, Voyer Insigne

2008-12-16T00:09:00.006Z

Fá

Amor
Sexo
Ausência
Destino
...Trip.

Dura Lex Sed Lex
Dizia
Noé
Entre as vagas de um mar de ausências.

Eu,
Eu choro a Lei Defunta.

Mas Sei-a
Barricada em Esperanças
Na minha memória

Apenas lamento
Porque necessária
A Luta.

Adenda

Aos Passados, Aos Presentes, e à minha Mãe.

2008-12-08T02:18:00.010Z

Baby Jesus Partisan

Meu piqueno pai natal
Cheiras mesmo muito mal
Vai-te imbora ó barrigudo
Não voltes nem no Entrudo

Vens descendo a chaminé
Cheio de pó e xulé
Vou acender a lareira
Vou queimar-te a cabeleira

E quando ardendo na chama
Correres gritando “Ó Trenó!!!”
Pede urgência – “Pró Pólo!”
Vai adeus que metes dó!

Vai consolar-te ao Rodolfo
Rena de penca vermelha
E pelinho muito fofo
Larga-me asinha a telha

Que o meu telhado é meu
De chaminé bem direita
Vai poluir a outro o céu
Minha lenda contrafeita!

Adenda

Bibliografia:

Canto superior esquerdo – Santa Claws ( A scary Chrisrmas to all ) – W. Laura Leuck; Ill. Gris Grimly ( p. 12 ) – Chronicle Books, SF, Califórnia, USA, 2006; Canto superior direito – Isto interessa-lhe? – D. Dany; E. Bob de Groot ( p. 30 ) – Meribérica / Liber, Lisboa, Mouraria, CE, 1995 do Século passado; De canto inferior a outro canto inferior – Pai Natal - A Lenda do Pai Natal – Mike Ploog ( pp. 78 e 79 )– Editor supra, 1993 ( neste caso o supra é o anterior ).

Adenda 2

O saco, supra também, não esta datado nem assinado, mas é peça de colecção ( minha )

Adenda 3

Cumprimento à Guida

2008-11-01T01:10:00.002Z

Ré

Da Sonorização da Paisagem

MJP dá Chopin no MP4. O mar da Cova encova verde no sopé da duna. A serra ao fundo é a da Boa Viagem. Os cigarros são Boa Viagem. Que intercalo com SG. Filtro. Um ciclista vestido de laranja sobre uma bicicleta vermelha esborrata a areia beje. O sol nega-se, mas também não é preciso. Andorinhas do mar e carneirinhos brancos no topo da vaga. Sobre o paredão, quatro homens com quatro canas, numa imobilidade parva. O aquecimento global. Vinte e cinco centigrados, altitude zero, onze do dez, quatro da tarde. Um raio de sol em funil brinda o mar. Eu espero a redenção da nuvem, o ressurgimento azul. Mas não há sol para mim, hoje. Nem é preciso. Basta o mar nos meus Persol. Italianos. Vou mudar para Vivaldi. 4 estações, que vim de comboio. Pouca terra para tanto apeadeiro. Valham-me os topónimos. Coloridos como o Vale do Mondego.

Ciclovia

Trotinete
Trotinete
Que me levas mais além
Não és bem biciclete
Nem par de patins também

Trotinete
Trotinete
Movida de perna e pé
Quando piso na chiclete
Quase que te perco a fé

Adenda

Alhadas, Liceia, Murtede, Enxofaes, p. ex.; O Ramal da Figueira, e uma hora lenta

2008-09-24T22:52:00.003+01:00

Dó

O Homem capaz de sonhar tem muito mais alcance que o homem capaz de lembrar. Porque o homem que lembra olha para trás, enquanto que o Homem que sonha olha para a frente. Esta é a tese.

A antitese seria a oposta. O Homem capaz de lembrar veria mais longe porque a nitidez da memória seria mais transparente que o olhar prospectivo ao futuro. Saber baseia-se em factos. Olhar o futuro em, realmente, sonhos; como tal imateriais .

O desempate ( aqui conclusão ) seria que estamos a medir metros em milhas, e chocaremos concerteza em Marte.

Objectivamente, olhar o futuro vai mais longe que olhar o passado. O nosso universo, que limita ferozmente todos os olhares, é jovem, e durará mais do dobro dos anos que conta. Assim, e forçosamente, donde vimos ( de quando? ) é mais curto do que o para onde vamos ( quanto duraremos? ).

Objectivamente, sabemos bem mais, apesar das ferozes limitações da História, do que passou por nós ( e se passou em nós ), do estranho que seremos ( estaremos? ) Amanhã.

O desempate lembra-me Wells, e o último pôr-do-sol do mundo, no tequenicolor que lhe deu Holliwood.

A mosca zumbe
A parede é branca
A tarde cai e o dia manca

Adenda

H. G. Wells, A Máquina do Tempo, 1895

2008-05-09T00:57:00.003+01:00

V
( em Latim )

Uma tromba d’água elefantina não na graciosidade mas no volume varre a cidade, e recebe-me o acordar cansado. Café com leite e o verde leitoso das sete da manhã no jardim bem cuidado, que por mim falo. E fi-lo. Quando comecei, há já dez anos, era um quintal. Agora é um jardim de uma geografia íntima mas transmissível, pelo menos aos pássaros, a que agrada, às abelhas, às vespas e a umas coisas brancas que adoram a laranjeira. Eu as pedras a terra o verde e as coisas que nele se criam. E o cheiro doce da madressilva, que preenche tudo ainda mais com chuva. As flores em cachos amarelos e brancos são infância e estão aqui porque eu soube amadurecer com elas. Á tarde, depois da varredela da praxe, sentei-me eu o cigarro e um bicho-de-conta, taratritineto dos que me serviam de berlinde na crueldade de tantas vidas atrás. Este sítio é meu, e eu. E no entanto, é apenas um sítio. Bem cuidado. Será que o ramo mais alto da árvore-da-borracha ainda sabe da raiz? E se sabe, cuida?

Diálogo

Você gosta muito de si. Sim, sou a minha pessoa favorita. Vê-se. E nota-se. E você, gosta de mim? Não especialmente. Então abordou-me só para me desgostar? Sim. Bom; isso é bom. Bom? Sim; bom. Porquê? Porque começou o diálogo; e dialogar é bom. Eu gosto de mim; Você não. Duas opiniões; um encontro; uma nova maneira de ver? Sim; é bom. E modifica. Acho que já gosto um pouco mais de si. E do diálogo? Sempre gostei. De mim? Não; de si, de princípio não gostava.

Interlúdio Romântico

De Salão

Algum canto se quebrou
Algum meio foi dobrado
Agora é sempre a descer
Agora é já noutro lado

Dança a dança tola
A correcta dança
Passo é só medido
Rigor de balança

Eu não sou assim
Quando danço agarrado
Eu danço em ti
E não amarrado

Algum canto se quebrou
Algum meio foi dobrado
Agora é sempre a descer
Agora é já noutro lado

Dança pelo metro
Onde não cabe a alma
Eu danço com outra
Deslumbrada calma

Eu não sou assim
Medido a rigor
Eu danço pelas léguas
Ai do meu amor

Algum canto se quebrou
Algum meio foi dobrado
Agora é sempre a descer
Agora é já doutro lado

Fim D’hoje

A atípica chuva, o mesmo mar, a bicicleta; começou a época balnear. Na terça fim do dia na praia, e a redonda onda a ralhar-me mansa uma longa ausência. Leio Eduardo Lourenço, um livro que descobri em Angra, com o curioso título de Tempo e Poesia. Ele há coisas. Ensaios, este sobre, curiosamente, Vitorino Nemésio. Que é da minha infância, gesticulando no preto e branco da oscilante TV. Se bem me lembro. E as voltas da vida, e as rodas da bicla, e o rolar do seixo. E a poesia, e o tempo.

Adenda

Eduardo Lourenço, Tempo e Poesia, Gradiva, 2003

Adenda 2

“Sob o pavimento está a praia” Grito de Maio, em Francês no original, Paris, il y a 40 ans

2008-04-22T23:47:00.002+01:00

IV
( em Latim )

De Cruzes

E sonos

De pedra

E de asa

( A chuva dos dias
A tua lembrança
O redor da casa
E a minha herança )

2008-03-31T22:19:00.004+01:00

III
( em Latim )

Uma trepidação obscura
Porquanto epidérmica
A sombra da tua mágoa
Transpõe

Pode ser qualquer mágoa
Ou qualquer sombra
Mas é concreta sombra
E definitiva mágoa

( atribuo-ta
porque o teu nome é agora mágoa
dois-me menos magoada? )

Um pináculo de equilíbrio
Vê de ti o olhar baço
De distância e ignorância
O meu olhar de equilíbrio

E sei que não faço ideia
Mas faço uma ideia
A ideia fixada por ti
Quando te fixava nos olhos

( atribuo
ao tempo que me rege
o dever de fixar lugares )

Temo a pele que largo
Eu a serpe descascada
Mas como sempre a cauda
Desbocado e eterno

( vi num portão
na irónica R. de S. Pedro
com o meu céu na mão )

A pele que largo
Porque me fiz maior
Maiores os meus medos
E o saber lida-los

A música abafa
A pressentida alma
E verdadeiramente deixei de querer
Saber

Agora, só mesmo sentir
Na lisura da epiderme nova
Os novos e concretos medos
E os novos e suaves dias

Adenda

Foto gamada em "filhodalua"

2008-03-28T19:48:00.005Z

II
(em Latim )

ICH={[(I)O](J[E)U]}
.
.

2008-03-12T15:49:00.001Z

I
( em Latim )

Acabou a limpeza da Primavera. É estranho o limpar a Primavera. O meu Prity-prity ( é o petit-non do meu jardim ) está pronto para as madressilvas e as andorinhas. As madressilvas este ano portaram-se diferente. Muita folha muito cedo, nada de flores. Ontem, para as provocar pus-me a ouvir Gardel. Depois ouvi as golondrinas. Vi-as já, mas vinham em patrulha. No domingo de Carnaval. Foram embora outra vez. Eram cinco, no espaço entre as margens do rio. Andaram a mexer no rio. Se calhar não gostaram da qualidade da intervenção. O sentido estético das bestas não cessa de me surpreender. Mas foi bonito ver um tractor de enormes lagartas desalojar um muro demasiado burguês para o séc. XXI. E o rio tem patos. Bravos. Bravo! Um pequeno bestiário luso. Se bem que a andorinha seja transcontinental, como tal cosmopolita.

( Manifesto Projeccionista Português )

Os abaixo assassinados pelo fluir do tempo. Decretam, pela manifesta capacidade de opinar, que sim. Somos projeccionistas. Enterramos, sem pompa devida, o moderno o novo o actual e até o pra lá. Num revisionismo pré-histórico. Ou algo. Assim. Funda-se. )

Interlúdio Romântico

Cesariny

Quando morre um surrealista o mundo fica mais surrealista. A televisão mostra imagens desconexas feitas para serem desconexas e procura-lhes uma conexão que caiba no soundbite. Cesariny foi a enterrar sem presidente da câmara e sem sequer um ministro. Foi de ajudante. E o sr. presidente fez-se esperar um quarto de hora; cadáver à chuva. Bela tela. Confesso que não gostava dele. Daquelas coisas há pessoas que nos enfadam. O pouco que vi dele na exposição dos surrealistas no Chiado era pobre em comparação com o magnifico Vespeira, por exemplo. Do que escreveu li pouco, e não lembro. Agora a atitude colorida no Portugal cinzento nem Almada nos anos dez a levar Lisboa para o futuro à biqueirada se preciso for. Disse não e disse não até poder. Vi-o receber uma faixa no cadeirão da sala, há pouco tempo, como a dizer querem encomendar-me, venham cá casa. Eu aceito. Buscar não vou. Não posso. Custa-me. Nem sou boby. O Surrealismo chamou Arte ao Sonho. E da serenidade de Magritte ao olho cortado de Dali e Buñuel, abrigou em si todas as revoltas e todas as vitórias de um século. Poucas vezes um movimento causou tanto movimento. E no proibido proibir de 68, e nos alucinados cravos de 74 andava um Cesariny a assobiar zarzuelas. Feliz. Morreu de velho e sabia que o mundo estava melhor do que quando era novo. Mais um cadáver esquisito.

( morreu. Eu não o conhecia. O português não é língua morta. )

Fim D’hoje

Esta parte da rede é de duas ( pelo menos ) caras. É assim que é para mim. Eu não sou exactamente o que, senhores, vos exponho. Mas sei, porque me ensinaram, que a v. cara também não é exactamente a que me olha. Assim, onde as circunstâncias me depuseram, digo, com uma clareza não cristalina, que o cristal está caro, mas vítrea: Boas férias. As amigas que se massam ainda a ler-me, anda penoso o comentário. Eu sei porquê, mas não digo; mas comentarei, vindo Tempo.

Adenda

“As regateiras são como os pandas; em extinção mas queridas” A. Malhoa, Mestre-Escola, n.d.

Adenda 2

E se começou no a

Adenda 3

“A capacidade de processamento é igual à totalidade dos dados; O tempo ganha as guerras” Napoireon, designer de camisolas interiores, n.d.

O Cantinho da Musicologia

Dó – Gardel, Carlos; EMI, 1997; f. 13 “Madreselva, tango”; f. 6 “ Golondrinas, tango canción”
Ré – Almodôvar, Pedro, uma p***a de uma colectânea com música de películas próprias
Mi – Ou como diriam os Ena-Pá, pôrra

Adenda 4

Hó-ié

Adenda 5

“ Os acordos ortográficos não devem ser assinados verbalmente” José, enginier, completamente séc. XX

2008-03-08T02:24:00.003Z

i)

Na ambiguidade plena de ser
Eis-me!
Pleno da natural essência
De estar vivo
São
E disposto

Eu sou
Independentemente da forma
Essencial
E basicamente basta-me
O eu que vejo ao espelho
Grande
Que descobri pelos meus móveis velhos

Ai a grandeza do palmo
Só se mede pela mão alheia
Medida de todas as coisas
A capacidade
Sou eu

E a responsabilidade
É minha

Ai o fardo leve da culpa
Nos meus ombros largos
Ai as minhas mãos
Medidas
Do peso , apenas, de meu fardo

Adenda

" O funâmbulista da felicidade é dono da largura do seu arame" Dr. Tempo, meditando sobre o equilibrio

2008-02-23T22:42:00.009Z

Ângulos de Inclinação

O quintal no Verão

2008-02-18T22:18:00.001Z

h)

A mão entorpecida pelo vago frio
Encarquilhada da enxada
O nariz ainda verde e terra
O pingo salgado da testa ao olho

Na permuta entre esforço e canteiro

A Primavera nos ramos do marmeleiro
Brota verde tenro arauto próximo da flor
A Primavera muito cedo em mim
Cascata de turbulência e novo

Na difícil música argentina

A vontade de mais
Não necessariamente como em soma
Apenas mais
Não necessariamente apenas

Uma amplificação de vontade e fôlego
Ar luz e o verde que transformo

2008-01-26T23:21:00.001Z

Uma febre antropológica assalta-me e estudo-me atento, dedicado, leio-me com a atenção que usualmente dedico aos clássicos. Ando sem escrever. Mas andei toda a vida sem escrever. Houve anos sem linhas. Houve anos de outras coisas, largos como tombadilhos de idas viagens. Como sempre, a escrita-prédio volta, inevitável. O tijolinho da palavra e a argamassa da vontade. Comunicar. Ou não. Abaixo se verá. A palavra devolvida em revolta, o retrato e os chinelos. Ficou uma amargura que entretanto não durou. A efemeridade da dor. As vezes por troca, outras por desgaste, excesso de uso. As dores são perecíveis ao tacto.

A ira. A idade tira-nos as iras. Uma a uma, as exaltações perecem, vítimas da usura do tempo. Virá o dia da morte da emoção, ou não. Serei um velhinho sensível? Espero que não. Quero uma velhice ríspida, sem netos nem esperanças. Ai azedar como o leite, medalhado por ter vivido, veterano de ver passar comboios. Tenho saudades de alternativas, mas não as teria seguido. Vinha aqui parar, de qualquer maneira. Condenado a mim. E, sinceramente, é leve pena. Sou bom de aturar. A auto-estima e a auto-confiança são sinónimos? Deviam ser. Ou não. O espírito do contraditório merece o acordo de todos os intervenientes. A bem da polémica, da retórica e da eterna dialéctica. Ando à procura de ajuda para pensar, e não a aceito. Prá’i.

Intrelúdio Romântico

Comunicar?

Compete a quem escreve descrever o truque? Ou magicamente apresentar o texto e dizer: Ei-lo! sem escalpelizar a virgula, sem escamar a trama, sem descarnar o fio de cobre improvável da electricidade de comunicar? Escrever sobre. Sobre papel. Sobre o mecanismo. Sobre mim e o outro e eu sendo outro e sobre ti sobre mim ou sobre ti sob o horizonte? A poesia é fácil quando se sofre mas há hinos à alegria a atravessar os séculos.

Comunicar? Receptor emissor mensagem ruído canal código. Escrever é comunicar?

Quando escrevo para mim comunico-me? E se a mensagem é confidencial e eu o intruso a ler-me? E se o canal está imbuído do ruído do ego? E se me não encontro a ouvir distraído no ler ou aconchegado num lar demasiado meu? Não, não me parece que escrever para mim seja comunicar. Registar, relatar, descrever; não comunicar. Isso implica outro sujeito. E esse sujeito deve querer ouvir.

O símbolo surgiu antes do signo, o significado é prévio ao significante. E se no princípio era o Verbo, a palavra é o que nos resta do Divino. Pode já estar morto, mas ainda o ouvimos. Mas, isso é certo, ele não pretendia comunicar. Não tinha, de Uno, ninguém com quem. O nosso Universo é filho da mais desesperada das solidões. Ou um mero embuste teológico. Fomos criados à imagem e semelhança de um mudo?

Certos como uma hieroglífica certeza, a que acedemos por janelas estreitas, olhamo-nos nos olhos e trocamos de língua e ensinamos e aprendemos; apreendemos? Não, não me parece. Resta-nos a profunda mudez fundadora, o grito que lançamos no nascer. Razão tinha Eva, que recusava ordens não escritas, razão tinha Moisés que trouxe a Lei em tábuas, razão tenho eu quando me recuso entender-me, codificar-me, vazar-me em molde.

Comunicar?

Fim d’Hoje

Curtinho como esperanças pequenas. A palavra anda perdida pela floresta dos dias, sem migalhas nem gengibre. A palavra saiu e não disse onde ia. Voltará, porque não se despediu. E a palavra escrita implica, porque alfabética, alguma educação. Por todos os arautos de todos os finados reinos, correu um dia. Anda cansada. Mas voltará, porque é de sua natureza. A palavra sabe-se redonda, e gosta de se circular.

Adenda

Bob Dylan, Masters of War, Freeweeling, 1963. Hó Yea.

Adenda 2

“A distância só se torna crónica pela ausência de meios de transporte” José, Engenier, primeira década do presente século

Adenda 3

“O poder redentor da jardinagem é a opressão fascista dos canteiros” Manel, jardineiro da CM do Barreiro, m.d.

2007-12-13T20:17:00.000Z

50º.

Sendo hoje quinta, dia rural por excelência, e por estar farto de mim, decido, na brusquidão do borralho e do Rock and Roll ( and I like it ) emergir do meu auto-retiro, e postar ao estilo clássico. Ando calado de um silêncio escrito ( ou não ), por motivos que não entendo, nem pesquiso. Cortei ou cederam, as amarras do meu bote, e fui na corrente do sem remo, no caminho enlameado, sem leme.

Motivos tenho todos e nenhum o motivo é um sobretudo. Apenas desliguei de um habitual que se tornou impossível, vácuo. Agir num sentido e com um sentido é privilégio de poucos, e raramente. O normal é o disperso o polipolar. O normal é a cabeça solta e um desejo largo. Normal sou eu e todos os que me apoiarem. Com lealdades ternas ou outras. Com a firmeza do discurso e a clareza de intenções. A política do eu é forçosamente autocrática, já dizia Hümelaüt em pleno séc. VII enquanto bebia cerveja à sombra do Castelschloss. Alles ist weg.

Interlúdio Romântico

Alicerce

A rigorosa linha traçada pela rigorosa mão
A desenhada letra traçada pela desenhada mão
Bloco

Arquitectura de sílaba
Tonalidades de cor
Tijolo

Viga
Métrica medida marcialmente
Ritmo adquirido pedagogicamente

Trave
Abecedários antigos
Letras novas
Léxicos frescos
Palavras vivas

Abóbada
Verso verso verso
Intricadas estrofes

Edifício vocábulo
Prédio voz
Alicerce

Pináculo oco de catedral vã
Ido aos céus
Em planta

Grito mudo o grito de quem cortaram a língua
E penso basilar a projecção do eu
E penso a minha sombra
E grito o gesto de quem queria ida a luz

Fundação oculta
Solar de chão
Térrea de ar

N. Kinsky

Viva viva é de cá de cá donde. Português sim sou de cá porquê? Porque não parece não tem pinta de ser. E tenho pinta de quê? De nada em particular quer dizer tem pinta, muita pinta, mas não é pinta de cá, tem pinta de Norte e viagem, de outra maneira de olhar e dizer. Em que país me pintava em nenhum por isso é que perguntei não lhe nacionalizei a pinta, tem ar apenas…de estrangeiro.

Então sou um Camus para si como é que se chamava o Estrangeiro não sei acho que ninguém sabe será que tinha nome? Nome tinha mas não ficou, ficou só o título e a candura magrebina vamos fazer assim tenho um lá em casa dê-me o número e eu ligo-lhe a dizer como me chamo como te chamas? Eu ou a minha pinta? Gatopardo, pode ficar gatopardo que já não é Camus mas levou uma vida a criar e olha o Mediterrâneo com olhos mais de Norte.

Vamos já a tua casa que tenho pressa na dúvida quero um nome que não seja outro, um nome mais, e menos Estrangeiro. A minha casa não é aqui, é quinhentos quilómetros a Norte. Então é na minha também tenho lá um e uma biblioteca inteira para mandarmos um ao outro se nos restarem as garras e as vontades felinas. Esse era de quem? Não sei mas era de panteras e garras e de mulheres de muitos e variados apetites. Tens fome?

Fim D’hoje

Lembram-se de antes de haver rede? Tenho andado por lá. Também desisti da televisão, mas ela mete-se na vida das pessoas pelas frinchas, no vento e nos retrovisores dos carros. Eu sou frio. Dou-me pouco. Paradoxalmente recebo muito. A melhor maneira de parecer inteligente é ficar calado muito tempo, dizia Marilyn. A mim, apeteceu-me falar outra vez. É bom.

Adenda

Rolling Stones, somewere in Central Park, N.Y. ( hó yé ) Década de setenta p.p.

Adenda 2

Hümelaüt, Augustin, Cozinheiro Epicurista e Fatalista

Adenda 3

E não é que ele não tem mesmo nome?

2007-12-05T23:03:00.000Z

2007-11-29T01:00:00.000Z

e)

Do capítulo da ausência
Dos rastos mudos
Da mudez capital como as penas
Finais
Absolutas

No não poder dizer
Ou dizer a equivocada linha
Silenciar uma voz
Que não há
Que se foi porque tinha de ir
Já não servia
Já não dizia o sentido do ser

Do capítulo da constância
Espassa-se o uso
Pena-se saudades
Da diária letra
A amizade sem mão dada
Aqui
Onde é fundamental dá-la
Mesmo que a negue o tacto
A distância eléctrica
O zero e o um

Do capitulo do retorno
Será que houve ir?
Permaneceu o monte da letra
Escrita permanente
Queria voltar?
Será que saí?

Sabia de uma solidão menor
Se o mundo tremesse lá fora
Dos frios habituais

Do capitulo dela
Quem sabe do destino
Profeta apóstolo ou outro
Sabe que ele não está nas cartas
Mas como se jogam
Ou como se escrevem

Ler a entrelinha
Ouvir a pausa

O sol de Inverno perfura a nuvem
O frio costurado em mechas
Só ligeiramente quentes
Intensamente doces

2007-10-18T08:52:00.000+01:00

d)

Enredado nas peias de um amor recente, sinto-me em falha para os mais antigos. Este de vir aqui escrever, por exemplo. Tornou-se um amor. No sentido de à camisola. Faz falta vesti-lo e usa-lo. Aqui e pelos outros cantos desta casa vasta. Assim, senhores, e pondo de novo a culpa na doçura e generosidade da Vida, vai de post.

Amor vaga onda maré
Coisa liquida e viva
Fluidez de seixo
Dureza fluida

Na tua falta
Que ultrapassa um mar
Faltam assim seis
Quase não dói

Um flash cinéfilo pasma-me, e vejo um Ivan Terrível como os anjos de Rilke. O peso da palavra ignorada, o imperioso trans-linguístico da Ordem! Sangue e neve. Sangue e arena. A Toirada como guerra branda? Goya para ti, se me leres. E se não também. Por quem os sinos dobram é por ti agora, e fazem-no com assiduidade. Nossa senhora do bronze doado. Nove mil almas cobertas. Um Cristo já extraído de cruz mas com a cruz como basilar. Viva a nova ideia de basílica. Fora o sacrifício.

Meio D’hoje

Inaugurando aqui esta, parece que é nova; grandes mudanças. Há dias que não escrevo, estou perro. Até as mãos não acertam com o rigor costumeiro na tecla familiar ( esta saiu bem ) . Escasseia-me o assunto, e sem ele não há assento. A falta de espaço repentina. Perdi o meu Tempo. Mas não por muito tempo. Sou um urban hicker. Tenho fôlego e as rampas não me assustam; os cães sim.

Ando feliz.

Na ventosa casa começo a tremer de frio; devia ir para o Sul, como um passarinho que conheço. As rotas traçadas no intangível, o mais velho dos triângulos: mar céu e esperança. Equilátero, bien sur. Ou não. Há uma saudade amarga no amar de novo? Ou o amargo é só a amor velho? E la nave vá, na onda do improvável sobre a quilha do possível, or something like that. Que navega, navega, e contrastada ao poente, com gaivota e tudo. E seus mil capitães e essas coisas todas.

Today’s The End

Num tropeçar, constrói-se. A surpresa, de que fujo habitualmente, surpreendeu-me. E foi bom. Obrigado, Vida. Não que eu não agradeça todos os dias, mas há dias mais pesadamente dias. No sentido de densidade cósmica: Shazan! Ou Kameamenu! Assim como transubstanciais, perdoem senhores a heresia. Perde a escrita. O imput é neste momento muito mais, e novamente, pesado. O que é positivo: Ando feliz.

Adenda Única

Por ordem, e pedantemente, espalhei nos textos supra numerosas referências, de modo a alimentar o mito da minha erudição. Referi personagens históricas, algumas da minha pessoal, e não troquei os nomes porque já não me lembro de nenhum. Bem hajam, e que as andas do sonho nunca lhes sejam curtas.

2007-10-09T17:36:00.000+01:00

C)

A minha vida mudou no dia da república. Parece-me bem. Agora o mar ainda mais importa. Com a mais valia tremenda de haver pontes novas; ou túneis. Maneiras de chegar a. Tentar chegar a. Assim, como é óbvio, avio-me em terra, titulando as precedentes:

I – O andar de cima; ( os dois corações são dedicados à Adelaide );
II – O Tintin, o sabre e a necessidade do restauro;
III – Par de tempos e violetas;
IV – O andar de baixo ( porque não dedicado a mim? ).
.

Adenda

“Tu nunca conseguiste resistir a mulheres que amam as tílias” Maria A. P., verdadeiramente séc. XXI
.
Adenda 2
.

“E é assim que se põem homens na lua” colectiva, na orla da República ( ici lá Place ), sábado transacto, Aeminiun
.
Adenda 3

“Afinal o que importa não é a literatura” Cesariny, Mário

Adenda 4

"O FCP ganhou à AAC, e eu nem sequer suspirei", Dr. Tempo, num dia romântico de Outono

2007-10-02T21:03:00.000+01:00

b)

Trinta e nove é o meu número de anos. Este seria o quadragésimo post deste blog. Ora, trata-se aqui de “Outro Tempo” como o próprio nome indica ( é checar, senhores, o cabeçalho ). Assim, não me apetecendo o cronológico, será servida a mistela com titulagem diversa, desta vez com alíneas. Começo, como me parece óbvio, pela alínea b). Se não parecer óbvio a mais ninguém, sou eu que estou mal. E assim terei espaço para melhorar, pelo menos aos olhos de alguém mais óbvio que eu. Eu não sou lá muito óbvio, excepto quando tento namorar. Aí, sou demasiado óbvio. Mas a perfeição é propriedade exclusiva da divindade, como é óbvio. A nós cabe melhorar.

De repente assalta-me um parêntesis. O outro dia estava a beber o meu jackzinho esperando a pandilha, e conheci o faísca e o dono. O dono era fã do esperanto e sofria da próstata. O cão, velho, ficou à minha guarda, um ror de vezes “é que ele vem sempre atrás de mim”. Enquanto o carregava de festas, solidamente agarrado a uma corrente ecléctica, composta de materiais de origem diversa, dos quais destaco, como é óbvio, uma corrente daquelas que antigamente serviam para tapar as banheiras, fiquei na ponte da ternura entre bicho e homem, entre xixis e fidelidades. Aquando uma das suas numerosas voltas, que faísca saudava sem qualquer efusão, fui acusado de ser um Cristo. Atribuí ao cabelo comprido, como é obvio. Espero que durem. Pelo menos, de aqui ficarem já não se livram.

Ponte de ternura é bonito.

Alinhavando

Estou quase a ficar sem Interlúdios Românticos; estou, também, sem pachorra de andar atrás dos que restam. Quando voltar, voltarão os primeiros. Assim, e tendo inaugurado as alíneas, e alinhavar entre alíneas ser também bonito, irei alinhavando umas coisas aqui pelo meio, para dar corpo à coisa. Como mandei a tv cabo à fava, a realidade, que para mim já era distante, afastou-se ainda mais. O meu dia a dia anda a ser partilhado com pouca coisa, e só leio um jornal por semana por economia de espírito, e volta e meia há coisas importantes que me escapam. Por exemplo, esqueci-me completamente do que queria aqui alinhavar.

Fim D’hoje

Enquanto a quantidade de mim diminui fruto de uma dieta alarve, começo a notar, numa progressão paralela, que a atenção que me prestam aumenta consideravelmente. Resta saber se é uma atenção que preste. Como devorador de beleza e gastador de espelhos, não sou ninguém para criticar. Mas no me mires assi, guapa, que me derrito.

Adenda

“O Pessoa era o Alves dos Reis da Literatura. Tinha várias identidades e usava nomes falsos” Henrique Medina, pintor de nus para a casa de jantar, séc. XX

Adenda 2

Reler, quando houver dinheiro, “O Banqueiro Anarquista”

Adenda 3

“Já não me magoas
Já só me torturas”

Anónimo, Sudoeste Asiático, anteontem

2007-09-27T20:22:00.000+01:00

39º.

A trovoada que trazes pela cabeça solar
Assusta as coisas os bichos
Traz o medo elementar
Pelas cinco sensações
Não não és normal
Porém, quem decidiu a norma
Usualmente não te conhecia
Nem podia prever o gesto de recusa
A negação do senso
A tentação do vácuo
O abraçar do largo
Que é como quem diz o abraçar do nada

Se há distinção entre Homem e Mulher
Passa sobretudo pelo olhar
Há quem fale de cheiros e sons e toques e sabores
Eu acredito que se algo nos separa são os olhos

Ver o Mundo
A tremenda responsabilidade de ver o Mundo
Escapa

A quem acredita que o que conta é contar o Mundo
E escapar dele pela escada diáfana de um sonho
De Sul ou Norte

Ver o Mundo
É saber o momento incontável na procissão
Absolutamente Sagrada
Absurdamente Sagrada
Do nada ao tudo e outra vez ao nada

A maré e o refluxo cósmico
A que não se acede por matemáticas vãs
Nem por somas de letras
A que apenas se acede pelo fundir dos olhos
Pelo soldar das mãos ao absoluto Já

Por isso
Mulher que acredito diferente pelos olhos
Segue o sonho de Sul ou Norte
Eu fico cravado na minha duna de gaivotas
No murmulhar do Oceano extinto
Pelo tempo que velo
Inevitavelmente extinto
E absurdamente belo

E aqui, onde lavro a folha
Sei já morta a última semente
E a mecânica do verso oculta ao derradeiro Homem

E aqui, onde rezo o Hoje
Sei-te já ida desde que me nasceste
E a opção por nós diluída em fumo

2007-09-20T22:13:00.000+01:00

38º.

A espuma branca corre-me aos pés mergulho as mãos a concha o cabelo as sobrancelhas o sal na boca o pescoço de repente frio, esfrego as carótidas e os pulsos, os pés submersos afundam na pasta de areia o mar está daquela cor que às vezes é a dos meus olhos. Um dia, entre contas indiscretas soube que os meus nove meses começavam em Setembro, por isso sei que foi aqui, talvez frente a este mar que começou o desejo que me trouxe. Ouve cinco antes de mim, e o primeiro desejo sei que é mais de Sul, e até sei nomear a terra do primeiro olhar, mas o meu, se não falhou a conta, é daqui. O meu amor a este mar é sabe-lo pai primeiro, o gosto desta onda é sabe-la mãe antes?

Murmura, quase canta a água a entornar-se sucessiva na costa fito o sol e uma bênção de paz serena, de meiguice despojada veste-me o tronco nu arrepia-me primeiro o nariz depois a espinha e a sensação de uno com o mundo acentua-se. Faz-me falta o toque. Finco os pés na areia e incomodo um seixo com a ponta dos dedos, sei de peles mais frias, bocas mais mudas. Não me falta mais nada. E não tenho nada para dar. Não haverá frutos em Junho.

O teu amor sabia-me a pouco
Quando acabou sabia-me a nada
Haverá ainda algum amor para dar
Haverá ainda vontade de amar?

Um tempo de retornar
Ilude-me em miragem fria
Não sei de onde vim
Sei para onde não quero voltar

Interlúdio Romântico

Hoje não há.

Fim d’hoje

Amanhã há mais.

Adenda

“Sonhar o impossível, concretizar o belo, amansar a esperança” Dr. Tempo, quando soube que ia para Dr. outra vez.

Adenda 2

“A tonelagem de um navio é visível quando se pesa a totalidade da equipagem e o desgaste do motor de vante” Zé Marinheiro, Português de Braga, aquando adquiria um canudo numa loja do Chinês, dealbar da centúria corrente.

Adenda 3

“Vou comer ideias
Pagas em Propina
Restaurar as meias
Jantar na Cantina

Cantar o bom fado
Em altiva voz
Um pouco tocado
Com as mãos no cós”

Popular, in “Cancioneiro das Beiras, Sobretudo das do Meio” Edições Palimpsesto, Sangalhos, 1981 ( ó ié )

2007-09-17T22:50:00.000+01:00

37º.

Porque a sucessão de imagens não é para mim automática. Porque acredito na realidade da fotografia e na realidade das suas intenções. Porque falhei e posso emendar. Porque gosto do meu quintal. Porque somar é acrescentar. Porque é poético. Porque me apetece.

Adenda

As fotos estão devidamente nomeadas nos posts 35º. a 35º. bis

Adenda 2

"O silêncio de um piano é sempre a preto-e-branco" Anónimo, Seixal, Algures na América Latina, Séc. XX
.
Adenda 3

"Bem, vamos embora que quem sabe faz a hora" Padre Zézinho ( ? ), Jesuíta e prolixo, 1582

2007-09-14T19:21:00.000+01:00

36º.

No meu caderno de anotar pensamentos anotei um pensamento ilegível. A leitura de pensamentos passa, para mim, por passar a limpo. Aliás, muito da minha vida tem sido passar a limpo. Higienizar. Fiquei sem o pensamento. É natural que o volte a pensar, mas nunca será o mesmo. Momentos diferentes implicam pensamentos distintos. Coordenadas mentais diversas.

A vida como lição de incidência, de grau, da inclinação ( romântica ? ). O degrau. Sempre o degrau. 39 degraus. Ascenseur pour l’échafaud. Malle et Miles. Por acaso é Coltrane que roda. E bem. Nunca vi o filme, o que é uma falha. Tenho medo que me desiluda.

No meu caderno de anotar pensamentos vou anotar letra redondinha para o futuro, obviamente já em letra redondinha. Assim, senhores, desfrutem do privilégio de me lerem corrigido e ampliado. Coltrane sopra, tonitruante e magnânimo. A vida é bela debaixo de jazz.

Tenho no passo
A circulação das ondas
A ondulação da espiga
A decorada lição de andar

Que o andar molda-se
Constrói-se e recria-se
A deslocação carrega emoção
Diferença e projecção

Andar é ir com mais
Andar é colorir o espaço
Animal das calçadas
A minha sombra

Interlúdio Romântico ( a M. )

Pode a besta dar lições à bela?

E quatro dias de nada

Nem hora nem espaço

Coordenada para mim

Só a medida do abraço

Desprovida de música

A valsa dos amantes

Desejo de mais

Crença no antes

Assim como a ponte

Com que enfeitam meu rio

Medida vai ser a pé

Rio corrido a pé

( Antes no Choupal

Também havia um vau,

E chegado ao outro lado

Escorria por nós uma

Espécie de vitoria

Liquida )

Mondego de noites negras

Coimbra desprovida de estrelas

Na margem que te relvaram

Correm meus olhos

Atrás de outra maneira de ver

Pode a besta dar lições à bela?

Ou a memória alicerce do sonho

Está tão pesada de desejo

Que esqueceu onde nasceu?

Fim D’hoje

Curto e breve, que há viagem. Ainda há um trem entre mim e a noite. O passo gigante deste cais à outra gare. A ponte móvel, o passadiço encarrilado entre milho e vinhas, cidades. Vou no som. E devo, com toda a probabilidade, ir para o som.

Adenda

“Ascenseur pour l’echfaud” Miles Davis, 1957 ( séc. XX )
“Crescent” John Coltrane, 1964 ( também séc. XX )

Adenda 2

“Gostava de ser tão surdo como Betovem, mas menos bruto” Mell O’Men Modernis, polémicista e pacifista afamado, circa 900.

Adenda 3

A minha bicicleta tem um pneu novo. Não anda mais depressa, mas é como fazer obras em casa; parece que não está nada no sítio.

2007-09-07T19:28:00.000+01:00

35º. Bis

A fotografia supra teria sido colocada entre "Pétala exactamente suspensa" e "Abstracto II". Não o foi, apenas por pura azelhice deste modesto bloguer. Por isso, senhores, os mil perdões do uso e o rubor da praxe.

Adenda

Abstracto I

2007-09-07T18:03:00.000+01:00

35º.

De cima para baixo:

a) Composição de seixos verde e sol

b) Pétala exactamente suspensa

d) Abstracto II

e) Escada para cima
f) Escada para baixo

Adenda

“Um jardim do Homem é o seu pastel” Sousa Veloso, Séc. XX

2007-08-30T20:59:00.000+01:00

34º.

Depois de ti fez-se um vazio ocupado integralmente pela memória de ti. Como tenho pouco espaço para as emoções, mando-as para esse espaço, e agora a memória de ti é um cemitério de corações partidos. Perdi-te exactamente nesse Verão, quando o Alesandro Sainz nos entupia os ouvidos, e tu voltaste de férias e já não eras a mesma, já só eras a mesma memória e eu fiquei com a impressão que serias sempre a mesma. Já não és, já há muitos corações partidos pela tua geografia, muitas ruas calcinadas de desejos de um só sentido, de sentidos pêsames, de defuntas dores. Agora, quando alguém me toca, começo a escavar na memória de ti para encontrar, desde logo, espaço livre para a nova emoção, que sei que vai para lá, somada ao tempo que se gasta. E por vezes, quando o coração efectivamente se parte, penso que o ter tido o tempo de arranjar espaço na memória de ti me impediu de pensar em construir um coração à prova de quebras. A minha alma precisa de obras.

A busca do equilíbrio é a constante da acção do homem. Gerir-se e ao mundo na evolução que nos ditou a vida, nunca comprometendo a existência. Perpetuar-se perpetuando-se, e progredir. Fazer mais com o mesmo mais o pensamento, e pensar como erguer sem destruir, ligar sem romper, ir sabendo como voltar e não saber o destino. Saltar, o salto demente no escuro para agarrar a luz. E saber lá luz, apenas porque sempre que se saltou antes estava lá luz. E sempre foi essa a loucura que ampliou o homem, e sempre a que o fez voltar, sempre para o mesmo sítio, mas mais largo, mais crente em si, mais sábio de outro. Servir o equilíbrio, domando o desejo com doses de progresso. Ir e vir e rodopiar e ampliar a volta não perdendo o pé porque ser é busca, caminho, retorno e recomeço. Ser é equilíbrio.

Na passada algo bélica
Na feição da urgência
Na ânsia do fôlego
Na busca do novo

Vai e traz
A memória percorrida
Ou não voltes e fica
A memória esquecida

Interlúdio Romântico

De um tipo de amor particular que me afecta, ou dos céus de Nova Iorque, ou da Lei e suas aplicações à Alma, ou ainda de poemas muito dedicados

Dos vários tipos de amor gosto do furtivo e incompleto amor que ainda está por se exprimir, dos olhares trocados como moedas velhas de que se tem algum nojo, dos suspiros inaudíveis que se crêem trespassar paredes, dos ais e uis do que será o amor de nós; gosto de esperar a primeira palavra, do primeiro olhar de franco desejo, daquela frase do Vanila Skyes pleasure delayer ( perdoa-me Penelope ) do saber que se quer e mutuamente ainda por cima e não fazer nada porque sofrer assim é bom. Gosto francamente da espera que nos evita os nãos e as responsabilidades dos sins, sobretudo se ela nos ama e não nos diz e se nós a amamos e nada dizemos e os Se todos que servem de alicerce ao futuro do amor de nós. Por exemplo amo agora uma menina que me perdoe se é senhora que eu francamente não sei, e é assim um ping-pong errático quando nos cruzamos dos tais olhares dos tais suspiros que de invisíveis rebentam como nuvens de trovão; agora se sou amado já não sei e mais uma vez francamente nem quero saber porque é bom sofrer assim, é uma espécie de cócega estes ses todos a rabicharem na alma, mas julgo que sim e se não ela que mo diga que eu não me ofendo. Assim defendido o amor de nós, devia ter ido para advogado, mas não sou, sou um simples assistente e como tal assisto e não pago nada e sigo assistindo como se não houvesse fim para o espectáculo das delícias dela; assim defendido o amor de nós, devia ter ido para juiz para adiar a causa ad eternun e permanecer este amor de nós por julgar em processo convenientemente arrumadinho e coberto pelo pó dos anos e seríamos felizes para sempre até ao supremo ou amnistiados ou perdoados pelas festas. Ai este amor por ti menina que agora ficas e daqueles que dói mesmo bem, e olhar para ti é igual a voar baixinho por entre sonhos muito altos e escrever-te poemas cheios de esperanças; ai menina se houvesse eco, ai menina se só ti quisesses, ai menina que não te vi hoje, ai menina se tu já te foste, ai menina onde estás, ai menina como estás, ai menina só. Amor de nós defendido, e nada saber da parte contrária é contraditório, mas quero lá saber! Na justiça poética o manual não é escrito à mão, o código não segue por estradas, e se eu decido amar sou ditador de cátedra, e Amo! Segue este coração o seu ritmo próprio, e nada nem ninguém lhe dita regras; sou assim se me quiseres menina, e não vale a pena ter pena. Agora, sem defesas, transformado este amor de nós em amor por ti, nada tenho para te dizer que já não te tenha dito: E se não ouviste, quero lá saber, e se não me viste olhar quero lá saber, e se nunca me viste quero lá saber; seguirei amando este amor de nós até que cesse, ou até outro amor de nós me faça esquecer o nosso. Terei pena, aí sim, de me esquecer de ti mas ficam os poemas dedicados a que nunca tirarei os títulos, e se esperavas promessas esta é a única que te faço. Adeus agora menina, amor de nós e mais uma vez Mozart, clarinete e melancolia, que é tarde e tenho de me ir.

Fim D’hoje

O meu primeiro amor tinha tranças loiras e só era meio portuguesa. Tinha um apelido improvável e olhos de um azul denso; depois tive outros, como toda a gente. Daqueles que duram o Verão, e daqueles que vão durar a capacidade da memória. Relações e ralações, desencontros e desencontros. Agora cultivo a solidão com o desvelo que devia ter tido por elas. Sou frio. E vou continuar frio. Mas vou continuar.

Os meus amores, sempre no presente, faltam-me como os pratos de um serviço ratado, ou as facas de uma baixela depauperada pelas criadas. Come-se com o que há, e havendo visitas, espera-se que não sejam muitos. A vergonha de não ter a mesa bem posta será hereditária? A minha mãe costumava dizer que tinha nascido com o chapéu na cabeça. A mim, foge-me o pé frequentemente para a chinela.

Adenda

Ouvir, saudoso, o Quinteto para Clarinete K. 581, do Debochado de Salzburgo ( ó ié )

Adenda 2

“A necessidade pode ser colmatada pelo desejo, até à hora das refeições” Chefe Silva, Séc. XX

Postfácio

O amor é, para mim, um desequilíbrio. Assim, Senhores, se houver estranheza na junção dos dois parágrafos que titulam este rascunho, remendem-na por aí. O que me falta, busco; e quando busco, carregado pela lembrança e pela esperança, busco e basta. Na trindade do ter tido perder e vir a ser, na espiral sempre mais aberta de amanhã. Mais ou menos. Eu depois explico, se a tanto me ajudar o engenho e arte ( * ).

Adenda 3

( * ) Luís dos Camiões, que é dono de um TIR, e vai para França todas as segundas de manhã. Não sei a que dia volta, mas é de missa, e antigamente dava a esmola em francos. O euro poupou trabalho ao cura.

2007-08-19T18:40:00.000+01:00

33º.

Tenho livros de vários tipos. Tenho-os postos de várias maneiras. À sua maneira ocupam postos, uns mais importantes que outros. Postam-se neste caso livros. E maneiras de os pôr, uns sobre os outros lado a lado em opostos cantos em sucessivas prateleiras. O livro escadeado em degraus de papel e letra e risco e traço até chegar ao improvável céu dos livros. O livro em branco supremo no vértice último.

Basicamente, são os meus livros que me têm. O espaço deles molda o meu e eu vivo entre eles quase concedido. Vassalo da torre de papel, penso a revolta quando a escrevo, enterrada em ovo pelas revoltas já tanto acima descritas. Tenho ainda o meu primeiro livro. Tenho hoje um livro novo. Assim no avolumar da página cresço esclarecido que todo o processo é vão, toda a busca escassa mas fundamentalmente toda a biblioteca bela.

2007-08-18T18:52:00.000+01:00

32º.

I

Chegam ecos de mim e já não sou
Quem gritou
Vejo a fotografia da cara
( Aquela cara saiu cara )
E já não é a cara que me trespassava os sonhos

Num trotar anda mi alma
Sobre multidões tão mansas quanto eu
Elas ainda podem olhar para cima
Eu já nem olho para nada

II

Não sou de dizer o adeus
Das palavras todas
Eu sei que há palavras que nunca vão embora

Não sou de acenar lenços em cais
Nem de largar lágrimas
Sou de sofrer dentro e construir canais

Partir parto todos os dias em que acordo
E é a mim que deixo
Não há mais amarras pendentes dos meus braços
Já não dou abraços

Vi de mim o futuro nos olhos dos velhos
E nos gestos lentos com que já não agarram nada
Sei de mim a solidez infértil
Árvore solitária na planura árida

E agora paro no centro do quadrado dos quatro horizontes
Que afinal é círculo em que rodo lento
A panorâmica nua da esperança
O sonhar futuros nem sequer sonhados

Vai, vai de mim o espaço branco do mapa
Quero minha preenchida toda a carta
E acabar aqui
Porque aqui me sei

III

O hiato entre ver e dizer
É mais abismo que ponte
A garganta das palavras perdidas
A vertigem da silenciosa vista

Dar o passo novo com estas mesmas pernas
Insistir o verbo a galgar o espaço
O retorno ao palmilhar sonoro
E dizer o quê se nada novo se colou em mim?

Repetir o circular trovão
Rodeado à mesma chuva
Ser raio no dia claro
Tempestade no brilhante Verão

Ser é ser que não consigo
Porque ser é forçosamente ser distinto
E sinto-me a tinta da parede
Ou cardume em rede

Vou então estar que também gosto
Para estar não é necessária intensidade
Deixar escorrer este já velho Agosto
Por entre escamas de brilho e saudade

2007-07-22T22:05:00.000+01:00

31º.

O Espaço do Tempo

2007-07-18T22:35:00.000+01:00

30º.

Estou sem cigarros e sem paciência. Estou com o stress do blog. Já não escreves há quinze dias, devias escrever, estás com a preguiça, não me sai nada. Esse tipo de coisa. Angústia do guarda-redes no momento do penalti, ou o palombela rossa e mais um eterno penalti e o dr. Givago. Não tão belo quanto à loura no eléctrico. Aquele anti-climax que só sabemos que é anti-climax quando acontece o clímax efectivamente. Tenho de ir buscar cigarros.

Agora tenho cigarros e vou construir de paciência. Usar a erosão para moldar o texto. Os elementos enquanto elementos da prosa. Vento água e o puro cansaço das coisas, mesmo das sólidas. Vou pôr o texto a secar na corda da roupa, entre lençóis e t-shirts, esperar dele o sol e o balanço. Escrever no ritmo do secar da barrela.

Outro Tempo anda a sair lento. Como se se apoderasse de mim o alongar de estranhas esperas, ou uma imobilidade de ver. Na paragem do eléctrico. A velocidade dispare do eu e do mundo. A decalage. Ler para ser sábio, está escrito no muro da escola. A minha primeira escola. O saber não ocupa lugar. Um manual verde daquela altura. Tenho de ir buscar paciência.

Tem paciência poeta
Que há-de voltar o verso
Pela cauda do cometa
Do meio do universo

Faz um tapete entretanto
No tear do abandono
Enquanto cantas o canto
Enquanto sonhas o sonho

Quando tiveres o tapete
Faz-de-conta que ele voa
E senta-te nele e voa

Vai voar que é coisa boa
E surge o verso de repente
E surgem dois rapidamente

Aos começos!

Tardiamente chegam até mim os rumores de um fim. Outros caminhos se fecham e por eles galgam novos. Na catadupa dos dias enxurradas de passado, lodo novo para as ceifas devorarem. Fica o restolho, e esse depois arde. E no fumo vemos as plantas do futuro. Tanta coisa acaba todo o dia se acabam coisas; não quero é ver o fim de todas as coisas. Aos começos!

Interlúdio Romântico

O meu blog-gémeo fez dois anos dia 12. Esqueci-me.

“Aniversário

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,

Eu era feliz e ninguém estava morto.

Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos,

E a alegria de todos, e a minha, estava certa como uma religião qualquer.

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,

Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma,

De ser inteligente para entre a família,

E de não ter as esperanças que os outros tinham por mim.

Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter esperanças.

Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida.”

…

Fernando Álvaro Pessoa de Campos

Fim D’hoje

Há dias assim, dias de rádio, irradiantes; que rebrilham no brilho antracite dos óculos de sol. Dias de toca e coito, de abrigo e escuro. Sombra, negra e pesada sombra, para abafar o brilho do dia, o ruído do rádio; o assim-assim da vida.

Adenda

Dorme por mim, anda amor
Faz-me o favor de dormir por mim
Que não fecho os olhos de tanto te ver
Fazes-me falta ao adormecer

Adenda 2

O chá de eucalipto seria possível sem o guardanapo de papel?

Adenda 3

maistempo.blogspot.com

2007-06-29T12:35:00.000+01:00

29º.

A minha cabeça decidiu que são férias de Verão. Nada a fazer, desligou e disse-me “Até Setembro! Saudades à Prima”. Assim ando decapitado, o que me dificulta a criação artística. Lamento, pois, senhores, a falta do recorte, do estilo, da técnica, e evitarei a escrita como o leproso o burgo. A minha atenção virar-se-á, em slow motion, para a contemplação, absorção, trituração e preparação, com fito único de, na volta da cabeça, cozinhar literatura.

Isto é Literatura? Fui ver o que é: É a arte de compor escritos artísticos; o exercício da eloquência e da poesia; conjunto de produções literárias de um país ou de uma época; carreira das letras.

Basicamente, parece correcto. Excepto a carreira das letras. Parece-me demasiado bélico. E embora tenha lido “A Arte da Guerra” e o “Da Guerra” respectivamente por Sun Tzu e Carl Von Clausewitz, não me impressionaram grandemente pelo conteúdo literário. A carreira deles também não era a Letra, era a Tropa, são maus exemplos; mas bons livros, sobretudo o primeiro. Voltando à definição, a arte de compor escritos artísticos, leva-nos à tipografia. E mais artístico que os tipos, não há. E aqui não há tipografia. Corrijamos para “alguns tipos artísticos, não todos, mas alguns”. Daqui a bocado não tenho definição; sigamos com cuidado. O exercício da eloquência e da poesia. Bem eloquente sou, e faço versos. Agora se fazem parte do conjunto, isso já não sei. Estão para lá.

Largando a wikipédia, olho agora para as “artes de síntese” que surgiram lá para os fins do Séc. XIX. O Cinema, que integrou a fotografia, a música, o teatro, a literatura; a BD, que integrou o desenho e a literatura. Um dia vamos ter de meter a internet nisto, estamos condenados, todos, a trabalhar na 10ª. Arte. O que não me soa bem. Deviamos descartar algumas das artes para mantermos o número razoável. Isto quando entra nos dois dígitos nunca mais pára.

Bloqueado entre três mundos
Estreitas as portas
O Eu
O Contigo
O Sem Ti

O vento levanta a esta hora
E deixa-me despido de ilusão
Concreto soprante vem de Norte
Torra-me o sol está frio

Ando vazio

Interlúdio Romântico

Vento

Depois da ida o regresso para a entrada o ingresso espectáculo da vida quem te encenou ele há dias que acho que és peça selvagem outras homenagem improvisada ao improviso outros marcha militar à civil fardado de cores foscas e ornado de luzes brancas. Assim, liso como a Ria sem vento mas há quinze dias que faz um vento cruel que já perdi a noção de liso, que já não sei de águas mansas. Voa por cima do Mondego um milhafre que não voava e ainda lhe não decidi o agoiro, aqui só voam espaçadas gaivotas, e há uma cegonha também nova nestes céus antes desertos dela. Para mim o vazio vem sempre depois do cheio, vazio é sempre algo que não era, e agora já não é, sou saudades e gosto, masoquista seria se gostasse, mas nada me dá gosto, hoje. Deve ser do vento. Sopra então repentino ou meigo, mas sopra; sê constante nesta equação irresolúvel, falha-me as contas por seres, acrescenta-te à minha banda sonora. Olha, sopra p’raí. Eu ralo-me, mas um ralar de cristão, de fé e mãos vazias, com preces ready-made e fé em tijolo burro ou de vidro para deixar passar a luz.

Fim D'hoje

Magritte dizia, a telas tantas, ceci n'est pas une pipe. Eu digo, nestas, afinal, páginas, que isto não é literatura. Não é, porque é mais. Aqui, o escritor é dono do espaço que o publica. Aqui, a crítica não chega. Aqui, quem gosta diz, quem não gosta abstém-se, aqui, não há comércio, e quando há, realiza-se lá fora. Aqui, o paraíso do ajuntador de letras, é-se escritor porque se escreve, e basta. Não sei quem me lê, quantos me lêem. Não sei, com honrosas excepções, se valho a pena. Apenas escrevo, e mando para o ar, e depois leio, e começo a escrever outra vez. Sem responsabilidade, sem dívida; apenas com vontade de surfar a frase.

Adenda

“Aos Livros outonais caem as folhas, aos estivais ardem retinas” Alphonse, O Vesgo, Séc. XII

Adenda 2

“Quem vai à Guerra, dá e leva” Mahatma Gandi

Adenda 3

“Ir e vir são exactamente iguais, com excepção do V” Dr. Tempo, aquando uma constipação violenta que o acometeu por andar a passear na Nortada.

2007-06-21T23:17:00.000+01:00

28º.

A auto análise. A mesma síntese. O problema sou eu, o mundo e as danças do salão que nos coube. Ontem ouvia tangos pelas entradas da noite, mas não rodopiava. Estava estático a deixar bailar o som. Parei a música, e no ligeiro vibrar do imediato silêncio pareceu-me ver o pratear do Rio de La Plata, e o resmungo de Buenos Aires ( Querida ). O meu telemóvel toca o Libertango quando toca. Eu ouço o Libertango quando posso. E quando alguém se lembra de mim. Todos os que me falam são antecedidos por Piazzolla. Há uma liberdade enclausurada no Nokia. Todos os que me falam são ligeiramente Argentinos. Tenho uma tshirt com o surfista prateado. Mais Argentino não há.

Das danças que dançamos
Não me restou nada
Mas não era para isso
Que afinal dançávamos

Era a tontura e os olhos fixos

Era o corpo de som
Partilhar lugar
Sorver movimento
Apenas tanguear

Eram as mãos e as costas

Éramos par e tontura
Nas noites clássicas
A memória futura
Não existia ainda

Para onde vai a música quando vai?

Pela janela entra sorrateiro
Um fantasma de um teu cheiro
Já não danço
Faltas tu

Promenade

A melancolia, a saudade e a nostalgia foram fazer uma excursão a Lourdes. A melancolia enjoou, a saudade chorou, a nostalgia suspirou. Acenderam as três uma velinha à Virgem. Voltaram por Santiago. A melancolia constipou-se, a saudade comprou uma vieira, a nostalgia queria voltar a França. Acenderam as três uma velinha ao Santo. Acabaram em Fátima. A melancolia desmaiou, a saudade comprou um Rosário e a nostalgia adormeceu. Almoçaram bem com o resto do dinheiro. Prometeram começar a próxima excursão em Meca.

Dog

Ontem um cão na praia lembrou-me o teu. Encontrei um búzio enrolado na onda e não o trouxe. Era pequenino, não ia crescer mais, ficou. Mais ou menos como nós. Um grande cão cheio de paz ladra-me rouco. E sinto na perna esquerda uns dentes que deixaram de lá estar. Mais ao menos como uma espécie de Santo. O milagre da remoção dos dentes. Olha o cachorro louco, fofinho, cachorro louco vai virar um passarinho, olha o cachorro louco, legal, vai brincar, vai brincar no Carnaval…

Adenda

E se trocássemos a nau pelo now?

Adenda 2

Carlinhos Brown, Cachorro Louco, in Omolete Man ( ó ié! )

Adenda 3

Não sendo este sítio para fazer política nem esgrimir argumentos, não acreditando sequer que é o político o motor do económico, e ainda menos do social, há nesta nossa mátria um esforço deliberado para muscular a Democracia. Temos tradição no campo dos Capitães. Não dos Coronéis. E entre Tangos e Salsas, estou perfeitamente convencido que alguém perderá o pé. Esperemos que no processo não leve o que nos resta de pernas. O Sr. Engenheiro é um candidato a tiranete com manias de déspota mal iluminado. Farei, no que possa, parte do esforço para lhe apagar a vela.

2007-06-19T22:38:00.000+01:00

27º.

A pasmaceira instala-se na minha alma como um exército acampado à muralha. Estou cercado. Resta saber se estava preparado. Quando era pequenino fui escuteiro. Eu sei, é um estigma, mas fui. E não me arrependo porque, ainda sempre alerta, não me lembro se a decisão foi minha. Sei que o lenço era orgulhosamente amarelo, e era a única farda que tinha. O resto não me compraram os papás. Para parvoíce basta o lenço; fardados andaram os teus irmão com a farda da mocidade, agora não é obrigatório, só levas o lenço. O salazarismo seria mais justo para com as organizações de juventude?

Perdi o teu amor nas dobras do lenço
Como o anel fugidio de um compromisso vago
Acabei por perder o lenço, inevitavelmente
Para que o queria sem anel
Sem ter chegado ao dobrar dos sinos?

Olha a linda noiva
Olha eu
Desalinhado e sem lenço
Para limpar a cara
Para dobrar-me dentro

Numa memória enrolada
No esquecer amarrotado
No oco do anel
Amarelo

Receita

Pego em mim e esfolo-me. Não é necessário escaldar-me previamente, já ando para o morno. Cubro-me de água até ao pescoço, tempero-me a gosto. Saio cozinhado pela noite fora, como se fosse eu que fosse nas traseiras daquelas motinhas das pizas. Distribuo-me ao domicílio. Aceito gorjetas e dou bebidas se encomendarem em quantidade. Sou dose. A meia, essa é sempre preta. Manias. Ninguém me pega como usualmente. Tenho de comprar uma colónia corrosiva para atordoar as moças. Bebo um par de Jacks e volto para casa. A autofagia em excesso será perigosa para a qualidade dos produtos expostos? Provavelmente, mas já devo ser auto imune. Ou moto indigesto? Bem, pelo menos ando lavadinho.

Interludio Romântico ( a L. )

Da Matemática

Capaz de atar uma pedra brutalmente metafórica a este pescoço largo, lançar-me borda fora desta vida, ir. Voar baixo como pássaro cansado num horizonte baço, ave peralta aterrada em lodos, filho de lamas e de desejos baixios. Parecem-me as minhas mãos longe e as vontades básicas. Filho do desejo, abandonaste lar e esperança, e a caridade nunca olhou para ti, nem tu para ela.

Na nova matemática do ser, tu que nunca soubeste a conta, erras porque és, e mais não tens que uma soma de nadas.

Ver para lá da montanha, e compor em tipo raro uma prova tipográfica de um além possível. Saber-me sonho atormentado, pesadelo plácido. Ver no olhar de quem me quer o meu olhar de querer, amar perdidamente porque me encontro em ti. Fazer a pirâmide do verso pare me eternizar nela, e estar nela esperando a renovação da voz. Filho do sol a chuva molha-me de um desgosto etéreo, vão.

Na nova matemática do ser, tu que contavas pelos dedos, erras porque sim, e mais não tens que a consequência de agora.

Trepo a encosta porque a sei descida; no topo acendo o cigarro mais gesto que vontade; desço outra encosta porque a sei subida. A minha cidade corcovada chama-me e eu vou por ela palmilhante e doce. Sei as casas as árvores os pássaros e as pessoas; sei-a toda. E deixo-a vestir-me o verbo de som e cor, de vento e mais. A minha cidade ama-me porque eu sou dela.

Na nova matemática do ser, tu afirmas física, e filosoficamente erras.

Fim D’hoje

Costumo dizer que para haver muita cultura tem de haver muito estrume. No meu caso é rigorosamente verdade. Acredito, porque me apetece, em excepções. Vinícios e Toquinho rodam para ali, bossa. Vou mudar a onda Moisés dos meus discos. Monk & Trane. Hoje deu-me para os duos dinâmicos. Há uma saudade que me cobre os ombros como um xaile. As músicas tem forros como os casacos.

Adenda

“Olha a linda noiva, queria-se casar, mas ficou viúva, antes do altar” Acho que é Xutos.

Adenda 2

A força da maré
Desaba-me em castelos
Com vista para o mar
Esboroo-me em paisagens
Térreas

Adenda 2 bis

No plano inclinado
Areia e vento
Rolo seixo
E aceito
O necessário sal

2007-06-11T15:23:00.000+01:00

26º.

.
“O tempo não é um conceito empírico derivado de uma experiencia qualquer. O tempo é uma representação necessária que serve de fundamento a todas as intuições.” Parece que é Kant. Acho um completo disparate, mas parece que é. Há que respeitar, portanto. Mas acho que é um completo disparate. Apanhei isto como é costume, num sítio qualquer, onde as navegações nos levam, neste passear da bloguice, labiríntico e concreto, cheio de coisas bonitas e das outras cheio. Um Mundo. Quanto à frase de abertura, além de ser uma boa frase de abertura, não vejo porque é que o tempo não há de ser empírico. Sobretudo como conceito. Então empírico não é derivado dos sentidos? Então os conceitos vêm de onde? Não vou agora reler Kant, senhor que até prezo, mas derivar todas as intuições, por excelência sensoriais, de uma fundação temporal exterior ao mundo? Quer dizer, as intuições datam-se? Vou ter de reaprender Filosofia. Ou deixar de ler citações.
.
O meu problema é vocabular, eu sei. E o original é alemão, ao qual não acedo há muito tempo. E o Sr. não dizia disparates. É o tal que nem levou a mulher a enterrar, tão preocupado estava a fundar a ONU, ou a CEE, ou uma coisa dessas. Mas quando li, não gostei. Primeiro, a experiência do tempo não é exterior ao Humano, é anterior, será posterior. Nunca exterior. Depois, não me parece que seja necessário para coisa nenhuma, quanto mais para as artes do palco. Uma peça sabe-se quando começa, não quando acaba, o que é bom. E Teatro Necessário é quase tão mau como Teatro Subsidiado. O Tempo enquanto representação? Não, a não ser que seja uma Revista. Que sublinha, que comenta, que se ri e faz rir.
.
Quanto a ser fundamento de todas as intuições, teremos de intuir que todas as intuições são posteriores ao tempo. Mas não, há pelo menos uma que é simultânea. A intuição temporal. Do género “hoje vai fazer mau tempo”. Frágil, como Filosofia. Mas como ele devia estar a falar de Zeit, eu sei lá...
.
Under a Bridge
.
Sê uma espécie de ravina
A minha inclinação romântica
Quero pender para ti
Num desnível parco
.
Amar enquanto sinto
De ti a ladeira e o degrau
Amar-te em desvantagem
Propositada miragem
.
O metro passa a D. Luís
Lá muito em cima
Na noite não lhe vejo o amarelo
Mas sei-o
.
Sê tu assim
A cor que sei sem ver
E sem te ter
Ó tu que passas
.
Dissecação
.
Tempo ≠ conceito empírico + experiência indiferenciada
Tempo = representação necessária = intuições
Conceito empírico ≠ representação necessária
Conceito empírico≠ intuições
Intuição = conceito cientifico?
Tempo = Supra sensacional?
.
Resumindo
.
Alguem vai ter de dar uma refrescadela a Kant, e não vou ser eu, de certeza. Aceitam-se conselhos, caso já tenha sido dada.
.
Interlúdio Romântico
.
Porto
.
Dado o salto sobre o precipício da alma

Num arco de gazela parabólico

A Arrábida convida-me sobre ela

E o céu é rosa, oiro, azul

Rente ao Doiro, serpenteando ligeiramente bêbado

Embriaga-me este Porto sempre novo

Vintage regando o coração inquieto

Minha alma que balança entre dois pólos

Gosto daqui um gosto velho

Do cinza do granito da luz velada

Mas com sol, com este sol

Parece-me ainda mais gosto o gosto antigo
.
Fim D'hoje
.
Não sei Filosofia. Mas sei que a Filosofia nasceu da disputa da ideia, e da procura de conceitos vastos que moderassem o Social, justificassem o Político, e servissem o Ético. Sei que citar é bom, correcto e necessário, mas também sei que citar porque é bonito pode ser chato. Citei a citação de alguém que citou. De onde? De uma folha esquecida no fundo de um gavetão? De um papel que era para acender a lareira? Ou o parágrafo fundamental do clássico que mudou o Mundo? Saber é acumular, e muitas vezes disparates. A maldade que eu fiz ( tentei fazer ) ao velho Kant é uma maldade de admirador mal servido. Como quando vamos aquele restaurante e não há o prato do costume e comemos o mesmo que havia em casa porque raio é que saímos kind of thing. Perdoem por isso, senhores, mas se saímos da caverna, provavelmente ainda temos barro nas botas.
.
Adenda
.
“O tempo não é um conceito empírico derivado de uma experiencia qualquer. O tempo é uma representação necessária que serve de fundamento a todas as intuições.” - Immanuel Kant – 1724 a 1770 – Gostava de salchichas porque não tinha alternativa, e de pensar porque não tinha televisão. Bom tipo. Um bocadinho chato, mas bom tipo.
.
Adenda 2
.
“O Tempo não é um conceito, nem pode ser conceptualizado. Não pode ser medido, nem pode, enquanto totalidade, ser instrumento de medida. É abstracto, como tal ilegível a luz do “normal”. Se um dia tiver tempo, explico.” - Frei Tuck, quando estava bêbado, à sombra de um vasto carvalhal, para uma galinha. Frei Tuck também gostava de salchichas.

2007-06-05T12:09:00.000+01:00

25º.

.
Nesta rede as aranhas devoram-se umas às outras, e as poucas moscas que há voam velozes e iludem as teias, nunca satisfazendo os apetites. Canibais, vamos pulando, e sobrevivendo de vassalagens, umas sinceras, outras nem por isso. Esta rede, não me cansando, empurrou-me para um canto, onde nada de novo chega, e quando chega encontra a minha vontade velha. Estou, daqui a nada, a fazer dois anos de blogguer. Os anos de blogguer devem ser como os anos de cão, ou pior. Dois devem significar dez. Estou saturado. E de mim, ainda por cima. Nos últimos tempos, cada vez que escrevo, vou até um parágrafo. Depois não gosto, depois apago. Depois amuo e fico dois dias sem tentar, e de novo o paragrafo, e o apagar de novo, e já são quatro dias. A sensação que não tenho nada para dizer instala-se. E convenço-me. E sei que não tenho nada para dizer.
.
Mas tenho o blog, este filho voraz, para alimentar. E tenho gente que gosta de mim a pedir que diga, que apenas diga. E tenho a minha vaidade de escribinha, e o gosto de mexer com a língua. E tenho o Tempo.
.
Assim, vai de esforço, mas vai. Daqui, senhores, vai sair post. Não será dos melhores, mas sei que um dia conseguirei fazer pior. Peço-vos, pois, condescendência.
.
Ontem fiz anos e a vertigem dos quarenta transformou-se em queda livre. Trezentos e cinquenta e cinco, and counting. Quero arranjar uma moça de vinte e um, primeiro porque já é maior, e depois porque posso dizer, e nem sequer tem menos vinte que eu. Quero um carro potente e veloz, porque já matei três que eram velhos e lentos, e estou farto de comboios com ar condicionado. Quero ir de férias para Nova York em Agosto, porque não há aviões para Vladivostock em Dezembro. E quero amar assim perdidamente porque conheci alguém que não amava a Florbela.
.
Canção dos Anos
.
Os anos acumulam-se em pó e pedra
Numa torre circular de vida e tempo
Sobem em escada escusa e degrau liso
E quando se tropeça não se cai
.
Tu que me fizeste subir ao patamar
Tu que me disseste sobe
Sabias a escada condenada
A uma pena que o vento não sopra
.
Ontem não soprei velas
Como quem as apaga apaguei os meus cigarros
Trinta e nove novos anos
E a alma um tudo e quanto amarga
.
Interlúdio Romântico
.
É Sexta
.
É sexta de sol e logo vou ver o Sassetti. Gil Vicente a soar Jazz num três quartos de cauda que ali parece ter a cauda toda abençoado o traço de quem traçou aquela sala. Vou mais a Maria ouvir Alice que acompanhava um filme de ver que eu não vi; ouvi e fez-me chorar à beira Ria sentado num toco de eucalipto não são só as cebolas vegetais pluviantes. Tinha a cara cortada de ter caído mas chorava porque aquela Alice com a Ria plana como uma autobähn e coisas bicudas no peito me deram um suspiro a ouvir o piano e talvez o sol da manhã zurzindo no olho tenha ajudado, ou talvez eu queira querer que sim; hoje não choro. Vou ouvir Sassetti ao vivo a última vez que o vivo era ele e o Laginha e a Maria João e uma orquestra e o Gil Vicente abençoado o braço de quem traçou aquele canto. Também havia Maria naquele dia mas dá-me a impressão que ainda não havia Alice só Indigo, mas não digo de certeza certa; não houveram lágrimas, essas eram para depois, num até Jazz me parece agora, porque é quê as memórias se medem às músicas? A Maria chorou, mas não de tristeza, de alegria incontida sentida cá fora num lavar de rio de antigamente quando não havia máquinas de lavar por dentro. Os sacos lacrimais são metáforas bipolares ao contrário das nuvens que só choram quando aumenta a humidade e baixa a temperatura. Temperamentais para sacos, I say, não se remetem ao papel de contentores, viram-se por dá cá aquele vento, quer de Sul, quer Nortada. Abençoada então a música, a lágrima e pianos com cauda que nos fazem abanar a nossa numa alegria cachorra de ser sexta de sol e ir ouvir logo o Sassetti.
.
( Porque Sexta-Feira fui ver o Carlos Bica e lembrei-me e porque houve um Piano que se calou )
.
Fim D'hoje
.
Quando eu acho que sou ingénuo, muitas vezes tenho razão. Já fui muleta de muito coxo, que nem sequer precisava assim tanto de muleta. Mas pronto, nessas alturas penso na bengala de castão de prata que o meu pai agora usa, e já foi usada pelos avoengos, e sei que, a ser muleta, o fui com estilo. Abençoado então quem me levou pela mão aonde queria ir. E que não tropece muito sem mim.
.
Adenda
.
Será que o Muro das Lamentações faz eco, e se sim, alguém lhe ouve as vozes?
.
Adenda 2
.
Parabéns a mim, porque os que me deram foram escassos, e eu queria mais. Mais parabéns!

2007-05-18T11:28:00.000+01:00

24º.

.
A tremenda força da rotina abala, quando cai, o terreno à volta. E se são fundas as suas fundações, mais funda é a perturbação, o abalo, o sismo e a cisma. Pesa na saudade a vista plácida da janela que já não há, a confiança das paredes, o ranger hábito das portas, o cantar dos canos. A torre da rotina era bela por dentro, e por fora nunca se via, só quando a olhar a rua se topava, de deslize, um reflexo rápido no vidro de um carro. A torre da rotina era, mas já não é
.
No baldio, que a custo limpamos de escombros, desenhamos já a nova torre. Porque podemos trocar de torre, mas não podemos ser sem rotinas. Aparelhos, os nossos corpos, não funcionam sem a rede metálica das convicções, lembranças, desejos, opções. E habituados à lenga-lenga do princípio meio e fim, nada pomos de pé sem alicerce parede tecto. E para construir é necessária ordem e método: são indispensáveis as rotinas para erguer os amanhãs. O improviso morre belo e novo, ensina-nos a história. Dá uma bela memória, por vezes, mas não é consequente.
.
Quando caí, a rotina faz barulho e assusta a alma plácida. E divide a meio. E meio lamenta a torre, e meio anseia a nova. O que lamenta quer preservar a pedra, o pó, o sítio. O que anseia recusa a velha por já gasta ( se não, porque cairia ), quer diferente, melhor. E vão acabar ambos por juntar as cabeças e somar ideias e memórias, e tirar das retinas uma nova rotina. E pintá-la contra o céu, e entrar nela pela última vez. E só sair quando esta cair. Com ou sem estrondo, com ou sem razão. Porque as rotinas cessam como cessam os homens que as habitam.
.
Interlúdio Romântico
.
Das Palavras
.
Das palavras como tijolos

Que constroem meus arquitectados versos

Somo números que retiro a plantas

Precisas

Alicerce, parede, telhado

Tenho ao meus versos o amor pedreiro

Do que constrói, com suor e argamassa

Altivo edifício

Ergo-os no céu antes plano

Amarro-os aos ventos

Exponho-os aos olhares de quem passa

De quem os habita

Mesmo que seja só eu o fantasma desses sítios

Mesmo que mais ninguém sonhe poentes debruçado em suas janelas

Meus arquitectados versos

Mesmo os mais espontâneos

Alicerce, parede, telhado

Amarrados a amor pedreiro

No meu cérebro enclausurados

Recuperam liberdades matraqueados por estes dedos ágeis

Vão para o ecrã olhar para mim

Com olhos embaciados pelo brilho de uma luz nova

Olha, olha quem nos fez acotevelando-se uns aos outros

Olha, olha donde vimos sorrindo meio imbecis de serem outros

Ai meus arquitectados versos, de planta precisa nascidos

Ai palavras tijolo argamassadas a gramática e rima

Nasçam p'raí à medida da minha vontade escrevinhante

Tapem o sol amarrados aos ventos, sejam vistos em esplendores d'azulejo

Em rigores de telha e ferro forjado em varandas proeminentes de esperança

Eu, parteira pedreiro, irei, na medida de meus dedos

Na velocidade meiga de vos pensar

Dar-vos irmãos enquanto viva

Nesta termiteira sou rainha de inumeráveis ovos

Alimentado a vós protegido por vós, preso aqui

E ainda assim capaz de liberdade

Mãe impossivelmente masculina das minhas letras

Não creio no sexo da escrita, não creio anjos meus versos

E Deus, no adeus sempre presente, nunca me expulsou de nenhum lado

Assim arquitecto de termiteiras de tijolo

Alicerçado na convicção da verdade de mim

Sou mãe-pai dos meus versos

Assim os amo e os solto ao mundo

O mundo estreito da minha convicta liberdade
.
Small Talk About the Weather
.
O tempo é elástico mas é um elástico muito fininho, daqueles que só apertam um masso pequenino de papéis. Há um paradoxo no mundo dos elásticos. Se o elástico é grande para a carga, não serve e perdem-se papéis; se é pequeno, faz as folhas enrolarem-se em tubo. Ou parte, deixando-nos vazios de elástico. E de tempo. Porque o tempo, embora fininho, é o tempo que se perdeu a por as folhas em ordem, procurar o elástico e a fazer de parvo olhado pelo tubo a dizer "Sou o Galileu a olhar a Lua de Pisa". O que nos levava ao pisa-papeis. Mas não temos tempo, está sol e azul céu pela minha janela, e ela é boa meteorologista.
.
Fim D'hoje
.
Somos vida. Somos parte. Somos todo. Somos únicos, irrepetíveis e inimitáveis. E não somos nada. Dos olhos novos que virámos ao Espaço, ainda não colhemos senão distância e solidão. Dos olhos novos que viramos para nós, sabemos a origem comum e a certeza do diferente. Temos, como ninguém antes de nós, a noção no nosso lugar e dimensão. E não temos ainda nem um décimo da paz de um planeta gelado orbitando uma estrela moribunda. E pesamos o mesmo à escala do Cosmos. 0,0nada. Vejo as formigas no quintal no carreirinho, vejo-me a mim no meu carreirinho, acredito que alguém no seu carreirinho me vê. E tenho de acreditar no carreirinho. Evito pisar as formigas. Evito olhar as estrelas. Mas já não me evito a mim. Porque me sei único, irrepetível e inimitável. E porque estou ao meu alcance. E porque gosto de diferente.
.
Adenda
.
A certeza é irmã da consumação; A dúvida é prima da esperança; o fim.
.
Adenda 2
.
No sol tardio
Promessas de manhã
Um eu vazio
Praia vento
Onda chã
Coração lento

2007-05-09T23:49:00.000+01:00

23º.
.
Numa linha clara quadriculada tropeço no cenário de uma rigidez meiga. Alvoroçado pelo sol a areia o mar. A minha toalha de muitas cores recebia o sol das sete, e era bom e claro o dia. Um dia todo a resumir-se a esta hora, quando pouso o livro quadriculado e fito a onda anã, murmurante de uma maré irónica nem a subir nem a descer, no tom da hora e do lugar. A areia ainda esta húmida, nesta altura, é fácil andar e fazer caminhas. O nosso amor faz cabaninhas disse ela ou eu fazia .
.
O meu troglodita coleccionava seixos, entretanto evoluí, colecciono livros.
.
Sincopado. Procuro o discurso. Ele não me anda a aparecer, preocupado ando a ver, relatar é secundário. Agora. Já foi simultâneo, outras é prévio. O discurso e o gesto, e as cambiantes. A fala transposta deposta imposta à folha. Deposta. Hoje é deposta, na reciclagem corrente do dia. Um belo dia e uma bela hora. Um belo livro. Insólito; Loustal; 2000. Há anos que o via nas prateleiras. Saldo: 2.90. Feira do Livro. A minha Praça é periodicamente assassinada com a Barraca Tremenda, mas todo o meu Lenine, Trotsky e Bukarine foram lá colhidos. Aprendi o meu Socialismo a baixo preço; e a muito custo.
.
Interlúdio Romântico
.
O Gesto Retalhado
.
A fazer da palavra ferramenta

De uma nau não de madeira mas de nuvem

Aspirando ao Oceano Novo

Mar não marcado de outras rotas

Eis trabalho e festa, grito e canto

Num borbulhar de ideias e rumos

Vou já no que construo, eu sou fim

A viagem começou antes de mim

No continuar dos dias nasce tudo

Plantado ou não, não sei nem quero

Das minhas mãos saem frutos

Isso eu sei

Minha nau vai rever mundo

Bastando tempo mais vontade

Vai rasgar onda sem ser corte

Saltar a vaga sem ser Norte

Vai e sou o que construo

Minha voz modulada pelo esforço

De criar no continuado verso

Uma barca aparelhada de futuro

Que se trata de minha mão

E do gesto retalhado de criar

Sou e faço

E dá-me a impressão que é tudo
.
Fim D’hoje
.
Dividido pela certeza
Do fim brusco ou calmo
Fico só na certeza
Que estar só é mais calmo
.
As relações de geometria variável
São cómodas na sua complexidade
Desistimos de tentar compreender o outro
Só temos parte dele não é necessário
Alargar o ângulo
Poderíamos ver o que não era para ver
Era de outro
.
Teria alguma vez sido nosso?
.
As relações de geometria variável
São puras independentemente da quantidade
Porque nos aceitamos totais
Até ao limite fino
Do palpável pano
Das nossas máscaras
.
Adenda
.
“Na cabana junto à praia, entre os juncos e os canaviais”
.
Adenda 2
.
Um clássico Pop fica sempre bem.

2007-04-23T14:53:00.000+01:00

22º.

.
O tempo é a distância. O tempo é a duração. O tempo é o tamanho da espera. O tempo é a nuvem no céu, a neve na serra, o sol no pinhal, a neblina da esperança. O tempo é de quem o faz. O tempo são nove meses, mais o voo de pássaro do espermatozóide. Mais tempo para quê, pergunto. Para poder ver outro tempo, respondo. Outro tempo para quê, replico. Para poder ter mais tempo, complico. Tempo de ser tempo para ser tempo para ver ouvir amar. Tempo para mudar o Mundo? Tempo para amar-te a ti? E se te falta o tempo, e se te passou o tempo, e se o teu tempo não é teu? Amo-me a mim e à tua imagem nos meus olhos, se tiver tempo. E se o Mundo não quiser? Dámos-lhe tempo. E se já não houver tempo? Paramos, esperamos, e aguardamos melhor hora. Agora!
.
Na métrica redonda do relógio lá de casa, cabem doze casas em números romanos, e trinta e um dias em números dos outros. Só que o quatro vem escrito IIII. É americano, dos fins do Séc XIX, tem mostrador redondo e a caixa de madeira, coberta por uma patine de gordura épica ( era o relógio da cozinha ) que eu recuso limpar, é um octágono, cuja face inferior termina na caixa rectangular do pêndulo, cuja face inferior é um triângulo. Tem ainda três ponteiros, sendo o dos dias finíssimo e terminado por um quarto decrescente . É bonito, mas barulhento. Quando funcionava ( ainda funciona, mas eu tenho-o parado ) ouvia-se na casa toda. Mais antigamente badalava as horas, os quartos e as meias, a meias com o sino da capela. Tenho impressão que foi aí que comecei a gostar de metais. Blong!
.
Time
.
Tempo é tempo
Tempo é hora
Não lamento
O ir embora
.
Tempo passa
Tempo corre
Tempo é massa
Tijolo torre
.
Fabrico em ti a letra
Durmo por ti a noite
O murmúrio de poeta
O coração que não sente
.
Entremeado por ti
Ensarilha-se o mundo
És o quanto vi
Mar em que me afundo
.
Tempo é tempo
Tempo passa
Não lamento
Tempo é massa
.
Interlúdio Romântico
.
Abril
.
Um Abril de águas mil entrou em correntezas; e eu, numa segunda-feira de calor ainda anormal desapareci sob o peso de uma mágoa estranha, como se alguém me tivesse ofendido e eu não tivesse ouvido bem, mas o som, mais que o teor, me moesse, me picasse, me transformasse em amorfa criatura, só com desejos de casa e janelas trancadas. Espaireci, comme d’habitude; estes moods de mi alma são como carrossel, quando estamos no melhor da volta param, e é tempo de descer e entregar mais uma ficha. Não me dá a minha natureza tempo de me habituar a mim mesmo. Homem de voltinhas, hoje aqui assim, amanhã ali assado, monótona vida que me não fixa sequer o temperamento. Do céu de um cinzento muito claro caí uma chuva miudinha e continua, a que o vento vai variando o grau de inclinação; eu, eu vou esperando que algo não mude.
.
Fim D'hoje
.
É, está escrito, homem de voltinhas. Este é do ano passado ( faz tempo ) e este ano foi a mesma coisa. O bom de ter registos é que se poupa a criatividade, e aprende-se a gerir a própria memória. Onde antes guardava a percepção, guardo agora a expressão. O perigo é quando tomamos os registos por medidores de padrão, e queremos prever o dia de amanhã. O padrão, senhores, não aponta caminho, indica estada. E estada implica estrada já precorrida.
.
Assim, podemos ter todo o passado numa caixa, e mesmo assim não sabemos nada do hoje, quanto mais do amanhã. Vem isto a propósito dos vendedores de catástrofes que andam por aí a pular, a rugir e a esganar a esperança. Nada nos diz que o futuro vai ser mau. Aliás, se olharmos para a História dos últimas 500 anos, só vemos melhoras. A crença nos Apocalipses é, para mim, sinónimo de nanismo de espirito. Carpe Diem. E senhores, temei as criancinhas. Elas vão ser mais felizes que Vocês.
.
Adenda
.
Sendo adquirido que vimos da água, porquê, Meu Deus, tem esta gente tanto medo dela?
.
Al O. Verclean, Higienista, séc. XIX
.
Adenda 2
.
Se a solidão é mensurável, quem é que está a segurar a outra ponta da fita métrica?

2007-04-19T15:45:00.002+01:00

21º.
.
O esteta contempla a cena sem precisar de palco. Basta o mundo. O tecto o céu o texto a fala o mio o pio o vento a ventar sinfonias o sol a pintar obras primas. Basta o mundo. Abro a porta que não tenho janelas neste meu armazém, só portas grandes vermelhas com uma porta central são duas as portas do meu armazém, sem a que dá para as escadas e sem a que dá para o quintal que é a que abro agora. O verde fresco das trepadeiras, a madressilva já vai dar flor esta semana e o ar vai encher-se de açúcar, e lembro quando chupávamos as flores, nós e as abelhas na comunhão dos néctares.
.
Faz uma tarde como faz a Primavera.
.
As andorinhas vão voltar a não fazer ninho no meu beiral e eu guardo-lhes um bocadinho de rancor, mas que se há de fazer, devem ter melhor sítio. Só as pombas, que se enamoraram da minha caleira, continuam a ter de ser espantadas, de mansinho, porque começam a arrulhar às seis e meia da manhã mesmo por cima da minha cama, e a natureza é bonita mas não exageremos. E depois são porcas, as desgraçadas. Os melros esquivos tem, dá-me impressão, com cada Primavera mais confiança em mim, mas a distância segura, metro e meio se tanto, e depois voam com enormes pios. São os meus preferidos, mas não por causa do Junqueiro. É mesmo por causa do bico.
.
Só vim aqui porque tenho de picar o ponto. Os blogs, afinal de contas, são família, e é suposto telefonar de vez em quando para ver se estão bem, se a vida corre, se não partiram nada e se os putos crescem. Mas não me apetece escrever, estes dias sugam-me, tiram-me a tinta da veia, a ideia da alma.
.
Interlúdio Romântico
.
Homem Nau em Própria Cuna
.
Pela cabeça tratado

Como de cãibra ou ferida

Cuidadoso, medicado

Sigo indo pela vida

Doente de minha mais alta

Parte, orgulho magoado

Não, a mim não me faz falta

O esquecido e o perdido

Agora é grito que lanço

Como pedra a cão vadio

Já, hoje, sem balanço

Salto sem mirar vazio

Deixo p’ra trás o talvez

Curvo a recta, invento a vez

De ser eu em próprio espaço

De ser eu o meu abraço

Solto enfim do cais errante

Navego no meu destino

Tradição, o qu’era ante

Mim perdi, e está perdido

Vou enfim voo

A asa da gaivota nómada

Sem ter terra nem ilhota

Voo por fim vou

Mais, só quero luz e ar

Mais, só navegar

A jangada imaterial

O vazio temporal

Zero afinal é nada

E do zero não parti

Anda, anda, onda amada

De ti eu nunca fugi

Do algarismo ao número

Vou fundar nova colónia

Enche-la com mi memória

Prenche-la com meu húmus

Estou farto da lição técnica

Que a experiência me ensinou

Vou apalpar os futuros

Com mão de quem nunca amou

Basta, basta, basta

Findou o antigo eu

De tudo o que dele resta

Vou construir o que é meu

Tornear-me-ei tronco virgem

Em volutas de mão minha

Serei a táctica selvagem

De ser arma e ser rainha

Vou, irei, serei

Só não sei se amarei

Amarei em costa nova

Criada de minha Lei

É esta a palavra

Escrita como é próprio e bom:

Sou ser serei

E serei em próprio tom!

Outros, a entrada lhes é negada

Abram eles suas portas

Entre este zero e este nada

Vivo Eu com minhas Notas

Pautado este papel

Ele é minha sinfonia

Sem maestro nem orquestra

Sem procurar sintonia

Sou ser serei

Só

Até um dia ser

Pó

Escala aberta como todas

Nego a mim o equilíbrio

Alma minha não perdoas

Pois nada te é devido

Não sou do nada partido

Sou inteiro e inda justo

Devo a mim o tempo ido

Não em preço mas em custo

Serei eu de mim batido

Templo de minha fé una

Ninguém mais esta convidado

Homem Nau em própria Cuna
.
Fim D'Hoje
.
Vinte e um, antigamente seria hoje maior este blog ( tábém que é batota, há um post não numerado, tecnicamente são vinte e dois ) Não o sinto maior. Mas também não está mais pequeno. Outro dia passei-o para word, tem mais de quarenta páginas. De qualquer maneira, parabéns, blog. És agora um homenzinho.
.
Adenda
.
Se a tristeza fosse um doce, os diabéticos chorariam lágrimas de sal?

2007-04-04T15:04:00.000+01:00

20º.

A cultura a escultura a forma que se conforma o comboio de palavra que se pluraliza e se pulveriza; a cor do pensamento, do lamento, do tormento. A pontuação. Não sei música analfabeto de notas e todas as notas que as acompanham, não sei nomear o som. Escrevo porém o que me ocorre e nada socorre nesta praia ávida este nadador com fome de ondas. Se um dia enrolado numa me faltar o fôlego estendo os braços e procuro areia já me aconteceu e não é muito bom. Mas procuro outra onda porque é na procura que se encontra a onda. E o sal.

Flutuar numa linha melódica é uma pesca à linha sem carreto cana ou linha, só o som e os séculos e as notas sem nome. A liberdade de não nomear acarreta a prisão de ser sujeito de nomeação? Ou ser, simplesmente ser, já é cargo, carreta, trabalho. Ou o prazer que nos é dado pela divindade pícara, cómica, que gosta da lágrima, do riso, da queda no fofo e da queda na lama e das nódoas multicolores com que nos tinge a negra vida?

.
Olhai, senhores, o horizonte! Nele jaz, por quatro redondos dias, a minha vida no ócio. Como num rossio, praça placa circular onde tudo gira e tudo roda e onde conflui a confusão e que irradia progresso e movimento, quatro dias meus para ser eu e tudo o que eu queira. Liberdade condicional condicionada apenas pelas 9 h. de segunda-feira. Vade retro Pascoela. Entretanto a vida é bela.

.
Canção do Bom

.
Bom apanhar sol
Esplanar
Bom correr na chuva
Chapinhar

.
Bom amar
Bom rir
Bom dia
Belo dia

.
Bom falar do mundo
Conversar
Bom comer um doce
Petiscar

.
Bom amar
Bom rir
Bom dia
Belo dia

.
Bom saber a noite
E o pirilampo
Bom saber o dia
E o acalanto

.
Turva a água do rio
Com o teu mergulho
Não lamentes a limpidez
Que esvaneceste

.
Bom amar
Bom rir
Bom dia
Belo dia

.
Pinta a parede branca ( obrigado Gi )
Com tinta e alma
E depois calma
A vida é franca

..
E dá-te a faca
E faz-te a cama
E é a flama
E é a maca

.
A ti só te cabe ser
O que tu quiseres
A ti cabe perder

..
O que encontrares
E basta quereres
Bem a quem amares

Bom amar
Bom rir
Bom dia
Belo dia

.
Interlúdio Romântico

.
Vasta Família

.
Cavalheiro, o senhor está? Não Senhor, Cavalheiro não sou, e não está: Depreende-se. Não entendi. Se não sou a entidade, não estou; nem sou. Não é portanto Cavalheiro? Não, esse saiu. Quando volta? Não volta: Depreende-se. E onde se encontra detido? Não se encontra, muito menos detido; provavelmente está retido. E retido, perdoe-me a insistência, aonde? Entre conceitos: Depreende-se.

Cavalheiro, o senhor vai? Não Senhor, Cavalheiro não sou, e não vou: Estou. Não entendi. Se não sou a entidade, não vou; não vim, fui-me. Não é portanto Cavalheiro? Não, esse ainda não chegou. Pode-me dizer a hora da provável vinda? Sigai a estrela como todos, lá ireis dar à hora da conveniência. E qual o fuso? Olhai a roca, lá ireis dar. Agradecido. De nada.

.
Cavalheiro, quem sois? Tudo o que fui mais o meu desejo, cumprindo as Leis e os Usos, vestindo o Pano da Ordem, aspirando Liberdade e Pão. Sois muito, não sereis demais? A lamina do carrasco é o limite da minha imprudência, o grito primeiro minha carta de intenções. Sou; e basto-me. Arrogância será Vosso nome de Família? Sim, e é vasta Família.; depreende-se.

.
Tinta

..
Tenho na tinta do nome um mamífero e uma árvore
E vêm de diferentes sítios um do mar outro do rio
Meu avô era de Dornes quase uma ilha no Zêzere
Outro Avô era de areia da onda e de seus revezes
Sou assim composto de água mas do mar e mas do rio
Sou assim feito de terra e na areia do rio vou ao mar

.
E arrepio

.
Fim D'hoje

Dia de cerrar fileiras, baixar cabeças e contar minutos. Dia de descer. Homem de duas pátrias e ainda mais mátrias, tenho no sangue a estória do País. De meu pai sou Pereira, Cabral e mais; de minha Mãe sou Coelho, e basta. Tratam-me por Conde, os amigos. Eu sei que nunca serei Dux. Mas mando em mim. E hoje mando: Vai.

.
Adenda

A vontade é imperativa, a vontade é expectante ou as vontades são multidões esfaimadas de adjectivos?

Adenda 2 ( a Y )

.
Frederico Garcia

.
Minha casa têm
Como pedra d’armas
Ai dois corações azuis
São de vidro coloridos
Ai dois corações azuis

Meu rio corre
Sinuoso pelo vale
Ai azul como ele corre
É d’agua fria tremida
Ai azul como ele corre

.
Na onda de um mar
Esquecido e por isso inútil
Pesco homérico os dias
Infindos e por isso mesmo
Pesco homérico os dias

En la cancion ocre de mi alma
Discorre la lengua castelhana
Que no hablo nin escribo
Por isso la crio
En funcion de la tristessa
De me ocultar mudo

.
Adenda 3

.
Foto by Maria

2007-04-02T16:22:00.000+01:00

19º.
.
O desejo antecede a procura, esta começa pelos olhos, estes dizem às mãos que promovam o toque, o nariz por vezes reage com violência, e depois a memória e o discurso tentam, no jogo dos quereres, convencer o outro que o desejo é de ambos. Mais ou menos. Já me aconteceu ser fuzilado e sucumbir, sem apelo nem nada; já fui o Panzer e o Stuka e não acertei nem nada. Já aconteceu com a naturalidade do sopro, a neutralidade do nada. Já me esqueci, ainda hoje lembro. Já foi um Katrina, já foi uma brisa, já não foi, já nem fui. Nem elas.
.
São muitas, as minhas elas, embora a maior parte nem saiba. Não que haja uma lista, com pontos e gradações, nem um modesto livrinho de capa preta a anotar os progresso de uma D. Juanice que a mim passa ao lado. Mas marcam-me sempre, mais umas, menos outras, outras vezes vezes, outras dividem, algumas somam, raras subtraem. Tenho tido sorte com o meu azar. Ainda tenho paciência para o romance. Nunca tive é pachorra para a conquista.
.
Cheirar, gostar e montar, dizia uma amiga, era assim, como os cãezinhos, mas nós quisemos inventar o amor, e não há amor sem discurso. A paixão, estruturada, só é já paixão de nome. Pelo menos na nossa cidade, no nosso meio, nas nossas ruas e nos nossos sítios. Amanhã esta muito presente no com quem irei dormir hoje. Pelo menos para mim que sou do século passado, católico e reprimido. Tenho para mim que sou uma santola, carapaça por fora e caca por dentro. A sopa de marisco da minha alma já passou do prazo, e está lá fora a espera do homem do lixo.
.
Pegajoso
.
Segunda-feira a arrastar-se lenta
Estou pegajoso e mole
A alma como que fermenta
E ainda por cima não há sol
.
Resta-me o escrever no amargo
Gosto da boca solitária
O gosto solitário e turvo
Desta vida funcionária
.
Deste modo funcionário de viver
Dizia o grande O'
Ò se ao menos eu pudesse ter
Menos gosto em continuar só
.
Dá
.
Bélica belisca o adormecido acorda a pestanuda alma é tempo de aspirar ao novo fôlego. Já viste a minha vontade escudada nesta falta de à vontade, traz-me para o meio, para o teu meio, eu não vou sozinho. Saio sozinho sempre, é como eu faço, não tenhas pena, escala-me penha que eu sou plano apesar de rude. Quero, mas não tenho na língua a fome, é noutro lado, vira de lado e olha de frente, e se alguém comente que tu foste fácil, diz que quem o foi fui eu, e a culpa é minha. Sou uma parede daquelas rugosas, onde florescem as osgas e as plantas ingremes; dá. Eu não sei pedir.
.
Tira
.
Foge de mim que eu não tenho vontade de encontrar-te. Sem te ver, o cor-de-rosa do poente é só o cor-de-rosa do poente, e depois o sol põe-se e eu posso ir para casa sem caso, nem coisas, e acordar com a minha almofada agarrado como adormeci sem ti. Negar a inevitabilidade do adeus é mais difícil se não dissermos olá. Eu não sou o que tu queres, eu não sei o que tu queres, eu quero a minha almofada almofadada, redonda de curvas acessíveis. Tu és o rali de monte carlo no meio do frio da neve e do escorregar abismos. Eu sou a primeira estação da linha em que ninguém saí, e em que quase ninguém entra. Eu sou o extinto trem e a fogueira dos teus olhos não me derrete o gelo, porque estou longe e não sei o teu caminho.
.
Interlúdio Trágico
.
Déspota
.
Déspota de mim caio em Bastilhas

O peito em estilhas a cabeça cortada

Às tiras

Corre-me entre as orelhas

O som cozinhado das eras

E já não eras mesmo quando foste

Sei de mim que a vontade de ir

É a de partir de mim

Abandonar-me de todo

Sei que fugir é ilha

Porque já fugi em ilha

E encontrei-me de velho

Não nunca fui novo

Todas as minhas descobertas

Nasceram dos meus olhos

Não nunca quis nada

Que se adianta-se aos desejos

Que fosse prévio aos sonhos

Alto coração pairas tão alto

Que mesmo sendo meu nada me dás

Desce volta atrás

Quero o dia da mão vazia

Da nota solta

Da maré alta
.
Fim D'Hoje
.
Um dia, quando a soma dos anos me permitir uma visão mais clara, olharei para mim sem precisar de espelhos. Até lá, na inevitável sucessão dos dias, continuarei a olhar para a clareza dos outros. A vida é mesmo, mesmo bela, e nós somos umas esponjas tontas, que só precisamos de saber absorvê-la. E volta e meia espremer-mo-nos.
.
Adenda
.
Olhar nos olhos é impossível ao miúpe, pelo menos com exactidão; eu vou procurando fazer do fundo dos copos lentes, mas dá-me a impressão que não melhora muito. Mas há que ter esperança.
.
Adenda 2
.
Isto hoje não saiu lá muito bem mas, senhores, não percam a esperança, algum dia sairá. Até.

2007-03-30T14:51:00.000+01:00

18º.

Escrever é em mim, mais que um acto reflectido, um acto reflexo. Reflexo de mim, do meu mundo, do que vi, do que ouvi; reflexo também porque automático, imediato, não sujeito a elaboração, mas instantâneo. Quando escrevo, releio, mas é raro corrigir. O que dá origem a muita asneira, mas é para isso que escrevo. Normalmente, a asneira previamente escrita não é posteriormente dita; a não ser que eu não a sinta como disparate, o que é raro; sou perspicaz.
.
Antes de escrever para o mundo, escrevia para mim. Agora, a consciência de que serei lido mudou, não o que escrevo, mas a forma. Prefiro o curto, o sucinto. Poema, quinze centímetros; prosa, vinte centímetros. Mais que isso obriga a usar o rato, e é chato. Não gosto do chato. Do aborrecido ainda gosto, porque já dá trabalho dizer aborrecido, mas chato é tão automático que é mesmo chato. O aborrecimento requer elaboração intelectual. E é por isso que escrevo. Curto. E curto.
.
Há no encadear da palavra, na construção da frase, no edificar do paragrafo uma busca de complexidade que o falar não permite. A oratória, a eloquência, o derramar discursivo buscam servir o argumento, e são por isso condicionadas a um marketing, um cativar audiências, que as torna redondas. Já quando se escreve, pode-se gozar da liberdade incondicional de fazer. E fazer é juntar coisas para produzir coisas maiores. O que aqui não posso, porque seria chato.
.
15 cm.
.
A extensão do verso ( eléctrica? )
Mede a ideia pura ( e simples? )
Efeito perverso ( kinky? )
Ou mera armadura
.
Escrever com o comprimento largo do peso do ditongo ( longo? )
Torna a digestão do conceito fácil tão vasta como do árduo?
.
Eu não sei medir o decassílabo
Perco as vogais a contar p'los dedos
Mastigar, corromper o vocábulo
É para mim o mesmo que gritar aos medos ( ineficaz )
.
Quinze centímetros a lonjura do olhar
Quinze centímetros o metro da alma
Quinze centímetros medida de amar
Quinze centímetros o total da palma
.
Rectificação
.
Acima disse que fazer é juntar coisas. Também pode ser separar coisas. Juntando criamos maior, separando ocupamos mais espaço. O que aqui iria dar ao mesmo. A consciência do espaço do ecrã, do que é possível transmitir à primeira, é uma habilidade, uma arte ou uma ciência? Quantos dentre nós se preocupam com isso, com o impacto imediato da abertura da página no Visor? ( aquele que lê/vê Blogs )
.
Visor
.
Somos diferentes dos leitores de antigamente, embora a maior parte de nós leia ainda. Ganhámos uma apetência pelo deleite visual associado a um conteúdo programático. Elaborando: o Visor gosta da aparência ( não forçosamente do belo, do formoso, mas do aspecto puramente gráfico da página ) e pode-se contentar com isso. Mas normalmente o texto ( não forçosamente de recorte literário, ou até escrito de forma apenas competente ) ocupa um lugar igual. Um mau aspecto geral faz o Visor afastar-se, mas maus textos também. Demora é mais tempo. Eu sou um visor, o que para aqui pode considerar-se uma sub-espécie de Bloguer. Haverá outras, como o Fotor, o Sontor, o Traçor. Lá iremos se houver tempo e pa(ciência).
.
Interlúdio Romântico
.
Dois poemas
.
I
.
De rimas te faço espera

Ânsias moldo com teu nome

Sinto o peito como esfera

Sem esquina a que me agarre

És de pedra magnética

Talhada a bisel de mim

Puxas-me vórtice negro

Por estas águas sem fim

Piloto já sem timão

Capitão já não comando

Horizonte apenas tu

Minha vontade é teu mando
.
II
.
Agora que faço das palavras oficina

De um artesanato imaterial de som

Agora que construo em rima nada

Só bordados de tinta negra

Faltas-me tu que eu queria modelar

Vestir de versos e tons

Fazer minha nos rebolares da língua

Que transcrevo aqui

Agora vou pintar a natureza morta

Em tons de cinza e luto

Agora vou esperar como antes

Alguém que me faça desenhar

De letras uma vontade de ser

Mais do que fui ontem

Mais do que fui hoje

Mais do que tinta e som
.
Glossário
.
Visor – ver acima
Fotor – é mais fotografia
Sontor – é mais música
Traçor – é mais traço ( eu também sou um bocadinho deste )
.
Sumário
.
Tive uma vez uma uma professora que insistia que os sumários deviam vir no fim da aula. Sumário = Sumula = Soma = A fim da conta = A fim da aula. Achávamos que ela era freak. Hoje dou-lhe inteira razão. Serei um freak?
.
Fim D'hoje
.
Escrever-me é-me impossível. Não me conheço todo. E eu odeio colecções incompletas. Falar de mim é fácil, já muita gente falou de mim. E para isso não há necessidade de totalidades. A consumação implica um falecimento de procedimentos, não o encerramento do processo. Mas hoje, na entropia da semana, não me apetece elaborar. Elaborai vós, pois, senhores, e até.
.
Adenda
.
Depois de Amanhã é tão longe como Anteontem, ou o intervalo entre os dias mede-se em esperanças?

2007-03-28T11:52:00.000+01:00

17º.

A pausa como passo, o intervalo como acto entre actos, a janela fachada fechada ou aberta marcando, ritmando. O entre. O entretanto, o intermédio, o entrevisto. O ruidoso silêncio. O ruinoso barulho. O som como edificado, a falta dele como parábola campestre. O ensurdecedor bosque, a calma esplanada bordejando o boulevard com vista para escape e motor. A cegueira como calma. A surdez como loucura. O terceiro lado da moeda. A esquina que persigna quem não sabe o que a sucede. O entreposto, o posto, o susto. O medo. A covardia. O ousar o outro, o amar o diferente, o igualizar. O escrever sem sentido o verso das coisas, porque as coisas não têm versos, são versejáveis. A amplidão como falta de opção. A liberdade como mito. O Eu.
.
Nada mau como programa literário.
.
Estou a reler Hermann Hess. O jogo das contas de Vidro. Segue-se Sidarta. Ando a meditar. Não ando a escrever. Não sei, a vida pediu-me uma marcha-atrás, e eu fiz-lhe a vontade. A seguir vou voltar a Faulkner, depois não sei. Talvez Steinbeck. Ainda não sei. Mas definitivamente para trás.
.
Não porque sim
.
Atravesso o espaço meu
Desconstruído
A memória de um viver
Definitivo
.
No espaço arqueológico
Da minha lógica
Cavar é minha busca
Escatológica
.
Autopsiar-me vivo
Crente
Procurar neste passado
O mim presente
.
Ai eu
Ai de mim
Ai sim
Não porque sim
.
Atravesso o espaço meu
Definitivo
Alicerce base e estaca
Do eu que sou
.
Ai memória o que é viver?
Desconstruído
Na ruína que não fiz
Mas é presente
.
Ai eu
Ai de mim
Ai sim
Não porque sim
.
Interlúdio Romântico

Amor de Nós
.
Dos vários tipos de amor gosto do furtivo e incompleto amor que ainda está por se exprimir, dos olhares trocados como moedas velhas de que se tem algum nojo, dos suspiros inaudíveis que se creem trespassar paredes, dos ais e uis do que será o amor de nós; gosto de esperar a primeira palavra, do primeiro olhar de franco desejo, daquela frase do Vanila Skyes pleasure delayer ( perdoa-me Penelope ) do saber que se quer e mutuamente ainda por cima e não fazer nada porque sofrer assim é bom. Gosto francamente da espera que nos evita os nãos e as responsabilidades dos sins sobretudo, se ela nos ama e não nos diz e se nós a amamos e nada dizemos e os Se todos que servem de alicerce ao futuro do amor de nós. Por exemplo amo agora uma menina que me perdoe se é senhora que eu francamente não sei, e é assim um ping-pong errático quando nos cruzamos dos tais olhares dos tais suspiros que de invisíveis rebentam como nuvens de trovão; agora se sou amado já não sei e mais uma vez francamente nem quero saber porque é bom sofrer assim, é uma espécie de cócega estes ses todos a rabicharem na alma, mas julgo que sim e se não ela que mo diga que eu não me ofendo. Assim defendido o amor de nós, devia ter ido para advogado, mas não sou, sou um simples assistente e como tal assisto e não pago nada e sigo assistindo como se não houvesse fim para o espectáculo das delícias dela; assim defendido o amor de nós, devia ter ido para juíz para adiar a causa ad eternun e permanecer este amor de nós por julgar em processo convenientemente arrumadinho e coberto pelo pó dos anos e seriamos felizes para sempre até ao supremo ou amnistiados ou perdoados pelas festas. Ai este amor por ti menina que agora ficas e daqueles que dói mesmo bem, e olhar para ti é igual a voar baixinho por entre sonhos muito altos e escrever-te poemas cheios de esperanças; ai menina se houvesse eco, ai menina se só ti quisesses, ai menina que não te vi hoje, ai menina se tu já te foste, ai menina onde estás, ai menina como estás, ai menina só. Amor de nós defendido, e nada saber da parte contrária é contraditório, mas quero lá saber! Na justiça poética o manual não é escrito à mão, o código não segue por estradas, e se eu decido amar sou ditador de cátedra, e Amo! Segue este coração o seu ritmo próprio, e nada nem ninguém lhe dita regras; sou assim se me quiseres menina, e não vale a pena ter pena. Agora, sem defesas, transformado este amor de nós em amor por ti, nada tenho para te dizer que já não te tenha dito: E se não ouviste, quero lá saber, e se não me viste olhar quero lá saber, e se nunca me viste quero lá saber; seguirei amando este amor de nós até que cesse, ou até outro amor de nós me faça esquecer o nosso. Terei pena, aí sim, de me esquecer de ti mas ficam os poemas dedicados a que nunca tirarei os títulos, e se esperavas promessas esta é a única que te faço. Adeus agora menina, amor de nós e mais uma vez Mozart, clarinete e melancolia, que é tarde e tenho de me ir.
.
Fim D'hoje
.
Nem sequer comecei.
.
Adenda
.
A memória é um tabuleiro de xadrez a que faltam peças, que podem ter sido comidas, mas não me lembro

2007-03-23T14:22:00.000Z

16º.

...hei-de perguntar se poderemos falar sobre o "sempre" e o "nunca". coisas que li num outro blog e que me pôs a pensar......Assim à 1ª., entre sempre e nunca há uma afinidade automática: são os dois absolutos e descrevem-se mutuamente. Sempre implica que Nunca se vai deixar de; Nunca implica que Sempre se evitará algo; diga-me o tal blog, estou curioso ( como sempre )......oh menino curioso...era no meu....:))))...

Sempre e nunca. Tiro no escuro, que perdi indicações de origem. Mesmo assim tento o texto. Deve-se sempre tentar o texto. Nunca se deve deixar de tentar o texto. Alfa e Ómega. Princípio e Fim. Sempre. Definitivo. Uma constante constante ao longo da linha temporal. Temporal, esse, nunca constante, porque depois da tempestade vem a mudança; ou a bonança; Nunca jamais em tempo algum. Negação absoluta de sequer uma vez, uma só vez para ver como é. Nunca é para sempre. Sempre nunca admite a excepção. Nunca fiz. Sempre farei. Como linhas paralelas, estes carris em que assenta a locomotiva do impossível. Nunca digas nunca. Sê sempre um homem de palavra. E se jurar nunca jurar, a primeira jura conta sempre, ou nunca conta? Baralhado estou nestas eternas contas. É tempo de buscar sinónimos.

Nunca. Tem dois sentidos possíveis: nunca aconteceu nem acontecerá; neste sentido é sinónimo do Caos primevo; o nunca é o que está antes do Universo, o caldo (?) de cultura do Cosmos; é um espaço sem Tempo, a que podemos remontar pela Filosofia, mas que a Física não abrange. Não É. O outro sentido é o da negação absoluta da repetição: o Nunca Mais; existiu, marcou ( daí o enfase: nunca mais ); mas está interdita a sua repetição. E é por aqui, pelo interdito, que se pode fazer a ponte ao primeiro dos sentidos, o do Never Never Land do Éden, que é o princípio do Tempo.

Sempre: implica pelo seu lado uma constante repetição ao longo do Tempo. É perfeitamente Físico, palpável. É activo, no sentido de positivo. Sempre É. Com todas as suas características inalteráveis, a maior das quais a permanência. E ao dizê-lo, invocamos, para sempre, a constância da sua existência. Podemos Filosofar com Ele, mas não sempre. É território para Amores, é sinónimo de Fidelidade, é elo e corrente no mesmo plano e momento e movimento. Se nunca era um Éden prévio, sempre é um Céu Eterno. Sempre é o próprio Tempo.

Interlúdio Romântico

Nunca vi de ti mais que o canídeo
Feroz que preda impune a floresta
E tu a outra que teclas por instinto
Sei da letra o nome e isso basta

Eu por mim corro tempos que imagino
Por saber que o tempo não me larga
Eu por mim vou pensando e indo
É a minha maldição, a minha praga

Nunca e sempre, e sempre é nunca
Porque sempre nunca deixará de ser
E nunca, nunca cessará em nós
O bom desejo de permanecer

Fim D'hoje

Das citadas espero notícias que me permitam estender o raciocínio. Fica em aberto o assunto.

Adenda

Sempre respeitando o nunca, Adão não comia fruta. Foi o primeiro dos carnívoros. Nunca rejeitando a beleza, Eva estendeu a mão. Foi a primeira das ousadas.

Adenda 2

Conferir Mark Twain, numa edição do Circulo dos Leitores de há 30 anos, com uma capa de um vermelho extraordinário. Tem uns diários...

2007-03-21T15:02:00.000Z

15º.

Ando com raiva. A nada em concreto ou definido, só raiva. E nem sequer é daquelas iras que sobem em foguete explodem em cor e caem em cana, provocando o mero fogo florestal ou um galo no passante. Raiva mesmo. Parece a minha vida presa no vermelho, e o sinal não muda; parece a minha escrita presa ao já escrito, e não muda; parece a minha boca muda, e não fala. Fiz tudo o que tinha para fazer; os dados estão lançados; e, num repente, entre o agora e o já, encontro uma espécie de não evento, em que nada que faça, pense, deixe mexer, passe a ser, irá influenciar o que quer que aí venha. Estou no meu impasse à espera que outros se mexam. E não gosto nada. E dá-me raiva.

Fiz-me. Bem ou mal, bom ou mau sou o que fiz de mim. Nunca duvidei da minha responsabilidade quando nunca assumi responsabilidades; fui sempre à volta para não ter de saltar o muro, e sempre vi mais empenhando-me menos. Não sou Herói, não sou Mártir, não sou nada. Mas fui eu que escolhi este caminho. Não fui eu que o delineei, mas trilhei-o voluntário. Então porquê a raiva ( cantavam os Ornatos à uns anos ) se a culpa não é minha, serão efeitos secundários da Poesia?

Hoje é dia d'ela. Não do Poeta ( o culpado ) não do Leitor ( o cúmplice ), mas da Poesia ( a vítima? ). E é raro e estranho, este dia assim, este vinte e um do três, que me faz fabricar a trindade supra. Mãe ( Poesia ) Poeta ( Espirito Santo ) Leitor ( Filho ). Uma Mátria remota que Natália inventou ( pelo menos para mim ).

Poesia

Poesia não é só este poema
E as muitas formas que toma
Poesia é olhar além da forma
Fabricar visão e problema

.
Questão a questionar o horizonte
Barco a vela no sal e também fonte
Ao poeta cabe ser meio Creonte
E outro meio em fé perdida crente

.
Fim D'hoje

.
Estou na encruzilhada e não surge o Demo que me inspire em troca desta alma imóvel. Assim, porque a poesia é sempre o silêncio, hoje vou breve. Queiram, senhores, aceitar a eloquência muda como penhor do verso por escrever.

Adenda

Sem ti sinto por ti a sentida perda ou deixei de sentir sem ti e já nada sinto?

2007-03-15T15:46:00.000Z

14º.

Ao levantar de manhã no abrir da janela o sol raso bate ainda velado pelo telhado em frente. Ontem podei os verdes que me coroam o muro, e este é novo como cenário. A natureza dúctil da flora lembra-me Luís XIV, e a domação de Versalhes como afirmação de que a prepotência pode ter belas caras. Eu não sou o Estado, sou do Estado, mas ainda me atrevo a podar sem rédea. Quanto mais tempo me doarão de coragem? Speer, o belo arquitecto, serviu a Besta em nome da Beleza e da Harmonia. Robick queria uma terceira ponte, tanto que o cubo lhe fez a vontade, e mais. A Febre de Urbicanda como manifestação Primaveril de uma contra-cultura esotérica apenas por falta de referências. Pode a parvoíce ser interpretada como afirmação de Liberdade?
.
Ando com muitas ideias, o que nem sempre é bom. A dispersão é boa na rega, não na escrita. Ou será a expressão? Ele há tantas regras...
.
Tomo o pequeno almoço em frente a outra janela, com um azul muito madrugada ainda. São sete e quinze e o dia é jovem e belo, fresco. Há uma pedofilia concreta no amar as manhãs? Pão leite café barba banho Beethoven para refrescar os pavilhões. Ando a mastigar levemente a completa das sonatas que me veio via amigo. A melomania é contagiosa, e transmite-se por via auricular. Pode emprenhar, está provado, mas saem belas crias. O Imortal Surdo fez trinta e duas destas. Ando inclinado entre a Tempestade e a Hammerklavier, o que prova que tenho boas inclinações. Já as declinações...
.
Natureza
.
Num horizonte coberto de nuvens

Acasteladas, sobrepostas, fantásticas construções

A arquitecta natureza trabalha o efémero ar

Com a dedicação obcecada do buscador de obras primas

Para deleite das democráticas massas, esta arte pública

Sem patrono nem mecenas, sem gosto nem destino

A artista natureza não é fugaz pintadora de telas a esquecer

É apenas diletante que rabisca e rasga, que cinzela e parte

À procura de uma perfeição que sabe inexistente

À procura de um tempo imóvel que lhe pare o ímpeto

Sabendo que nada lhe parará o ímpeto

Sabendo que sempre moldará um novo ar no mesmo espaço

Dedicada é o outro nome dela

Não cessa o esforço, não dorme, não descansa

Cria constante a inconstante obra, a inacabada maravilha

Cria-se recriando-se, divertindo-se com uma imensa panóplia

De cores e massas, de volumes, de sombras e vazios

Gauguin que não parou sequer nos mares do sul

Van Gogh que nunca precisou de orelhas para buscar nos pássaros a canção inspiradora

Cega como Borges nunca leu bibliotecas

Mas elas estão cheias dela, plenas da sua graça como virgens grávidas

Fecundadas pelo sopro da divina mãe terra sem pecado, que não sabe sequer o que é pecado

Nuvens do céu são elas céu mas nunca escondem paraísos

Árvores na terra são elas terra e nunca dão frutos proibidos

Pássaros e cães e formigas e homens e cobras e tudo o que se mexe

São obra desta criatura criadora, desta mestra sem colmeia

Imensa e circular natureza mãe de todas as mães e dela própria

Origem do todo e toda ela destino, fim perpétuo que nunca acabará

Inicio mítico de todos os mitos, criação sem passado

Com todo o futuro atrás e à frente, contendo tudo e por nada contida

Natureza que é muito mais transcendente que todas as transcendências

Transcendente que é muito mais natural que todas as naturezas

Nunca única porque de tão vasta se encontra sempre na própria companhia

Grande como todas as palavras que alguma vez foram ditas e esquecidas

Enorme como todas as palavras que ainda não nasceram

Inúmera como todas as palavras que conheço

Infinita como todas estas palavras todas juntas vezes mil e ainda mais

No entanto é nas nuvens que a vejo e admiro

É no fátuo e efémero que lhe invejo o brilho

Na leveza aparente do que faz que eu busco a emoção para os meus versos

Eles são obra dela, como eu sou, como esta folha que já foi árvore

Como estas palavras que pensei e agora escrevo

Sou então seu cantor, ela me fez, imperfeito, fugaz, incompleto e inábil

Mas não me importo

Tudo o que vejo, o que cheiro, tudo o que toco, ouço e que provo

São obra sua, dos cinco sentidos retiro todas as direcções e sensações

E sendo cantor, imperfeito, fugaz, incompleto e inábil

Sou assim porque assim ela me quis, sou assim porque sou dela
.
Interlúdio Romântico
.
Rainha
.
Sobre a luz do sol se esconde

Uma luz ainda mais viva

Por trás dele há uma estrela

Mais brilhante e colorida

Sei que és tu e não vejo

Nos meus olhos tua imagem

Estás para além do desejo

Noutra terra, noutra margem

Queria ter-te aqui agora

No meu colo, nos meus braços

Fazer de ti minha aurora

A rainha dos meus paços
.
Fim d'hoje
.
A Forma
.
A Forma obceca os seus cultores. A criação, quando é acto voluntário, é, quase sempre, baseada na bagagem, na cultura, de quem cria. Os verdadeiros inovadores ou mexiam-se em florestas virgens, ou eram impressionantemente bem informados. Fazer é sempre, ou quase sempre, um acto reflectido, e a qualidade ressente-se quando não é escudada numa “cartilha”. A linguagem do autor pode ser própria e intransmissível, mas tem de ser captável. Porque só existe criação com audição, e esta deve ser, ela própria, informada. Daí, o artista tem de ser um obcecado. Ou um leigo com pontaria.
.
Elaborando
.
As artes são edifícios. Mesmo quando o pressuposto é a negação do edifício, tem de o autor proceder a uma demolição prévia. O vago, o impreciso, o leve, são obtidos com um imenso esforço, quando é suposto serem sinceros. Criar involuntariamente acontece, mas não é eficaz, embora possa ser durável. Assim, quem julga a Forma? O Tempo. E a Substância? A própria Forma.
.
Adenda
.
Pode ser o Adeus corrido em Etapas, como a Volta, ou volta e meia acaba a mei...
.
Adenda 2
.
Reler, sem muita pressa, “A Febre de Urbicanda”, de Schuiten e Peeters

2007-03-12T14:24:00.000Z

13º.

Fosse o caminho linear, seria o destino sempre igual. Mas, como não é, o problema é a duração. O fim, esse é sempre o mesmo, o que varia é a medida em que recordamos e em que somos recordados. O Herói morre novo e deixa marca, o pobre morre novo e marcado. Há quem escreva um Leopardo e conquiste o Mundo, há quem escreva uma Clepsidra e conquiste um bairro. O sábio morre velho e sábio, o inepto morre velho e sabendo que foi inepto. Só que o sábio pode ser desmentido, o inepto terá sempre razão. Viveu para nada e nada o lembra, ao outro lembram-lhe sempre o erro; e pode só ter sido um. Por isso, senhores que trabalhais para o futuro, lembrai-vos sempre de não trair o presente.

Circus

Num arame suspendido entre este e mais aquele
Flutua descontraído o funâmbulo persistente
( Porque não persistindo cai )

Caminha, porque de caminhar se trata
Em fio cortante de navalha ausente
( Porque fez a barba de manhã )

Não vos disse, de mau, a distância que vai ao chão
Mas tereis visto já que é curta
( Porque a queda assim não doí )

Já o trapezista confia plenamente
Na habilidade, no instinto e na rede
( Sim, que a parvoíce já paga imposto )

E pode voar, voar, voar
Que sabe que no poleiro tem destino assegurado
( preso em corda grosa em quatro apoios)

Os cavalos tigres e leões
Apanham e aprendem
( A Arena tem um preço )

A Primavera

A Primavera chegou sem pezinhos de lã, que já não são precisos, que já está pró quente. Março forrou-me o quintal de verdes novos, e o cheiro, quando não sopra de Sul e só cheira a Etar, entra nas narinas e provoca convulsões cardíacas. Só me apetece gemer e namorar. As mulheres não gostam de mim porque eu sou bruto. Sou bonito, mas bruto. E pobre. Gostava de ser rico para ser bruto à vontade. Mas analisando, eu já sou bruto à vontade, e pago menos impostos. Vou então contentar-me em ser bonito, bruto e só. Mal acompanhado quando me convier, claro.

Antigamente não gostava da Primavera porque não tinha roupa de meia estação. Agora tenho, mas não é por isso que comecei a gostar dela, foi o nariz. Antes de vir para aqui era escravo das rinites, e passava toda a santa estação a espirrar e a assoar. Aqui, com o mar acolá, o iodo ou a brisa abriram-me o sentido, e posso, com cuidado e concentração, definir no ar os aromas novidade que esta renascença trás. Agora tenho cinco sentidos, e a Primavera ganhou cores novas.

Fim D'hoje

Comecei a falar de duração. Este vai ser curto

Adenda

A existência de Deus e o Adeus serão primos Teológicos, ou a Divindade nunca se despede?

2007-03-06T11:55:00.000Z

2007-03-06T11:25:00.000Z

12º.

A chuva cai gélida na minha cabeça quente. O meu pensar vagueia, temperado a comprimidos. Onde estava eu quando deixei de ser-me? Acredito que nas mãos tenho o traço do destino, na linha do trabalho. O meu monte da lua é nocturno, a minha linha da sorte eclipse. Vejo, pelas lentes raiadas de chuva, um mundo disperso e da consistência de um riacho, ouço o canto da água que cai e tenho frio e saudades de sol e outra. Outra mulher, outra vida, outra via. As que tive não me servem já, ultrapassou-me a minha exigência e não me deu boleia.
.
Just Lonelly
.
Um só corpo na cama de casal
Um casal de pombas arrulha no telhado
Sim, mais um acordar normal
Outro dia húmido de acordar cansado
.
Levantar a barba o banho
Relembro a Beleza Americana
Desço a escada e ponho Coltrane
Giant Steps para a alma tacanha
.
No computador dou uma voltinha
Blogo aqui e ali e à tardinha
Virei ver quem me viu
Sem saber se alguém sentiu
.
Esta mágoa rasteira que me cobre
Este medo de ser que tudo encobre
Quero outro eu atrás das linhas
Quero mudar as letras minhas
.
Vícios
.
Xanax

Virei-me para o Xanax para combater a nicotina, e ando anestesiado pela vida, como se muito vinho me corresse pelas veias, ou se aquela boa droga marroquina que havia antigamente ainda me limpasse os pulmões e me pintasse a alma. As coisas chegam até mim diferidas, sem impacto, como numa câmara lenta à là Matrix. Eu nem sequer me desvio, e morro todos os minutos porque me faz falta o sentir directo. Mas a covardia da alma nunca saí à rua sem colete para-balas, como os olhos nunca arriscam ficar sem lentes, como a erudição não é nada sem as suas mesquinhas referências. Sei de mais. E sinto de menos. E sinto muito, este defunto eu, sinto-me muito. E esta pena, que não é o Palácio alcandorado, enterra-me numa catacumba de dores frias. E desesperadas, sem esperança.
.
Excesso
.
Sexta-feira mergulhei num mar de álcool, só saí de lá ontem. Perdi. E nem sabia que estava a jogar. Gosto de Jack Daniels com água das pedras. Fui parar a uma Noite Africana. A música tomou conta de mim, e mais não lembro. Tinha acordado às 5, fui a Lx. ver o Columbano, cumprimentei-o e saí estasiado, subi ao Castelo para mergulhar no Tejo, depois vim embora e queria, muito, ter ficado. Comprei um livro de desenhos do Pomar no Oriente. As 3 já estava em Coimbra. Jantei com um amigo corvina e vinho branco, e o resto já contei. Sábado às 5 tentei beber uma chávena de chá verde. As minhas mãos pareciam castanholas. Irei voltar a beber, mas não tão cedo.
.
Interlúdio Romântico
.
Serve a Espera
. .
Serve a espera de antecâmara

Ao que queremos do futuro

Mobilada a esperança-fera

Ambição de muro a muro

Sala ambulante, portanto

Caravana de ilusões

Tenda de circo ao relento

Abrigando multidões

Que futuro é já agora

Já depois do que escrevi

Quando agora é o que fora

Quando o longe é já daqui

Que o futuro não está

Depois de hoje, afinal

O futuro é para lá

E p’ra cá numa espiral

Serve a espera de antecâmara

Ao que queremos do presente

Mobilada a esta hora

E de movimento ausente.

Sala quieta, portanto

Estátua fria, mármore branco

Á inércia monumento

Cena imóvel, vasto palco

Que presente nunca é

Nunca foi, jamais será

Que presente apenas é

Vácuo entre agora e já

Que o presente não está

No dia d’hoje, afinal

No presente nunca há

Nada que seja mortal

Serve a espera de antecâmara

Ao que vimos no passado

Mas passado, foi embora

E é caminho encerrado

Sala vazia, portanto

Sem nada que ver por dentro

Só janelas, sem paredes

Em que pendurar lamento

Que passado é para sempre

Já antes do que escrevi

Quando ontem ainda é hoje

Quando o fruto é já semente

Que o passado não está

Antes do hoje, afinal

Nunca está aonde estava

Mobilidade total

São meus olhos Mestre-Tempo

É meu coração sineiro

É de espera o movimento

Tinta não há no tinteiro

E o meu tempo sou eu

E as formas que quiser

E o destino faço-o eu

Com a voz do que disser

Encerro então esta espera

Também antes de esperar

Tenho gente que me espera

Termino aqui meu cantar

Tenho d’ir chocar de frente

Com gente que está lá fora

Que como eu não lamente

O tempo qu’é o de agora!

Fim D'hoje
.
Era outro quando escrevi isto, mas sou outro todos os dias. Ando a fumar menos; não quero fumar nada. Beber, só para afogar as mágoas, e elas andam tantas! Criei-me bicho do mato, e não percebi que o meu mato era a selva urbana. Mas sei que as maravilhas me perseguem, e sei que as amo. Voltando a sábado, comprei uma enciclopédia de ilustração portuguesa em 5 volumes; quando, sentadinho na minha mesinha favorita do Tropical, passou por mim um senhor de fato e gravata ( impecável ) que em vez da mala da praxe trazia um aspirador, velho e relho, com uma fleuma absolutamente britânica. À frente a Feira do Disco: Giant Steps, Coltrane, Berlim, Lou Read, 12 Lieder, Schubert by Schwarzkopf; sai de lá muito leve e quase não me custaram nada. Chegado a casa, na varanda a apanhar sol e a ouvir os resultados da pesca, passam em baixo quatro caramelos transportando um colchão azul bebé à cabeça, como um andor. De manhã tinha visto no DN um anúncio do Festival da Lampreia, tendo como cabeça Carlos do Carmo. A decadência dos espécimes. E mais, muito mais. A última que me lembro foi um puto em frente ao Dolce Vita sentado com um ar indescritível numa caixa de papel de fotocópias, e era o pensador de Rodin! É abrir os olhos; a alma lava-se sozinha.
.
Adenda

Paulo by Maria – Quebra Costas 2007

2007-02-26T16:22:00.000Z

11º.

A Morte do Estado

Não! A minha cara não é a minha cara. A minha cara não é. Eu, o bem intencionado, sei que a minha boa intenção é para o bem comum. O bem comum é meu. Eu, o puro de coração, sei que ganharei o céu. Assim, intenção não justifica acção.

Parar para contemplar é agir contra o devir inexorável do mundo. Mas sem contemplações não há convivência. Ceder é sempre a antecâmara da harmonia.

Mas na estrutura intima da cedência, há sempre a noção de que ela é positiva. Assim, ceder é um acto de orgulho. Todas as conexões começam como actos de vaidade. O altruísmo cristão é, na interpretação católica, que é a minha, um adiantamento destinado a amortizar o meu céu. Porque o céu católico e estruturado em condomínio. Fechado aos maus, aberto aos puros, visitável pelos bons.

Neste tempo de calvários e cruzes, que é colado à Primavera desabrida, procura-se associar o renascer do ciclo pagão à ressurreição. É tempo de, em concílio, remeterem a páscoa lá para o Outono. As procissões incomodam as andorinhas.

Dá-me ideia que não me entendem, por vezes, tenho a impressão que a língua em que aprendi a falar já não é a mesma. Hoje, um homem tem de carregar no discurso a atenção aos preconceitos alheios. Antigamente, o preconceito era pessoal. Agora é julgado na Praça. Não sou racista, mas sou etnocentrista; não sou católico, sou cristão. Não me abstenho, sou apolítico, e mais muito mais coisinhas destas.

A minha estória política resume-se a isto: aos 12 era anarquista, aos 16 era democrata-cristão, aos 20 desiludo-partidarista, e a partir daí vi-me confrontado com uma falta de referências políticas que me levou, não à apatia, mas à reflexão e procura de informação. Não sou, mas já fui, um activista, e sou, agora, outra vez Anarquista. No tempo que o estado faz de si bandeira de se gerir como um privado, para que quero eu o estado? Morra o estado. Já não serve para nada.

Cartilha de Auto-Crença

1. A igualdade económica existe
2. O desempate técnico sublima-se pela estética
3. Ser parecer estar e saber acabam em er, com as devidas excepções
4. A lógica é afectivamente uma batata
5. A minha cara não é minha

Cartilha da Esperança

1. Esperar é acreditar
2. Esperar é ter tempo para esperar
3. Esperar é desistir do tempo esperado
4. Esperar não é produzir
5. Esperar é inútil

Cartilha Maternal

1. O alfabeto em bruto é belo
2. aeiou
3. O que digo não me pinta
4. Eu sou o que fizeram de mim
5. A culpa é minha

Interlúdio Romântico

Como o homem dividido entre obrigação e dever
Estou entre mim e mim estarrecido
Como diante um abismo de consolar e sofrer
Amo e desejo em partes diferentes o mesmo objecto

Sonho a mulher-objecto que é hoje abjecta
E não entendo como posso ser igual ao que desprezo
igual a mim

O meu chauvinismo não é meu foi-me imposto
Pelas criadas, as mulheres a dias as donas de casa
O meu machismo vem de ver chegar da bola
Os frustados senhores para jantar às horas

Percebam de mim que sou cultura e hábito em partes desiguais
E como biografia não sirvo de mim mesmo
Os pormenores que acho que me doem
Posso dizer que sou mau, e acreditar-me

Bom sei que não sou, nem para mim
Acredito na mão na mão e no olhar doce
Mas ninguém acredita no meu
E isso magoa como uma prece esquecida

Terapia epistemológica

Ich bin eu sou I am je suis, nada que alguma vez tenha existido. Num verso destemido, na bravata, recuso, como heróico, usar gravata, e vou aos funerais com o terno fato negro dos factuais baptizados. A casamentos não vou, não me convidam. Acredito na igualdade absoluta entre pares. Sou um aristocrata. Não acredito nem em raça, nem em credo, nem em cor, nem em gênero porque não são conceitos lógicos, mas categorias absurdas criadas por uma Natureza génio louco. Para mim é tudo macho azul libertário e liberto. A minha sociedade ideal é a do caracol. As antenas podem ser parabólicas. Respeito as mulheres quando lhes falto ao respeito, porque fui assim ensinado, mas admito perfeitamente que elas faltem ao respeito a quem quiserem menos a mim. Sou livre porque não fumo entre os cigarros do costume. Tenho amigos pretos e de outras cores, eles é que não sabem. Sou feminista porque me exita a queima da lingerie. E chega.

Fim D'hoje

O desenho que precede hoje é um retrato automático, não um auto-retrato. Foi colocado para ser isso. Um desenho feito na máquina para não sair da máquina. Parece-se com a minha cara, mas não sou eu. Nem sequer é um desenho. Os textos de hoje são também textos automáticos. Procurei não dizer nada, preservando a forma. Não me reflectem, como o desenho. Mas são ambos meus produtos. Avariando pelos paradoxos da língua que se diz por máquinas que não se expressam autónomas, vou andar por uma linha menos clara, por aqui adiante. Je ne suis pas Franco-Belge.

Adenda

A verdade morde com dentes podres a fruta macia dos amanheceres
Sabes de mim o que lês de mim
Agora, acho que lês mal
Mais tarde...

Adenda 2

As máscaras do preconceito
Não são bem de Carnaval
São vestidas a preceito
Com a farda do normal

2007-02-23T14:42:00.000Z

10º.

2007-02-22T11:27:00.000Z

9º.
.
Continuo desinspirado. Quando não se encontra o fio da escrita, não adianta. Nada me sabe, nada me apetece. Aceitem, senhores, o que se segue como rascunho, para ler, eventualmente sorrir, e depois deitar fora. Fica para depois a literatura dos mitos.
.
Frederico Garcia
.
Minha casa têm
Como pedra d’armas
Ai dois corações azuis
São de vidro coloridos
Ai dois corações azuis
.
Meu rio corre
Sinuoso pelo vale
Ai azul como ele corre
É d’agua fria tremida
Ai azul como ele corre
.
Na onda de um mar
Esquecido e por isso inútil
Pesco homérico os dias
Infindos e por isso mesmo
Pesco homérico os dias
.
En la cancion ocre de mi alma
Discorre la lengua castelhana
Que no hablo nin escribo
Por isso la crio
En funcion de la tristessa
De me ocultar mudo
.
Porque Hoje Não Há Solos
.
Eliot
.
Quarta-feira de cinzas, releio Eliot: “Because I do not hope to turn again/ Because I do not hope / Because I do not hope to turn / Desiring this man’s gift, and that man’s scope / I no longer strive to strive towards such things / ( Why should the aged eagle stretch its wings ) / Why should I mourn / The vanished power of the usual reign?”; ou como verte Knopfli, O poder extinto do costumado Reino? Hoje, a cinza reina pelo dia, anuncia os quarenta dias mais magníficos do ano. A imperatriz Primavera ( ou Spring ou fonte ou mola ) instala-se na sua usual leveza. Estou, sei lá, very british.
.
Coltrane V. Ellington
.
Chove desalmadamente e dolentemente ouço Coltrane e Ellington num diálogo tão absolutamente que nem requer adjectivo. Na bateria pontua Woodyard, que é um nome belíssimo, e me põe a pensar se pátio se escreve assim, se será um pátio-floresta ou uma mata longa, projectada.
.
Lorca
.
Quarta-feira de cinzas, hoje comecei a lamber Lorca de leve por causa de uma amiga, as coisas que ela me faz. Tenho de investir no espanhol, por causa das etiquetas. Há listas de ingredientes absolutamente intraduzíveis. Que me dan miedo, los tranggénicox. Ai, hablar com ella…
.
Porquê ressuscitar? Porque não reparaisar? A mata do Eden perpetuamente vazia é de uma parvoíce cósmica. Ir para o céu? Eu quero é a terra negra, a erva verde do meu pai Adão. E que me desculpes, Eba, redá-me la costilla. Quê la necessito.
.
Sexo e Vinho
.
Estou com uma ressaca babilónica, antes da intervenção. Graças a Deus que nunca cedi à sodomia, senão a tragédia era tão extraordinária que não chegariam adjectivos, por subjectivos que fossem. Um plano inclinado instalou-se nos meus olhos, e uma espiral de enjoo e sede remete-me para um canto à boxeur esmurrado. Vai-me valendo a jazada, colheita de 62. Essa é inócua para as tripas, e espantosamente sem adjectivo.
.
Belgais
.
Viro-me para Mozart pelas mãos da Maria João ( Pires ), uma Senhora que nunca precisou de chávena para ter o chá completo. K.283, sonata para piano nº. 4, Mi Bemol Maior. Destilados austríacos, seguramente eficazes no combate à azia. E aqui, a culinária é portuguesa, e de uma pureza de execução que deviam matar gente assim. Mas depois morriam contentes, e não havia redenção para os pecados. Religion is a bitch.
.
Pai Nosso
.
Jesus prega-se daqui a quarenta dias, via-se nos billboards de Jerusalém, enquanto as oliveiras já então centenárias se mediam contra o céu anil que ainda não era a reforma dos crentes. Consegue alguém perceber a parvoíce de matar um filho só porque a mãe tinha dormido com um arcanjo e um carpinteiro? E ao que dizem, a do carpinteiro é boato? Religion is a bitch.
.
Porque é Suposto Ser Longo
.
Na minha maneira mineira de prospectar palavras, encontro, já veterano, algumas que são sagradas. Mais fácil o ser Indiano. Sagradas as vacas, chega. A palavra de Deus, escolhida a dedo para caber em quatro Evangelhos; O Om mântrico e o Jeová indizível. E as outras todas que não conheço. Não falando dos versos deste, das prosas daquele. A ladradela do caudilho, os floreados do fürer, as tarentelas do duce, a murmurada reza do men of holly comba. Um sarilho.
.
Irmãs do rito, mas não do mito? A fala primeira é descritiva, necessariamente útil. Doí. Gozo. Comer. Beber. Quatro evangelhos, só aqui. E cria-se uma estória já: Porque me doía, quis prazer, comi e bebi. E enquanto esta estória se conta, surge, porque mímica é primeiramente gesto, o ritual de a contar. No pequeno passo desse Homem ( seria já um Homem? ) estão todos os passos, e por cima o da Lua, o faiscante holofote do primeiro palco.
.
( Why should the aged eagle stretch its wings )? The Eagle, my friend, has landed.
.
Parva
.
Parece parva a insistência no escrever como se escrever fosse importante
Quando eu sei todas as linhas de todos os homens ardidas já
Pelo sol que sucumbe na sua fogueira finita
.
Há na vacuidade da letra a arrogância dos Grandes
Há na insistência de uma memória fixa a simplicidade dos Crentes
No dia em que deixarmos de acreditar no lume
Morrerão de frio as letras mortas
.
Até lá, Velha Águia, que nunca te cansem as asas
Nem o sol assassino das manhãs
Até lá, Assassinado, teme a memória do tricórnio
.
Eu vou burilando os meus sonetos
Se me saírem sonetos demarcados
Que por vezes a intenção e essa
Mas os resultados colidem nos talentos
.
Região pessoal, colheita minha
Parras d'Adão e anatomia
Ai Deus, inda não foste
Já nem tenho Ara, a fome foi-se
.
Fim D'hoje
.
Acabar o quê? Isto é rascunho, é suposto ser tudo começo. Mas vai para a rede, sem rede, por uma obediência ao código transtornado de em rede não haver crítica. E não há crítica, porque não foram criadas as credibilidades que a sustentam. Bom mau razoável? E as credenciais? Estamos a retira-las de um saber que não foi criado aqui. A rede foi colonizada, pelo menos nos ramos que conheço. É uma enorme cidade africana, onde uma pequena feitoria dita e suga. Isto é o Daomê. Apetece-me, só ligeiramente, uma guerra colonial. E aqui vales tu, Chico. Ainda vai tornar-se um imenso Portugal.
.
Adenda
.
Mendes
.
Os poetas coroavam-se uns aos outros. Aceito a coroa, porque tu aceitaste a que te dei. Mais que isso, é demais.
.
Adenda 2
.
Agradecia, a algum leitor benevolente, possuidor de uma chave Castelhana, que me pusesse, à laia de comment, uma versão do que escrevi na última estrofe do Federico Garcia, com o fim único de a substituir. A co-autoria é garantida, os louros nulos.

2007-02-19T15:56:00.000Z

8º.

Hoje não me apetece bater em ninguém. Azar. Ando com a energia em alta, devem ser os cristais de sal que a brisa me traz. Necessito de um escape. Esc.

A informática é linda. Numa só tecla e vromm. Estou fora. É um universo pequenino, o teclado. E dá para muita coisa. Formal e descontrolado, é o que me dá jeito. Ou gesto. Never mind.

Ballads, Coltrane e companhia. São quatro da manhã e o sono não vem. Well, I’m too youg to go stedy. Ou demasiado velho para isto. Isto o quê? Never mind.

Tinker

A Toupeira é um belo Livro

Taylor

Para improvisar um verso
Serve
Memorizar a bestialidade do toque
E depois singrar a solidão
Orgulho, orgulho

Peço a uma prosa ausente
Que me invada levemente
Ai praias da Normandia
Quero meus os cornos do Viking

Serve
Taylor made

Soldier

Não gosto deles
E eles não gostam de mim
A tropa é sinistra quando sai sem cravo

Spy

Nas dobras da gabardine
Guarda um segredo fatal
Na há vento que o incline
Nem precipício moral

Quadrado, O

A Alemanha de Leste faz-me falta
Pelas nadadoras
Valquírias, eu que odeio Wagner
Eram azuis os fatos
DDR
E ameaçadores
Os braços das brutas
Para um peito meu ainda novo

Desde aí que gosto das mulheres grandes
Mas elas não gostam de mim
Azar

A Droga

Tenho um sono à minha espera no derreter morno da cama. Quando era drogadito, fumava um charro e dormia de olhos abertos pelas noites cristalinas. A minha vida era uma imensa insónia, e os sonhos eram mesmo coisas palpáveis. A droga é boa, o que toda a gente sabe. Mas faz mal. Deteriora a qualidade onírica. O sonho deve ser inconcreto.

Hoje dei folga ao Carnaval. Devem ter dado pela minha falta, mas sabem amanhã. E têm esperanças. Orgulho, orgulho.

Interlúdio Romântico

Passado

Na madrugada acorda-me o teu cheiro

Vem do passado; já não dormes a meu lado

Na madrugada és fantasma; assombrosa, ainda

Tem o meu nariz a matriz do teu odor

O coração a tua forma, perdido amor

Bate ainda para ti e porque sim

Porque tem de bater; não estou ainda morto

Já não durmo a teu lado; já nem durmo

Desperta-me o nariz; outros sentidos

Acordam após, em sucessivas vagas

Maré, este desejo; onda na praia após onda na praia

Dói-me a tua ausência aos sentidos

E sem sentido é tua ausência; pois estou triste

Que partiste e levaste-me contigo

E eu não estou assim aqui; eu estou contigo

Este que acordou já não sou eu

Eu era tudo o que levaste; o teu cheiro, o teu cabelo

Eu era só o amor que por ti tinha

Vénia

Como fiel de uma religião bizarra, que nas suas teias legais obriga a peregrinações diárias, venho aqui; obrigado por fé em algo maior, posto em orações ( gramaticais ). Hábito, blogar? Vicio?

Este meio é um misto de catolicismo e de psiquismo infanto-juvenil. Eu explico: retira ao estar católico a confissão; entra-se, ajoelha-se por detrás ( pela frente ) de uma redinha, desbobina-se o rol pecaminoso ( post ), é-se perdoado com uma multa de pais-nossos e ave marias ( coment ). É de raiz infanto-juvenil porque é um local só nosso onde só colocamos o que nos apetece; é um princípio de egoísmo e de fruição de um auto-espaço, fechado e controlável; o chamado síndrome do pequeno diário.

Elaborando: Espaço próprio, único e intransmissível; no entanto aberto à crítica, ao comentário, ao aplauso, mas de pares; há nos bloguers indícios de mentalidade aristocrática; democratas, mas bem falantes, bem pensantes, ilustrados e cosmopolitas. No rol me incluo. Então se não aprecio a companhia, que faço aqui? Nos meus princípios, treinaram-me no respeito à autoridade, á vontade maior. E se concluo isto religião, devo a devida vénia à divindade. Vénia.

Desinspirado

Vou dormir. Amanhã pego nisto outra vez. Vem aí a vaga de sono. Hoje vi o mar ainda de manhã, a onda delicadamente redonda do Furadouro. Bela Praia Assassinada. O truque é olhar apenas para o mar, sem nunca voltar os olhos para o susto. Quem te viu toda de casinhas de um só piso. E a Avenida, onde se circulava em círculos, porque era bem, e depois parava-se nas esplanadas para o café, e olhava-se, sempre em frente e nunca de forma obvia, para os circulantes, depois circulava-se outra vez, num carrossel pontuado pelos bancos que eram de madeira e tinham uma tábua branca e outra amarela em listras de zebra com problemas na formatação da cor. Só que ainda não havia formatação. E o outro PC era ainda ilegal.

Fim D’hoje

Grito

Eu sou o que prefere o silêncio ao grito

A caneta à espada, a flor ao fruto

Eu sou do ar mas o meu corpo é água

Eu sou do vento mas não parto com ele

Eu fico sempre á espera de algo mais

De mais ar, de mais luz, de mais vida

Mas aceito-os limitados e estreitos

Para mim eles são e basta

O que me define são as minhas fronteiras

Não o que contenho, mas o que me contém

O que me guia são estrelas, mas eu não vou

Eu fico sempre aqui á espera de algo mais

Adenda

Na minha cronologia brusca moram pecados, cometidos em várias capitais

No punho erguido e no pregão, despontam as cores novas, timidamente

Já me voam as andorinhas transtornando o meu peito migrador

Ai vem, vem ter comigo mais calor

2007-02-16T19:05:00.000Z

7º.

Este post é sobre o silêncio.

2007-02-14T15:00:00.000Z

6º.

A Liberdade é uma Senhora de muitas caras. Ampla, como todas as Senhoras de antigamente. Por vezes frívola, outras severa, sempre desejada, muitas vezes alcançada e depois, num arranco de despeito, abandonada por outras cadeias mais doces. Porque a Liberdade prende. Faz de nós seus servos, seus lacaios. Já morreu muita gente em nome dela.

Há quem confunda Liberdade com capacidade de escolha. Não é. Liberdade é escolha total. Há quem confunda Liberdade com Direito. Não é. Se fosse, não tinha Leis ferozes a defende-la. Liberdade é recusar em absoluto a lição do passado e a perspectiva de um futuro. Por isso, senhores, cuidado com o que desejam, pois podem consegui-lo.

Ao Prisioneiro de Peniche

O verso livre

O verso livre
É detestado em todas as cadeias
Nas cadeias não há verso livre
E os prisioneiros de consciência
Só escrevem prosas perras
Com lápis rombos de saudade do Céu

Pela janela quadriculada
Já vi nascer o meu número de dias
Nunca escrevi nada
Não me ocorreu que pudesse escrever

O verso livre estava nessa altura
Preso aos Sonetos de Antero
E uma ara nua e fria
E um pórtico partido
E um Oceano rodeava-me invisível e imenso

Depois outras cadeias menos brandas
Fecharam sobre mim a porta férrea
Aprendi a Liberdade do cerco
E que o desejo de partir se veste
Com arame farpado

O verso livre
É detestado em todas as gaiolas
E é por isso que os canários cantam

Une Liberté Française

A Liberdade é, com o seu barrete frísio e o seu seio nu um Delacroix
A Liberdade é, com os seus bustos múltiplos o busto da Bardot
A Liberdade é, com o seu pavimento a praia por baixo
A Liberdade é, com a pichagem de Maio o grito pintado

É proibido proibir La Liberté
É proibido proibir La Esperançe
Vamos, Infantaria da Pátria, renegar a fronteira
Há uma Liberdade recolhida à espera do sol

Método Cientifico

Dissecando

Tese: A Liberdade é Boa. Antítese: A Liberdade é Má. Hipótese: Do uso da Liberdade retira-se a sua caracterização moral. Experiência: Eu, no uso pleno das minhas faculdades, sou Livre. Aqui reparo que a minha hipótese é fascista. Quando se cola um rótulo na Liberdade, neste caso, quanto se mede a Liberdade face à Moral, estamos a submeter a Liberdade, um absoluto, à adjectivação. A minha hipótese é fascista, porque admito que Liberdade e Moral se completam, ou seja, nego o Absoluto Libertário; quando o faço, afirmo-me colectivista, ainda que moralmente restringido. Colectivistas com Moral, só conheço os fascistas. Vou mudar de hipótese.

Reflectindo, o que estava errado era a Tese e a Antítese: Aqui não cabe, porque são pressupostos automáticos. A tese terá de ser: A Liberdade É. A Antítese: A Liberdade não É. Hipótese: A Liberdade Existe. Experiência: Eu, no pleno uso das minhas faculdades, sou Livre. Não, porque não sou eu que determino se estou ou não, em pleno uso do que quer que seja. É o Estado, através da Lei. Assim, ou prescindo de viver num Estado de Direito, ou prescindo da Liberdade. Conclusão: A Liberdade existe em estado selvagem, e nos Estados selvagens.

Elaborando

Não sou Livre. Enquanto Cidadão, enquanto Homem, enquanto Ser que Pensa e se Pensa. Tenho acesso à decisão política, tenho opção sobre o caminho que levo, mas a colisão entre Direito, Lei, Obrigação, Dever, História e, porque não, Destino, leva-me a renegar a Liberdade em troca da Convivência. Liberdade é igual a Solidão. Não a solidão fadista e tristonha, mas a que advém de um exercício de recusa total de opções. Só é livre o que é livre de todas as peias; e esse, exclui-se do Humano. Talvez numa transcendência angelical, ou numa embriaguez demoníaca, mas num plano de existência díspar.

Fim D'hoje

Quando nos olhos do Livre
Se reflecte a luz branca
Do amanhã esperado

Quando nas mãos cansadas
Se rasga d'uso a carta dos Direitos
Há no respirar das coisas
A necessidade nova de erguer

Já não o feroz castelo
Nem fosso nem muralha

Mas o mar das rosas do sangue dos mártires
A estrada plana do melhor futuro

Adenda

“A minha Liberdade acaba onde começa a Liberdade do outro”

Anónimo, Séc. XX, da parte da tarde

Adenda 2

Mental Note: repassar, com ligeireza, Nietzsche

2007-02-12T14:14:00.000Z

5º.

Intróito

“Você não tem medo de mim, você não tem medo de mim
Você tem medo é do amor, que você guarda para mim.
Você não tem medo de mim, você não tem medo de mim
Você tem medo é de você, você tem medo de querer
Amar”

( Via Adriana )

Perde-se quando se perde a possibilidade. Enquanto sobrevive a esperança, ninguém assume derrotas, faltas, necessidades. Aqui, no olho do furacão, onde a paz subsiste porque as paredes de chuva e morte gostam como Bach do contraponto, olho o meu futuro circular e sei que não terei futuro. E, estranhamente, sei-me em paz. Perdi a possibilidade. E não tenho fuga. Mas ainda tenho Bach.

Ena

Chove desalmadamente é Santo António a cinza do dia cobre o som de Bach. Sai-me a linha como de pesca de ideias assim estou sem tema sem cena sem nada que não seja a Suite triste que um velho recusou gravar até ser impossível adiar. Gravou-a numa Igreja Francesa como único lugar possível para um Russo gravar este Alemão. Há uma Europa de Música que é tão indesmentível como a consistência húmida deste fim de dia. Johann Sebastian Bach; Cello Suite Nr. 6 BWV 1012 D-dur; Mstilav Rostropovich. Ena.

Consequência lógica de fazer anos e dar de prenda por meu pai a mim o melhor som. O velho ficou feliz quando lhe mostrei os discos. Eu também. Há alturas que sofro de infantilismo. Mas são boas alturas, usualmente. Como esta de temperar a chuva esquisita com o som raro de um passado que tem tanto a ver connosco que impressiona. A música é um óculo virado ao ido. E trá-lo para perto; do ouvido e do peito.

Vira agora o disco; o de cima, agora a Nr. 2 BWV 1008 d-moll. Consequência da chuva, este tornar o D em d e o –dur em –moll. Devia ter prestado atenção quando me tentaram ensinar música. Não sei se Sto. António tinha ouvido, mas se tivesse, em Coimbra a olhar os olivais ou em Pádua a conversar com os peixes, assobiaria uma marchinha quando se sentisse feliz. Como em dias como este, em que Mão Santa faz chover um maná liquido sobre o Som dos Séculos. Ena.

Seixo

Passam gaivotas em bando sobre mim como horas de ponta. O mar às riscas azuis e brancas bate seixos em cordão. Colar de mar. Vento exactamente de Norte a alta e constante velocidade. Brilha um inclemente sol.12 de Outubro na praia. Viva o aquecimento global.

Ouvidos forrados a Bach. Suficiente ainda assim para ouvir a onda. Olhos suficientemente escuros para aceitar o sol. Meti um quilo de seixos na mochila, talvez mais. Um deles é um pedaço de quartzo quase rectangular com 15 cm de comprido. Pesado e belo ainda mais quando o vi. A quimera do seixo é o consolo do pobre. Pepitas de nada sal e pancadas, tirar pedras do mar é quebrar o ciclo. Devia ser proibido, qualquer dia não há areia.

O vento impede-me de ler e acender os constantes cigarros. Tinha ideias de duna mas é longe e tenho preguiça. Deitei-me na corcunda da maré alta e fiz uma poltrona diáfana de areia e toalha. Este vento mata-me.

O sindicato foi amigo e marcou a greve num dia de sonho. Os amanhãs que cantam serão assim? A Revolução passa forçosamente pelo grito do mar. Há um couraçado de nome bizarro nos oceanos da revolta. Há um filme de um realismo russo sobre o tombadilho. Há um terrível Ivan que servia de imagem a uns sete mares dos Sétima Legião. As ondas consequentes afirmam na sua gramática tonal a ponderância da insistência. Teorema provado a seixo com sabores a sal.

Interlúdio Romântico

Dúvida

Se esta ponte impossível chegasse ao destino

Se este dia infindo enfim terminasse

Se fosse agora o já que já não espero

Dúvida

Sempre o enorme Se da dúvida

Será finita a infinita espera

Durará enquanto dure

Não me falta nada

Mas tenho excesso de ausências

Estou farto de ser

Não sei bem o quê

Mas não quero nada

Os sonhos ainda me perseguem

Nesta montaria vaga

Não me sei lebre ou cão

Não me sei

Talvez queira algo, então

Um nome próprio, decente

Uma placa que indique caminho

Uma direcção para as minhas cartas

Talvez seja eu quem persegue os sonhos

Como voos de ave, como brisas cálidas

Mas não quero chegar-lhes

Preso no labirinto, meu fio é curto

Não vou chegar ao fim da história

Não vou saber a cara ao monstro

Sempre o Se enorme da dúvida

Sempre o sonhar novas perguntas

E sempre o não querer nada senão sonhos

Dúvida

Ou a não certeza de estar certo

Ou o não saber errar por não saber tentar

Sonhar

Como única rota para o impossível

Contemplo a ponte sobre o algo assim

A curva qu’ela descreve sobre o algo em mim

E sonho

Não como quem espera, mas como quem sonha

Não como quem faz, mas como quem tenta

Como quem erra

No fim persistirá, não tenho dúvidas

A dúvida

Os meus sonhos d’ontem já não são

Perenes na sua inconsistência

E o erro permanecerá a base

O alicerce dos de amanhã

Metrónomo rápido quando não é lento

Bate o coração os porquês, os sins

Os nãos, os assins

Num ritmo ditado pela voz ausente

Pela regra não escrita

Pelo sonho

Pela dúvida

Bate sinónimo d’ incerteza

E pela certeza de ter de bater

Bate assim, porque sim

E já não duvido que irá parar

Como a ponte que não tem destino

Será meu destino parar de sonhar

Sigo então

Dúvida e sonho

E já tenho nomes próprios, decentes

Lavados e enxutos prontos a vestir

Encolhi a dúvida para o meu tamanho

Alarguei os sonhos para o infinito

Nunca mais duvidarei a lebre

E nunca mais duvidarei o cão

A montaria nunca passou de vaga

Passageira

Dúvida

A palavra certa no momento errado

O verso acabado qu’ainda nos ressoa

A vaga na areia como fim de tudo

Ou o erro enfim como um nome novo

Interlúdio Romântico 2

Fé

Na pausa que divide o passo

No intervalo ínfimo que separa os átomos

No instante imperceptível que rompe os instantes

No momento impossível que separa o raio e eu vê-lo

Estás tu

Nos interstícios, nas fissuras, nas pausas

Estás sempre tu

És a união de todas as dimensões

O fulcro de todas as alavancas

O centro de todos os círculos

O fim de todos os meios

A razão de todos os argumentos

És

Sem adjectivos nem conclusões

Apenas És

Realidade

Encarando objectivamente a realidade, perco sentidos. A fantasia, como motor, não se compadece com defeitos de chassi e buracos na estrada. Rola à velocidade do imaginar possível. Estou triste. E nem é por mim. É pelo caminho encerrado e a porta trancada à beleza do impossível. Os sonhos morrem, todas as noites me morrem. Mas os que morrem em frente dos meus olhos abertos e atentos são doridos. Olha, vem comigo fazer o funeral solene, cremar esperança em fogueiras de sonho e mel, e tossir, e dizer que a lágrima no canto do olho é só fumo. Olha, vamos à procissão macabra e em mais fumo de archotes e velas sonhar, ainda, ressurreições. E com um pouco da Fé que acima repeti, esperar amanhã como se esperam barcos, ou que a chuva passe. Olha, Adeus propositadamente maiúsculo. Olha, já não estou.

Adeus D'hoje

Sei que me falta na mão melancólica
O arranhar suave de tu estares
Lisa, ó parede lisa de meus quadros
Vou eventualmente ser outro
Nos braços de um futuro

O medo que tu tens de ti
Ò passada esperança
Pensaste nos meus olhos
A culpa é toda tua
Ò pesada esperança

Eu, leve como um bafo de Inverno
Caminho sobre ti como nas folhas dos plátanos
O ruído de ti sob os meus pés
Não me soa já a coisas boas
Perdi-te como a um passo leve

Adenda

Não creias nos outros espelho. Crê em ti vidro, gume e vontade. Abre uma mão à esperança, e com a outra agarra-te ao possível. E, de vez em quando, salta, salta apenas para o vazio na fé que algo te segure. Beijo aqui um vento de amanhã e glória, e sei que vou ouvir a canção da ceifa. Mas sei que não será contigo. Perdi-te a Fé.

2007-02-08T16:38:00.000Z

4º.

Perder o juízo é mais ou menos engraçado. Nunca acreditem que um doido não tem consciência; é mentira; simplesmente parte de pressupostos diferentes. O mundo acha que o seu peso colectivo é razão bastante. O doido acha que tendo perdido a razão, não necessita dela para raciocinar. Porque o doido pensa, vejam lá. Em nada que mereça atenção, mas não desligou. Mudou de grau. Ou de degrau. Restas saber de vê mais, se menos. Eu via menos quando andava doido. Mas acredito que haja quem veja mais.

A Última Verdade Que Permanece Erguida

Abraçado à loucura dancei, há tempos, uma dança de salão. Resta-me constante a sua mão no meu ombro, a sua promessa de ficar, de ser eu quando eu não me quisesse sadio. Hoje de entre portas felizmente cerradas chegam-me ecos dessas voltas. Sereias de exaltado, anzol libertário. Não tenciono ir, mas na história das vontades pesam mais as dóceis que as férreas. Tirano de mim, não me trará a megalomania desejos de voar entre conceitos, de ver de novo a realidade minha, o fuso das horas meu?

É boa a loucura, doce, molda-se ao desejo e cumpre-o. Pena tenho de a saber tão escassa. Se ela em voto solene dissesse: Até que a morte nos separe; eu ia. Agora assim, a prestações, parece-me usurário o juro, faca troca, pobre escolha. Domarei de mim o Palomino rei da pradaria dourado; trotarei o estreito caminho do normal. Trago nos olhos fechados muita coisa que não vi falha-me no banco de dados tanto que sei que li.

A normalidade corre como um rio à minha beira e essa distância ínfima de eu ao rio é suficiente para sentir-me seco; a beleza do Padrão, do correcto, do isto é isto e nada mais; contra a beleza do grito megalómano, do eu dizer Sou Eu e nada mais quero, de saber o coração meu igual ao mundo e transbordá-lo.

Pois, eu podia-vos falar de não ser igual, mas seria assim igual a todos os diferentes; e nas minhas laboriosas mãos podia correr as contas de um rosário de outras e diversas pedras; mas a minha vida tem sido buscar afinidades, louvar afinações. Quando finalmente fui eu que desafinei, amei o erro que me davam e ele nunca mais me largou. Sim, este desaparafusado amante de simetrias sabe-se hoje ausente dos antigos amores; e carrega uma cruz de dissonância e não sabe a língua das notas para a pôr em música.

Um dia a minha cabeça encheu-se de vozes e não eram minhas; e uma enxurrada de compreensão do mundo e das coisas iluminou-me, como antigamente iluminava os iluminados. Como num órgão vetusto pés e mãos tocaram uma melodia estranha e os registos, e os pedais, o teclado, eram meus e eu. Depois pegaram em mim e fecharam-me e deram-me drogas e conselhos, que conceitos achavam que eu tinha. Mas já não tinha. Perdi talvez o respeito à minha sanidade, e se bem que seja só louco sazonal o poder do desvario ainda é forte em mim. A minha inteligência por uma vez não foi suficiente; desde aí sei que nunca será suficiente.

E daí, pergunto agora à única voz que ainda me resta: Consciência, porque me roubaste o inconsciente? Sanidade, porque me apresentas-te à loucura, quando sabias que eu a amaria muito mais que a ti? E olho para as lições que me deram, e sei certo e errado, bom e mau; mas também sei que já não gosto de escolher entre degraus. A minha alma é agora uma escada barroca que sobe e desce enfeitada a nada; a minha vontade, que eu julgava lúcida, jaz traída à mercê de mim mesmo. Amo a loucura, mas sei que não devia, mas sei que louco nem me resta a noção de dívida.

Os mecanismos da loucura são os mesmos do génio, disse alguém que não recordo; no meu cérebro disfuncional, que bastas vezes acusam de inteligente, é talvez essa a última verdade que permanece erguida.

Intrelúdio Romântico

Entroncamento

Moradores na mesma casa os corações desavindos

Voam pela mesma asa como pássaros perdidos

Vem já lá a Primavera de cores novas vai vestindo

O cadáver deste Inverno que fenece devagar

Frio, muito frio guardo ainda em minhas mãos

E os olhos, esses, aquecem demasiadamente lentos

Vi hoje a borboleta primeira, ontem flores na japoneira

Amanhã quem sabe novos rebentos acordem, ternos

Só tu não mudas, amor, só tu não brotas

Verde de esperanças novas como água de fontes

E me imundas como rio novo, como riso novo

Como vinho em taça cristalina e breve brinde

Eu vou deixar vir a mim a Primavera, amor

Fica-te lá tu pelo teu Inverno defunto

Que eu quero amanhãs mais quentes, sois mais brilhantes

Que eu quero a relva, também verde, a crescer sob meus pés

Sonhei, tu sabes, em nós dois em nó atados

Sabes, morreu-me o sonho com a flor da japoneira

Companheiro perene deste Inverno já cadáver

Vou vela-los vagarosamente com círios brandos

Talvez a luz mais borboletas encandeie

Talvez tu franqueies a passo tímido o limiar da estação

Estarei aqui a receber-te como a irmã passageira

Descida do trem da esperança ao cais futuro

Não esperes é mais de mim que do Inverno que deixares

Que lá morto estás meu sonho

Ficaste-te pelo frio demasiado tempo

Agora já só me aqueço ao sol, às novas cores

Adeus te direi à chegada deste entroncamento

Que mais não têm que duas aves desavindas

Uma buscando o Sul mais brando, outra fugindo o Norte agreste

Voando ainda assim as diferentes direcções

Desencontrei-me de ti por minha culpa

Não fui quem queria ser por falha minha

Adeus então nesta chegada que o atraso

Não foi teu, não foi meu, foi por acaso

Fim D’hoje

O Normal

O normal é o aparente. Nada de novo na frente da Filosofia. O transcendente existe porque é mencionável. Nada de novo na frente poética. Nada é tão ínfimo que não seja representável, nem tão imenso que não seja redutível. Matemática na mesma. A Física é o meu buraco negro. Apenas sei que não sou simultâneo à imagem que projecto. E essa discrepância é normal.

Será então o aparente inexistente. Estabelecida a invisibilidade da representação autêntica do eu, não podemos dizer que o aparente é o normal. A aparência, é, essencialmente, imaterial, como tal não sujeita à catalogação lógica. O normal é, então, não aparente. Aparentemente.

Adenda

2/3

A minha geração foi roubada dos clássicos. Tiraram-nos 2/3 da nossa Cultura. E nós achamos que éramos Modernos. Agora andamos a tentar pôr-nos a par. É tarde para mim. Envelheci mais depressa sem Eles. Perguntei muitas perguntas já perguntadas, respondi o mesmo que alguns, respondi diferente de outros. Não fui é nunca Moderno. Moderno é o que segue Clássico. E a mim roubaram-me os Clássicos. Nunca serei Moderno.

Serei talvez Pós-moderno. A ideia agrada-me. É snob qb. Têm a qualidade culinária que torna uma palavra desejável. Pelo menos o meu apetite é Pós-moderno. Eu explico: é numa primeira fase analítico, numa segunda fase sintético; primeiro descodifica as referências, depois constrói baseado nelas: Não mais a criação é vista como inspiração, senão como participação. Numa época; num movimento; numa facção.

Os Clássicos inspiravam-se. Havia mais ar, mais espaço. Tinham Tempo. Os Modernos inspiravam-se nos Clássicos. Menos ar, espaço e Tempo. Mais saber. Menos inspiração? Os Pós-modernos descodificam. Nunca serei Pós-moderno.

Eu não descodifico. Não é necessário. Basta saber todas as cifras, e todas as linguagens serão legíveis. O meu Universo é o do código binário. Não há mistérios no meu Universo. Qualquer um lê zeros e uns. No meu Universo não há Analfabetos.

A minha geração foi roubada dos Clássicos. Não somos Modernos. Não queremos ser Pós-modernos. Seremos os Clássicos sem ar, Tempo e espaço. Vamo-nos inspirar em nós mesmos; criar a Nova República, desta vez sem cavernas, habitar Utopias do tamanho de continentes emersos. Pensar sem ter espaço para existir, procurar um Tempo perdido pelos que nos roubaram dos Clássicos. Que imensa perda de Tempo. 2/3 de perda de Tempo. Nunca serei Pós-moderno.

2007-02-07T16:23:00.000Z

3º.

Parker toca em background rumo à meia-noite. O frio nas mãos impede o discurso de fluir. A lentidão dos dedos é contagiante e não consigo elaborar. Não tenho tema. Ando numa arqueologia de versos, e não encontro os meus. Ser culto é uma maçada; tem-se demasiada coisa na cabeça. Até onde vai a vontade de aprender? Vai até ao total das horas. Depois cessa porque fica sem recursos, destituída. Nada se faz sem a hora. A hora destituída de aprender.

Hoje estou de um pedantismo que até a mim dá seca, comprei um casaco novo. Foi muito elogiado.

Parker morreu novo por ser velho em heroína por ser preto e por ser pobre. Gostaria certamente do meu casaco novo. Vestia-se bem, tinha charme e sucesso com as meninas. Bom músico.

Dedica-te á música

No ríspido metralhar da tecla
Surge rápida a formação do verso
Dizer secundário no instante
Preciso de forjar a letra

Mensagem é suposto ter
Mensagem mas eu não
Quero ter mensagem
Quero somar sons
Dedica-te á música

Tolerante é aquela que acredita em margens.

S's & R's

Sublinha a silaba
Um desejo sonoro
De partilhar vibrando
Uma palheta de ar

Keyboard

Quero o soundbyte nético
Palavras percutidas
Batidas até sem som

Quero este keyboard tambor
De tom de selva
De estertor

Quero ruído vivido
Desmerecido de silêncio
Quero bombo
Rombo
Guincho desmembrado
Insonoro de dor auricular

Surdez canora
Sonora sem penas
Apenas
Uivo turvo
Construção notal

Tabacaria, Adriana e Parker

Sei das voltas do mundo que são pequenas; sei-me estreito. Ao estender o braço, muro. Nos pés chão escasso. Por cima azul, vasto, mas inacessível. Faço crescer as minhas plantas ao céu, raízes perfurando o solo. E olho os pássaros, bebo asas. Pequenas formas de anarquia. Projecto a voz e não recebendo eco, sei-a a pousar distâncias que os olhos não galgam. Penso, penso muito. Elaboro no meu âmago complicadas tramas, que às vezes me ocupam horas, algumas dias, em capítulos de novela amanhã há mais. E volto a pensar; escrevo uns versos ( escrevo uns versos, depois rasgo, cantava Adriana ) não os rasgo. Nunca rasgo versos, a não ser que já os tenha copiados; tenho muitos versos; não muitos bons; aposto, definitivamente, na quantidade. E escrevo estes versos para provar que sou sublime ( Tabacaria ). Ouvindo Parker a solar, foge-me a escrita para o improviso jazistico. Mil perdões. Sei que o meio requer concisão. Fim.

Fim D’hoje

Pedante

Houve tempos em que o homem se media pelo tamanho da pança. Maior melhor. Depois veio a eloquência, e estragou tudo. Agora armazenamos ditos e feitos e contrafeitos e defeitos, e biografamos uma página a que chamamos cultura. De massas, para os abastados; popular, para os menos; horto-frutícola, para os afortunados possuidores de um poucochinho de terra. Que já não se fabrica. O primeiro filme é uma saída de fábrica. Lúmieres, queriam ser vocês Barões Proprietários de Operários?

Há no acumular de saber um carácter socrático. Quanto mais sabemos, mais gozo nos dá dizermos que nada sabemos. E o pendão do exército do brilho intelectual, em vez de sombrear os rostos que o empunham com um véu de modéstia, fá-los brilhar de uma arrogância subtil. Como outrora os soldados de Cristo, vale tanto de bandeira como de espada. É preciso apenas que no fim a pilha de mortos do lado de lá seja maior que a pilha de mortos do lado de cá. Andamos, cá para mim, a jogar futebol com a cabeça de mortos, e já nem contamos os golos, só as faltas.

Adenda

Luz Mais Larga

Procuro o puro peso plástico

A atmosfera serena do verso

Armação

Arquitectura futura sem traves

Nem entraves

Só vida luz som

Cristalino como retinas globulares

Oculares como testemunho de fé

Avé, som!

Avé, sentido!

Sentidos únicos

Sob os olhos de uma luz mais larga

2007-02-06T16:30:00.000Z

2º.

Onde ir, se me garanto, com o peso sólido de acreditar em mim, que não há caminho? Uma deslealdade ao estabelecido foi, lentamente, corrompendo a minha crença no Ideal, e um esvaziado eu quer praia e sol, mas já não olha a onda. A Revolução, como imposição do novo, é inevitável. Pegar em armas obsceno. Matar por aquilo que acredito é não acreditar em nada do que acredito. Pego um cravo branco. Mato uma saudade. E faço versos porque acredito, ainda, no poder redentor da palavra. A cantiga é uma arma? É. Mas não mata ninguém. E aqui pacifista me confesso, de um pacifismo bruto e inculto.

Revolução

Aqui jaz a revolta por manifestamente pouca
É tempo, senhores, da Nova Revolução
Eu nasci no ano da graça de 1968
Quando em Paris se renovava o mundo
Agora apelo aos meus: É Hora
De pegar de novo em hinos
E cantar o Tempo Novo que se eleva

Já sabemos todos os homens livres e iguais
E as mulheres ao nosso lado como antes
Sabemos o espaço de Deus
Reverenciamos os anjos
A Liberdade é nossa porque a ganharam por nós
Filhos do Ocidente, é tempo de charruas

Dá-me a mão tu que precisas da minha mão
Exige de mim
Já não pelo mal que te fiz mas pelo bem
Que tenho de fazer, por mim
Sim por mim eu sou igual na carência

Livre ocidentalmente livre
Na minha racional montanha
Ai as vistas não são boas
Da minha ocidental montanha

Pequena História das
Revoluções Verdadeiramente Importantes

Caiu a Bastilha
Nasceu a Comuna
Depois veio o Maio
E nasceu Abril

Revolução 2

A minha teoria é a seguinte
O mundo é bom; o homem é bom
A circunstância é que tem dias
Bons e maus uma espécie de humor
Flutuante como acção cotada
Uma blue chip caprichosa

Interlúdio Romântico

Folha Seca

Vai até onde te levam, folha seca
Vai no vento desses hálitos, onde te sopram
As bocas dos que ordenam teus destinos
Vai na frase, vai no grito, vai no olhar duro
Vai, mas não penses que é futuro

Esse construirás com os teus sonhos se os tiveres
Com a mais que certa lágrima, com a segura dor
Com o tijolo roubado, a argamassa podre
Com a tristeza de saberes que nada sabes
Dessa vontade que te leva a construir

Eu não. Eu escolhi ficar aqui neste meu canto
A sonhar estes meus sonhos derradeiros
Escolhi, não fui escolhido, e não me importa
Que venha dessa escolha a mais que certa lágrima
A mais segura dor, a tristeza de tudo saber

Desta vontade que me traz imóvel
Desta certeza que me faz quieto
Destes sonhos que imateriais me fundam
Graníticos alicerces do que sou
Soldados ao exercício do vento

Fim D’hoje

Quando um Homem descobre que é de extrema esquerda aos 38, é chato; sente-se que se desperdiçou, lá está, Tempo. A causa da Liberdade tem de ser defendida por libertários. Suponho uma Anarquia no futuro do homem. E quero fazer parte. Apetece-me a crueldade de chacinar regras. Agora que nasce um tempo sem mestres, apetece-me chafurdar sereno nas lições da história. Vou-me levantar e ouvir a Heróica. Ou o primeiro Bethoven que me sair.

Adenda

Alazão

Leva-me contigo, sonho breve
Na tua quimera dourada
Leva-me agora que tarda
E ter pressa não é grave

Montei na tua garupa
Alazão de pelo claro
Não tenhas galope avaro
Corre comigo este mapa

Transpõe todas as fronteiras
A salto como era então
Nos tempos da comoção
Atrás de antigas quimeras

Transpõe tudo o que te trave
Alazão do sonho breve
Não olhes estas barreiras
Como olhaste p’ras primeiras

Galopa, olhos de sonho
Ruma a futuro risonho
Trotarás em lá chegando
Depende de ti o quando

Garupa em que me sento
Veloz como aquele vento
Soprado noutra revolta
Sonha breve qu’ela volta

Que contigo sonho eu
Com cravos, Abris e sois
Sonhe cada um o seu
Juntá-los-emos depois

Depois de um dia lindo
Em que vou enfim chegar
Dar o caminho por findo
Acabar de cavalgar

Tua garupa castanha
Clara como é tamanha
No teu peito de alazão
A vontade coração

Clara da madrugada
Da luz, do brilho, da cor
Terminada a cavalgada
Chegará por fim amor

Adenda 2

L'avenir depend des revolucionaires, mais il se moque bien des petits révoltes

( ouvido num Brell qualquer, nesta forma ou noutra )

2007-02-05T19:09:00.000Z

1º.

Coisas há, porém, que me levam mais tempo, ou, neste caso, outro tempo. Coisas que eu acho que precisam de mais tempo de antena, mais exposição; há também coisas mais longas, mais elaboradas, que me apetece agora fazer. A imagem. Talvez o som. Tenho projectos que precisam de espaço e cor. Assim, funda-se aqui este Outro Tempo, pensando mais em amplitude, em diversidade, em cruzamento. Pensando mais.

É chegado o momento do adeus mais longo

De prolongar a sílaba e o s final
Apetece agora dizer outra vez coisas que já não tem

O tempo nem a razão nem o lugar

Vejo bailar na língua que uso a necessidade

De mais palavra mais dito mais pressa

Quero, pois quero, moldar numa forja escassa

O gesto percorrido, o som oco, a beleza vã

Disse uma vez

Farto eternamente farto de estar farto

Estranhamente doente deste canto

Que já canto a tanto tempo desarmado

Ou algo assim já não me lembro

É aqui o lugar de recordar caminhos

Porque não fui e dizer porque não fui

Se me lembrar o caminho e a falta de razão

Estou aqui também pela falta de Razão

Para o elogio da loucura simétrica

Para falar de Morte, Sangue e desprezar a Arena

Sigam se quiserem estas longas linhas

Eu que as teço na minha Harpa de Ervas

Porque li Capote e vi O Capote

Eu que sei de muitos séculos

Os capitéis de que se orgulham os Homens

Sigam ou não sigam estas longas linhas

Elas são minhas Sujeitas ao escrutínio de mim

Juiz Supremo

De um Supremo apenas de um Juiz
Eu

Eu é que sou o que importa nestas linhas.

Novamente para a Isabel, que foi dar uma volta, mas eu sei que volta:

Rilke ( a Y. )

A promessa de um céu move-se

Sobre mim como o pássaro dormente

Nas mãos quando tu o apanhas-te

As tuas mãos brancas translúcidas feitas

Para gestos mais largos céus mais fáceis

Esse teu vestido de nuvem vaporosa

Preenchia contra azuis menos funestos

O espaço livre do coração jovem

Que batia em ti sem constrangimentos

Livre e este pássaro contradiz a tua essência

Céu nuvem aspirando a liberdade vaga

De voar ou cavalgar o sonho lapidar

De seres tu mesma e este pássaro passivo

Na melancólica pena ruiva e bege pelagem

De um Inverno duro natural e sólido

A Natureza ampla de um sorriso

Há muito ausente dos teus lábios rectos

As árvores a encolherem sob a neve fria

A sensação de morte a permear o espaço

A rigidez plástica do céu imenso de azul

Daqui a nada vai cair a noite e voar

O pássaro das mãos numa lentidão cristalina

E bela e tu serás o teu vestido nuvem

Na simbiose serena de ser e parecer

O céu o prometido céu

Rilke 2 ( a Y. )

Talhar com a mão a imagem definida

Da única apenas uma mulher da nossa vida

Destruir depois em busca de mais uma

Mulher que não fosse imagem na ironia

Cruel de talhar a própria imagem incorruptível

O desejo seco da madeira móvel na força

Desenhada do buril rarefeita a lixa lisa

Como o pensar original convertido em gesto

A cara assombrosa que te ensombra

Uma tez de tinta por secar húmida de sangue

E lágrimas numa pasta onde serradura

Em texturas polvorentas se diz feição

E modo apenas uma a mulher da vida

Sem mais nenhuma para comparar a tristeza

De nem sequer outra tristeza lancinante

Vai casar e cai um muro fechado num sótão

E uma piada pia com um mau gosto palpável

Abençoada por uma Virgem muda e crua

E outra virgem que breve mudara a condição

E o coração fica como estava estúpido

Numa ignorância ainda mais real que

As pernas coxas e o penar raso e camponês

Existe uma perversa floresta negra rodeando

Werner de uma mulher só uma amálgama

De fé e sombra e de dor táctil que dói profunda

Rilke 3 ( a Y. )

Invoco Anjos como todos os que invocaram Anjos invoco

Percorrendo versos de metal aquecido ao ponto de urna

Amantes crianças saltimbancos transcendendo a pele

E o castelo destruído pela guerra crua entre irmãos

De pena fantoches entre mãos mais dolorosamente altas

Todo o Anjo é terrível a terrível realidade deste verso

Toca-me a testa num pressentimento móvel cheio de

Graça não este não é o Anjo da Maternidade a Maternidade

Não é terrível Gabriel traça-me uma fuga a estes metálicos

Versos em fusão dá-me o reconstruído Castelo de Duíno

Por uma corda de enforcado breve estou nas mãos

De um supremo titereiro o mundo palco de tragédia

Que não me pertence a que pertenço numa vacuidade

Pendente e expectante como o fruto da figueira ainda

Não flor numa inversão doce breve e raramente

Consentida pela metódica natureza que cumpre

O seu astral calendário ascendente de nascer à

Morte não pressentida mas inevitável e portando cândida

Ó amantes em derradeiro beijo vale até onde esse destino

Curto como a estrada para um destino exacto?

Esta Elegia é para mim que a escrevo na Língua

Morta escutada entre as árvores da Floresta do Sangue

E escorre num espesso leite primitivo como o Rio

Styx pelas cavernas ancestrais onde moram heróis

Onde moras Tu, Bardo, Tu e o Teu Anjo Terrível?

Rilke 4 ( a Y. )

A sensível fenda na parede do possível deixa

Penetrar no entanto o olhar atento a vista

É mais longa que o braço mas a chegada da Amante

Sabe a outra coisa mais distante e boa

E é assim que o homem alcança mais

Na profusão das multidões confusas reina

Como a abelha-mestra a possibilidade ínfima

De uma felicidade construída no vazio sonhado

Amantes-Anjo Terríveis e terríveis porque iguais

Na dimensão afinal mínima de simplesmente serem

Um no outro postos olhos ascensos em nuvem e pássaro

Uma cordeira apatia transtorna-os e deixa-os ficar lá

Onde os barcos chegam sem nada e as gaivotas não poisam

O possível é a dimensão do teu sonho e este é concreto

Porque o teu sonho és tu máquina de desejos ávidos

Vai à plenitude do céu apanhar-lhe a cor e o motivo

Faz a casa na beira da água para escutares os mosquitos

Como ideias novas e longos desesperos verdes

De água e sombra faz a casa de tijolo rubro

Da cor apetecível dos morangos maduros

Qual é Anjo a cor máxima dos Amantes a dimensão

Métrica do amplexo e medi-lo uma tarefa vazia

Dado seguramente ser imensa nas suas apertadas dimensões

Voar raso entre telhados marcados e ruas de pedra

Ser o pássaro e prescindir o céu

Rilke 5 ( a Y. )

Cinco dedos nas mãos na ânsia de agarrar o material

Pétreo do futuro despi-lo decifra-lo e muda-lo

Porque a possibilidade de mudar é a regra imutável

Das coisas dos homens dos anjos e da natureza

Impregnada neles como um cheiro a tudo um

Odor de mais um ver o mar na neblina crua

De um dia mais claro que inevitavelmente nasce

Poeta já nos escreve a seiva da primeira árvore

Do Jardim do Éden ou do pântano azedo primeiro

E o nosso nome é vão nas bocas dos mortos

Aprender a linguagem de ver como caminho

Único e irrepetivel de ler ver ver com os olhos

Que antigamente me coroavam com o lírio

O verde e o crescer básico das coisas crescentes

Numa medida exacta de ser por ser medida

Com a medida que um homem deve ter

A exacta medida dos seus olhos quando se fita

No rio num dia sem vento e sem nuvens

E deixa a água a ler-lhe o rosto pelo tempo

Que quiser e mais deixa a água ser

Cinco poemas cinco estrofes mais e

Que me perdoe o Anjo de tentar aqui ser

Um bocado mais de mim Poeta eu sou o mocho

Tu voas na altura da águia ou algo de superior

A ela tu és a águia e um mundo acima

Fim D’hoje

Escorrido

Que fazer com a herança do verso escorrido

Uma maneira de ser pele sobre a pele áspera

Saber o dito ditado por legado e letras mágicas

A atravessar os séculos num cometa fixo

Brilhante como os olhos pálidos das mulheres

De um norte gélido e cinzento azuladamente frio

Uma forma nova impõe com o seu peso curricular

Um modernismo estranho ao meu caótico verso

E puxa-me há cem anos entre cafés na Baixa

Uma saudade provinciana do Martinho cerveja

Preta e empadas, e o brilho do Tejo no brilho

Do céu que recorta a estátua num contraluz barroco

Tenho dias de querer ser o Poeta de…outros não

Viver do verbo é demasiado íntimo para mim como

Se ser para os outros fosse dificilmente oco e

Não sei há uma rispidez no ar que me inquieta

Um sopro no pescoço arrepia-me lento às

Mãos perras e ao verso escasso escorrido

Sou de hoje como só se pode ser de hoje

Não espero de mim o compromisso histórico

De me filiar sob uma bandeira por bela

Uniformizar expressão por amor a cânone

Quero mais deste mundo exangue

Não me chega a planura das águas lisas

Adenda

Correr, fugir

Sair, partir em infindáveis viagens

Estou farto

Eternamente farto de estar farto

Extremamente doente desta terra, deste canto

Que já canto há tanto tempo sem proveito

Sinto em mim, entre o vazio

As ondas de um mar ausente

O fragor das marés cálidas naquela praia de sempre

O som do teu mergulho e o piar das gaivotas

O vento que soprava em solenes notas

.
Falta-me o ar, o sol

O tempo que perdi aqui

Faltam-me os olhos que deixei lá longe

A suave brisa que vinha de ti