Outro Tempo

Virei-me para o Xanax para combater a nicotina, e ando anestesiado pela vida, como se muito vinho me corresse pelas veias, ou se aquela boa droga marroquina que havia antigamente ainda me limpasse os pulmões e me pintasse a alma. As coisas chegam até mim diferidas, sem impacto, como numa câmara lenta à là Matrix. Eu nem sequer me desvio, e morro todos os minutos porque me faz falta o sentir directo. Mas a covardia da alma nunca saí à rua sem colete para-balas, como os olhos nunca arriscam ficar sem lentes, como a erudição não é nada sem as suas mesquinhas referências. Sei de mais. E sinto de menos. E sinto muito, este defunto eu, sinto-me muito. E esta pena, que não é o Palácio alcandorado, enterra-me numa catacumba de dores frias. E desesperadas, sem esperança.
.
Excesso
.
Sexta-feira mergulhei num mar de álcool, só saí de lá ontem. Perdi. E nem sabia que estava a jogar. Gosto de Jack Daniels com água das pedras. Fui parar a uma Noite Africana. A música tomou conta de mim, e mais não lembro. Tinha acordado às 5, fui a Lx. ver o Columbano, cumprimentei-o e saí estasiado, subi ao Castelo para mergulhar no Tejo, depois vim embora e queria, muito, ter ficado. Comprei um livro de desenhos do Pomar no Oriente. As 3 já estava em Coimbra. Jantei com um amigo corvina e vinho branco, e o resto já contei. Sábado às 5 tentei beber uma chávena de chá verde. As minhas mãos pareciam castanholas. Irei voltar a beber, mas não tão cedo.
.
Interlúdio Romântico
.
Serve a Espera
. .
Serve a espera de antecâmara

Ao que queremos do futuro

Mobilada a esperança-fera

Ambição de muro a muro

Sala ambulante, portanto

Caravana de ilusões

Tenda de circo ao relento

Abrigando multidões

Que futuro é já agora

Já depois do que escrevi

Quando agora é o que fora

Quando o longe é já daqui

Que o futuro não está

Depois de hoje, afinal

O futuro é para lá

E p’ra cá numa espiral

Serve a espera de antecâmara

Ao que queremos do presente

Mobilada a esta hora

E de movimento ausente.

Sala quieta, portanto

Estátua fria, mármore branco

Á inércia monumento

Cena imóvel, vasto palco

Que presente nunca é

Nunca foi, jamais será

Que presente apenas é

Vácuo entre agora e já

Que o presente não está

No dia d’hoje, afinal

No presente nunca há

Nada que seja mortal

Serve a espera de antecâmara

Ao que vimos no passado

Mas passado, foi embora

E é caminho encerrado

Sala vazia, portanto

Sem nada que ver por dentro

Só janelas, sem paredes

Em que pendurar lamento

Que passado é para sempre

Já antes do que escrevi

Quando ontem ainda é hoje

Quando o fruto é já semente

Que o passado não está

Antes do hoje, afinal

Nunca está aonde estava

Mobilidade total

São meus olhos Mestre-Tempo

É meu coração sineiro

É de espera o movimento

Tinta não há no tinteiro

E o meu tempo sou eu

E as formas que quiser

E o destino faço-o eu

Com a voz do que disser

Encerro então esta espera

Também antes de esperar

Tenho gente que me espera

Termino aqui meu cantar

Tenho d’ir chocar de frente

Com gente que está lá fora

Que como eu não lamente

O tempo qu’é o de agora!

Fim D'hoje
.
Era outro quando escrevi isto, mas sou outro todos os dias. Ando a fumar menos; não quero fumar nada. Beber, só para afogar as mágoas, e elas andam tantas! Criei-me bicho do mato, e não percebi que o meu mato era a selva urbana. Mas sei que as maravilhas me perseguem, e sei que as amo. Voltando a sábado, comprei uma enciclopédia de ilustração portuguesa em 5 volumes; quando, sentadinho na minha mesinha favorita do Tropical, passou por mim um senhor de fato e gravata ( impecável ) que em vez da mala da praxe trazia um aspirador, velho e relho, com uma fleuma absolutamente britânica. À frente a Feira do Disco: Giant Steps, Coltrane, Berlim, Lou Read, 12 Lieder, Schubert by Schwarzkopf; sai de lá muito leve e quase não me custaram nada. Chegado a casa, na varanda a apanhar sol e a ouvir os resultados da pesca, passam em baixo quatro caramelos transportando um colchão azul bebé à cabeça, como um andor. De manhã tinha visto no DN um anúncio do Festival da Lampreia, tendo como cabeça Carlos do Carmo. A decadência dos espécimes. E mais, muito mais. A última que me lembro foi um puto em frente ao Dolce Vita sentado com um ar indescritível numa caixa de papel de fotocópias, e era o pensador de Rodin! É abrir os olhos; a alma lava-se sozinha.
.
Adenda