Outro Tempo

Ando com raiva. A nada em concreto ou definido, só raiva. E nem sequer é daquelas iras que sobem em foguete explodem em cor e caem em cana, provocando o mero fogo florestal ou um galo no passante. Raiva mesmo. Parece a minha vida presa no vermelho, e o sinal não muda; parece a minha escrita presa ao já escrito, e não muda; parece a minha boca muda, e não fala. Fiz tudo o que tinha para fazer; os dados estão lançados; e, num repente, entre o agora e o já, encontro uma espécie de não evento, em que nada que faça, pense, deixe mexer, passe a ser, irá influenciar o que quer que aí venha. Estou no meu impasse à espera que outros se mexam. E não gosto nada. E dá-me raiva.

Fiz-me. Bem ou mal, bom ou mau sou o que fiz de mim. Nunca duvidei da minha responsabilidade quando nunca assumi responsabilidades; fui sempre à volta para não ter de saltar o muro, e sempre vi mais empenhando-me menos. Não sou Herói, não sou Mártir, não sou nada. Mas fui eu que escolhi este caminho. Não fui eu que o delineei, mas trilhei-o voluntário. Então porquê a raiva ( cantavam os Ornatos à uns anos ) se a culpa não é minha, serão efeitos secundários da Poesia?

Hoje é dia d'ela. Não do Poeta ( o culpado ) não do Leitor ( o cúmplice ), mas da Poesia ( a vítima? ). E é raro e estranho, este dia assim, este vinte e um do três, que me faz fabricar a trindade supra. Mãe ( Poesia ) Poeta ( Espirito Santo ) Leitor ( Filho ). Uma Mátria remota que Natália inventou ( pelo menos para mim ).

Poesia não é só este poema
E as muitas formas que toma
Poesia é olhar além da forma
Fabricar visão e problema

.
Questão a questionar o horizonte
Barco a vela no sal e também fonte
Ao poeta cabe ser meio Creonte
E outro meio em fé perdida crente

.
Estou na encruzilhada e não surge o Demo que me inspire em troca desta alma imóvel. Assim, porque a poesia é sempre o silêncio, hoje vou breve. Queiram, senhores, aceitar a eloquência muda como penhor do verso por escrever.

Sem ti sinto por ti a sentida perda ou deixei de sentir sem ti e já nada sinto?