Outro Tempo

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A tremenda força da rotina abala, quando cai, o terreno à volta. E se são fundas as suas fundações, mais funda é a perturbação, o abalo, o sismo e a cisma. Pesa na saudade a vista plácida da janela que já não há, a confiança das paredes, o ranger hábito das portas, o cantar dos canos. A torre da rotina era bela por dentro, e por fora nunca se via, só quando a olhar a rua se topava, de deslize, um reflexo rápido no vidro de um carro. A torre da rotina era, mas já não é
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No baldio, que a custo limpamos de escombros, desenhamos já a nova torre. Porque podemos trocar de torre, mas não podemos ser sem rotinas. Aparelhos, os nossos corpos, não funcionam sem a rede metálica das convicções, lembranças, desejos, opções. E habituados à lenga-lenga do princípio meio e fim, nada pomos de pé sem alicerce parede tecto. E para construir é necessária ordem e método: são indispensáveis as rotinas para erguer os amanhãs. O improviso morre belo e novo, ensina-nos a história. Dá uma bela memória, por vezes, mas não é consequente.
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Quando caí, a rotina faz barulho e assusta a alma plácida. E divide a meio. E meio lamenta a torre, e meio anseia a nova. O que lamenta quer preservar a pedra, o pó, o sítio. O que anseia recusa a velha por já gasta ( se não, porque cairia ), quer diferente, melhor. E vão acabar ambos por juntar as cabeças e somar ideias e memórias, e tirar das retinas uma nova rotina. E pintá-la contra o céu, e entrar nela pela última vez. E só sair quando esta cair. Com ou sem estrondo, com ou sem razão. Porque as rotinas cessam como cessam os homens que as habitam.
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Interlúdio Romântico
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Das Palavras
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Das palavras como tijolos

Que constroem meus arquitectados versos

Somo números que retiro a plantas

Precisas

Alicerce, parede, telhado

Tenho ao meus versos o amor pedreiro

Do que constrói, com suor e argamassa

Altivo edifício

Ergo-os no céu antes plano

Amarro-os aos ventos

Exponho-os aos olhares de quem passa

De quem os habita

Mesmo que seja só eu o fantasma desses sítios

Mesmo que mais ninguém sonhe poentes debruçado em suas janelas

Meus arquitectados versos

Mesmo os mais espontâneos

Alicerce, parede, telhado

Amarrados a amor pedreiro

No meu cérebro enclausurados

Recuperam liberdades matraqueados por estes dedos ágeis

Vão para o ecrã olhar para mim

Com olhos embaciados pelo brilho de uma luz nova

Olha, olha quem nos fez acotevelando-se uns aos outros

Olha, olha donde vimos sorrindo meio imbecis de serem outros

Ai meus arquitectados versos, de planta precisa nascidos

Ai palavras tijolo argamassadas a gramática e rima

Nasçam p'raí à medida da minha vontade escrevinhante

Tapem o sol amarrados aos ventos, sejam vistos em esplendores d'azulejo

Em rigores de telha e ferro forjado em varandas proeminentes de esperança

Eu, parteira pedreiro, irei, na medida de meus dedos

Na velocidade meiga de vos pensar

Dar-vos irmãos enquanto viva

Nesta termiteira sou rainha de inumeráveis ovos

Alimentado a vós protegido por vós, preso aqui

E ainda assim capaz de liberdade

Mãe impossivelmente masculina das minhas letras

Não creio no sexo da escrita, não creio anjos meus versos

E Deus, no adeus sempre presente, nunca me expulsou de nenhum lado

Assim arquitecto de termiteiras de tijolo

Alicerçado na convicção da verdade de mim

Sou mãe-pai dos meus versos

Assim os amo e os solto ao mundo

O mundo estreito da minha convicta liberdade
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Small Talk About the Weather
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O tempo é elástico mas é um elástico muito fininho, daqueles que só apertam um masso pequenino de papéis. Há um paradoxo no mundo dos elásticos. Se o elástico é grande para a carga, não serve e perdem-se papéis; se é pequeno, faz as folhas enrolarem-se em tubo. Ou parte, deixando-nos vazios de elástico. E de tempo. Porque o tempo, embora fininho, é o tempo que se perdeu a por as folhas em ordem, procurar o elástico e a fazer de parvo olhado pelo tubo a dizer "Sou o Galileu a olhar a Lua de Pisa". O que nos levava ao pisa-papeis. Mas não temos tempo, está sol e azul céu pela minha janela, e ela é boa meteorologista.
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Fim D'hoje
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Somos vida. Somos parte. Somos todo. Somos únicos, irrepetíveis e inimitáveis. E não somos nada. Dos olhos novos que virámos ao Espaço, ainda não colhemos senão distância e solidão. Dos olhos novos que viramos para nós, sabemos a origem comum e a certeza do diferente. Temos, como ninguém antes de nós, a noção no nosso lugar e dimensão. E não temos ainda nem um décimo da paz de um planeta gelado orbitando uma estrela moribunda. E pesamos o mesmo à escala do Cosmos. 0,0nada. Vejo as formigas no quintal no carreirinho, vejo-me a mim no meu carreirinho, acredito que alguém no seu carreirinho me vê. E tenho de acreditar no carreirinho. Evito pisar as formigas. Evito olhar as estrelas. Mas já não me evito a mim. Porque me sei único, irrepetível e inimitável. E porque estou ao meu alcance. E porque gosto de diferente.
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Adenda
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A certeza é irmã da consumação; A dúvida é prima da esperança; o fim.
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Adenda 2
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No sol tardio
Promessas de manhã
Um eu vazio
Praia vento
Onda chã
Coração lento

23º.
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Numa linha clara quadriculada tropeço no cenário de uma rigidez meiga. Alvoroçado pelo sol a areia o mar. A minha toalha de muitas cores recebia o sol das sete, e era bom e claro o dia. Um dia todo a resumir-se a esta hora, quando pouso o livro quadriculado e fito a onda anã, murmurante de uma maré irónica nem a subir nem a descer, no tom da hora e do lugar. A areia ainda esta húmida, nesta altura, é fácil andar e fazer caminhas. O nosso amor faz cabaninhas disse ela ou eu fazia .
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O meu troglodita coleccionava seixos, entretanto evoluí, colecciono livros.
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Sincopado. Procuro o discurso. Ele não me anda a aparecer, preocupado ando a ver, relatar é secundário. Agora. Já foi simultâneo, outras é prévio. O discurso e o gesto, e as cambiantes. A fala transposta deposta imposta à folha. Deposta. Hoje é deposta, na reciclagem corrente do dia. Um belo dia e uma bela hora. Um belo livro. Insólito; Loustal; 2000. Há anos que o via nas prateleiras. Saldo: 2.90. Feira do Livro. A minha Praça é periodicamente assassinada com a Barraca Tremenda, mas todo o meu Lenine, Trotsky e Bukarine foram lá colhidos. Aprendi o meu Socialismo a baixo preço; e a muito custo.
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Interlúdio Romântico
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O Gesto Retalhado
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A fazer da palavra ferramenta

De uma nau não de madeira mas de nuvem

Aspirando ao Oceano Novo

Mar não marcado de outras rotas

Eis trabalho e festa, grito e canto

Num borbulhar de ideias e rumos

Vou já no que construo, eu sou fim

A viagem começou antes de mim

No continuar dos dias nasce tudo

Plantado ou não, não sei nem quero

Das minhas mãos saem frutos

Isso eu sei

Minha nau vai rever mundo

Bastando tempo mais vontade

Vai rasgar onda sem ser corte

Saltar a vaga sem ser Norte

Vai e sou o que construo

Minha voz modulada pelo esforço

De criar no continuado verso

Uma barca aparelhada de futuro

Que se trata de minha mão

E do gesto retalhado de criar

Sou e faço

E dá-me a impressão que é tudo
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Fim D’hoje
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Dividido pela certeza
Do fim brusco ou calmo
Fico só na certeza
Que estar só é mais calmo
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As relações de geometria variável
São cómodas na sua complexidade
Desistimos de tentar compreender o outro
Só temos parte dele não é necessário
Alargar o ângulo
Poderíamos ver o que não era para ver
Era de outro
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Teria alguma vez sido nosso?
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As relações de geometria variável
São puras independentemente da quantidade
Porque nos aceitamos totais
Até ao limite fino
Do palpável pano
Das nossas máscaras
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Adenda
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“Na cabana junto à praia, entre os juncos e os canaviais”
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Adenda 2
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Um clássico Pop fica sempre bem.