Outro Tempo

Perde-se quando se perde a possibilidade. Enquanto sobrevive a esperança, ninguém assume derrotas, faltas, necessidades. Aqui, no olho do furacão, onde a paz subsiste porque as paredes de chuva e morte gostam como Bach do contraponto, olho o meu futuro circular e sei que não terei futuro. E, estranhamente, sei-me em paz. Perdi a possibilidade. E não tenho fuga. Mas ainda tenho Bach.

Chove desalmadamente é Santo António a cinza do dia cobre o som de Bach. Sai-me a linha como de pesca de ideias assim estou sem tema sem cena sem nada que não seja a Suite triste que um velho recusou gravar até ser impossível adiar. Gravou-a numa Igreja Francesa como único lugar possível para um Russo gravar este Alemão. Há uma Europa de Música que é tão indesmentível como a consistência húmida deste fim de dia. Johann Sebastian Bach; Cello Suite Nr. 6 BWV 1012 D-dur; Mstilav Rostropovich. Ena.

Consequência lógica de fazer anos e dar de prenda por meu pai a mim o melhor som. O velho ficou feliz quando lhe mostrei os discos. Eu também. Há alturas que sofro de infantilismo. Mas são boas alturas, usualmente. Como esta de temperar a chuva esquisita com o som raro de um passado que tem tanto a ver connosco que impressiona. A música é um óculo virado ao ido. E trá-lo para perto; do ouvido e do peito.

Vira agora o disco; o de cima, agora a Nr. 2 BWV 1008 d-moll. Consequência da chuva, este tornar o D em d e o –dur em –moll. Devia ter prestado atenção quando me tentaram ensinar música. Não sei se Sto. António tinha ouvido, mas se tivesse, em Coimbra a olhar os olivais ou em Pádua a conversar com os peixes, assobiaria uma marchinha quando se sentisse feliz. Como em dias como este, em que Mão Santa faz chover um maná liquido sobre o Som dos Séculos. Ena.

Passam gaivotas em bando sobre mim como horas de ponta. O mar às riscas azuis e brancas bate seixos em cordão. Colar de mar. Vento exactamente de Norte a alta e constante velocidade. Brilha um inclemente sol.12 de Outubro na praia. Viva o aquecimento global.

Ouvidos forrados a Bach. Suficiente ainda assim para ouvir a onda. Olhos suficientemente escuros para aceitar o sol. Meti um quilo de seixos na mochila, talvez mais. Um deles é um pedaço de quartzo quase rectangular com 15 cm de comprido. Pesado e belo ainda mais quando o vi. A quimera do seixo é o consolo do pobre. Pepitas de nada sal e pancadas, tirar pedras do mar é quebrar o ciclo. Devia ser proibido, qualquer dia não há areia.

O vento impede-me de ler e acender os constantes cigarros. Tinha ideias de duna mas é longe e tenho preguiça. Deitei-me na corcunda da maré alta e fiz uma poltrona diáfana de areia e toalha. Este vento mata-me.

O sindicato foi amigo e marcou a greve num dia de sonho. Os amanhãs que cantam serão assim? A Revolução passa forçosamente pelo grito do mar. Há um couraçado de nome bizarro nos oceanos da revolta. Há um filme de um realismo russo sobre o tombadilho. Há um terrível Ivan que servia de imagem a uns sete mares dos Sétima Legião. As ondas consequentes afirmam na sua gramática tonal a ponderância da insistência. Teorema provado a seixo com sabores a sal.

Se esta ponte impossível chegasse ao destino

Se este dia infindo enfim terminasse

Se fosse agora o já que já não espero

Dúvida

Sempre o enorme Se da dúvida

Será finita a infinita espera

Durará enquanto dure

Não me falta nada

Mas tenho excesso de ausências

Estou farto de ser

Não sei bem o quê

Mas não quero nada

Os sonhos ainda me perseguem

Nesta montaria vaga

Não me sei lebre ou cão

Não me sei

Talvez queira algo, então

Um nome próprio, decente

Uma placa que indique caminho

Uma direcção para as minhas cartas

Talvez seja eu quem persegue os sonhos

Como voos de ave, como brisas cálidas

Mas não quero chegar-lhes

Preso no labirinto, meu fio é curto

Não vou chegar ao fim da história

Não vou saber a cara ao monstro

Sempre o Se enorme da dúvida

Sempre o sonhar novas perguntas

E sempre o não querer nada senão sonhos

Dúvida

Ou a não certeza de estar certo

Ou o não saber errar por não saber tentar

Sonhar

Como única rota para o impossível

Contemplo a ponte sobre o algo assim

A curva qu’ela descreve sobre o algo em mim

E sonho

Não como quem espera, mas como quem sonha

Não como quem faz, mas como quem tenta

Como quem erra

No fim persistirá, não tenho dúvidas

A dúvida

Os meus sonhos d’ontem já não são

Perenes na sua inconsistência

E o erro permanecerá a base

O alicerce dos de amanhã

Metrónomo rápido quando não é lento

Bate o coração os porquês, os sins

Os nãos, os assins

Num ritmo ditado pela voz ausente

Pela regra não escrita

Pelo sonho

Pela dúvida

Bate sinónimo d’ incerteza

E pela certeza de ter de bater

Bate assim, porque sim

E já não duvido que irá parar

Como a ponte que não tem destino

Será meu destino parar de sonhar

Sigo então

Dúvida e sonho

E já tenho nomes próprios, decentes

Lavados e enxutos prontos a vestir

Encolhi a dúvida para o meu tamanho

Alarguei os sonhos para o infinito

Nunca mais duvidarei a lebre

E nunca mais duvidarei o cão

A montaria nunca passou de vaga

Passageira

Dúvida

A palavra certa no momento errado

O verso acabado qu’ainda nos ressoa

A vaga na areia como fim de tudo

Ou o erro enfim como um nome novo

Na pausa que divide o passo

No intervalo ínfimo que separa os átomos

No instante imperceptível que rompe os instantes

No momento impossível que separa o raio e eu vê-lo

Estás tu

Nos interstícios, nas fissuras, nas pausas

Estás sempre tu

És a união de todas as dimensões

O fulcro de todas as alavancas

O centro de todos os círculos

O fim de todos os meios

A razão de todos os argumentos

És

Sem adjectivos nem conclusões

Apenas És

Encarando objectivamente a realidade, perco sentidos. A fantasia, como motor, não se compadece com defeitos de chassi e buracos na estrada. Rola à velocidade do imaginar possível. Estou triste. E nem é por mim. É pelo caminho encerrado e a porta trancada à beleza do impossível. Os sonhos morrem, todas as noites me morrem. Mas os que morrem em frente dos meus olhos abertos e atentos são doridos. Olha, vem comigo fazer o funeral solene, cremar esperança em fogueiras de sonho e mel, e tossir, e dizer que a lágrima no canto do olho é só fumo. Olha, vamos à procissão macabra e em mais fumo de archotes e velas sonhar, ainda, ressurreições. E com um pouco da Fé que acima repeti, esperar amanhã como se esperam barcos, ou que a chuva passe. Olha, Adeus propositadamente maiúsculo. Olha, já não estou.

Sei que me falta na mão melancólica
O arranhar suave de tu estares
Lisa, ó parede lisa de meus quadros
Vou eventualmente ser outro
Nos braços de um futuro

O medo que tu tens de ti
Ò passada esperança
Pensaste nos meus olhos
A culpa é toda tua
Ò pesada esperança

Eu, leve como um bafo de Inverno
Caminho sobre ti como nas folhas dos plátanos
O ruído de ti sob os meus pés
Não me soa já a coisas boas
Perdi-te como a um passo leve

Não creias nos outros espelho. Crê em ti vidro, gume e vontade. Abre uma mão à esperança, e com a outra agarra-te ao possível. E, de vez em quando, salta, salta apenas para o vazio na fé que algo te segure. Beijo aqui um vento de amanhã e glória, e sei que vou ouvir a canção da ceifa. Mas sei que não será contigo. Perdi-te a Fé.