Outro Tempo

Ao levantar de manhã no abrir da janela o sol raso bate ainda velado pelo telhado em frente. Ontem podei os verdes que me coroam o muro, e este é novo como cenário. A natureza dúctil da flora lembra-me Luís XIV, e a domação de Versalhes como afirmação de que a prepotência pode ter belas caras. Eu não sou o Estado, sou do Estado, mas ainda me atrevo a podar sem rédea. Quanto mais tempo me doarão de coragem? Speer, o belo arquitecto, serviu a Besta em nome da Beleza e da Harmonia. Robick queria uma terceira ponte, tanto que o cubo lhe fez a vontade, e mais. A Febre de Urbicanda como manifestação Primaveril de uma contra-cultura esotérica apenas por falta de referências. Pode a parvoíce ser interpretada como afirmação de Liberdade?
.
Ando com muitas ideias, o que nem sempre é bom. A dispersão é boa na rega, não na escrita. Ou será a expressão? Ele há tantas regras...
.
Tomo o pequeno almoço em frente a outra janela, com um azul muito madrugada ainda. São sete e quinze e o dia é jovem e belo, fresco. Há uma pedofilia concreta no amar as manhãs? Pão leite café barba banho Beethoven para refrescar os pavilhões. Ando a mastigar levemente a completa das sonatas que me veio via amigo. A melomania é contagiosa, e transmite-se por via auricular. Pode emprenhar, está provado, mas saem belas crias. O Imortal Surdo fez trinta e duas destas. Ando inclinado entre a Tempestade e a Hammerklavier, o que prova que tenho boas inclinações. Já as declinações...
.
Natureza
.
Num horizonte coberto de nuvens

Acasteladas, sobrepostas, fantásticas construções

A arquitecta natureza trabalha o efémero ar

Com a dedicação obcecada do buscador de obras primas

Para deleite das democráticas massas, esta arte pública

Sem patrono nem mecenas, sem gosto nem destino

A artista natureza não é fugaz pintadora de telas a esquecer

É apenas diletante que rabisca e rasga, que cinzela e parte

À procura de uma perfeição que sabe inexistente

À procura de um tempo imóvel que lhe pare o ímpeto

Sabendo que nada lhe parará o ímpeto

Sabendo que sempre moldará um novo ar no mesmo espaço

Dedicada é o outro nome dela

Não cessa o esforço, não dorme, não descansa

Cria constante a inconstante obra, a inacabada maravilha

Cria-se recriando-se, divertindo-se com uma imensa panóplia

De cores e massas, de volumes, de sombras e vazios

Gauguin que não parou sequer nos mares do sul

Van Gogh que nunca precisou de orelhas para buscar nos pássaros a canção inspiradora

Cega como Borges nunca leu bibliotecas

Mas elas estão cheias dela, plenas da sua graça como virgens grávidas

Fecundadas pelo sopro da divina mãe terra sem pecado, que não sabe sequer o que é pecado

Nuvens do céu são elas céu mas nunca escondem paraísos

Árvores na terra são elas terra e nunca dão frutos proibidos

Pássaros e cães e formigas e homens e cobras e tudo o que se mexe

São obra desta criatura criadora, desta mestra sem colmeia

Imensa e circular natureza mãe de todas as mães e dela própria

Origem do todo e toda ela destino, fim perpétuo que nunca acabará

Inicio mítico de todos os mitos, criação sem passado

Com todo o futuro atrás e à frente, contendo tudo e por nada contida

Natureza que é muito mais transcendente que todas as transcendências

Transcendente que é muito mais natural que todas as naturezas

Nunca única porque de tão vasta se encontra sempre na própria companhia

Grande como todas as palavras que alguma vez foram ditas e esquecidas

Enorme como todas as palavras que ainda não nasceram

Inúmera como todas as palavras que conheço

Infinita como todas estas palavras todas juntas vezes mil e ainda mais

No entanto é nas nuvens que a vejo e admiro

É no fátuo e efémero que lhe invejo o brilho

Na leveza aparente do que faz que eu busco a emoção para os meus versos

Eles são obra dela, como eu sou, como esta folha que já foi árvore

Como estas palavras que pensei e agora escrevo

Sou então seu cantor, ela me fez, imperfeito, fugaz, incompleto e inábil

Mas não me importo

Tudo o que vejo, o que cheiro, tudo o que toco, ouço e que provo

São obra sua, dos cinco sentidos retiro todas as direcções e sensações

E sendo cantor, imperfeito, fugaz, incompleto e inábil

Sou assim porque assim ela me quis, sou assim porque sou dela
.
Interlúdio Romântico
.
Rainha
.
Sobre a luz do sol se esconde

Uma luz ainda mais viva

Por trás dele há uma estrela

Mais brilhante e colorida

Sei que és tu e não vejo

Nos meus olhos tua imagem

Estás para além do desejo

Noutra terra, noutra margem

Queria ter-te aqui agora

No meu colo, nos meus braços

Fazer de ti minha aurora

A rainha dos meus paços
.
Fim d'hoje
.
A Forma
.
A Forma obceca os seus cultores. A criação, quando é acto voluntário, é, quase sempre, baseada na bagagem, na cultura, de quem cria. Os verdadeiros inovadores ou mexiam-se em florestas virgens, ou eram impressionantemente bem informados. Fazer é sempre, ou quase sempre, um acto reflectido, e a qualidade ressente-se quando não é escudada numa “cartilha”. A linguagem do autor pode ser própria e intransmissível, mas tem de ser captável. Porque só existe criação com audição, e esta deve ser, ela própria, informada. Daí, o artista tem de ser um obcecado. Ou um leigo com pontaria.
.
Elaborando
.
As artes são edifícios. Mesmo quando o pressuposto é a negação do edifício, tem de o autor proceder a uma demolição prévia. O vago, o impreciso, o leve, são obtidos com um imenso esforço, quando é suposto serem sinceros. Criar involuntariamente acontece, mas não é eficaz, embora possa ser durável. Assim, quem julga a Forma? O Tempo. E a Substância? A própria Forma.
.
Adenda
.
Pode ser o Adeus corrido em Etapas, como a Volta, ou volta e meia acaba a mei...
.
Adenda 2
.
Reler, sem muita pressa, “A Febre de Urbicanda”, de Schuiten e Peeters