Outro Tempo

21º.
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O esteta contempla a cena sem precisar de palco. Basta o mundo. O tecto o céu o texto a fala o mio o pio o vento a ventar sinfonias o sol a pintar obras primas. Basta o mundo. Abro a porta que não tenho janelas neste meu armazém, só portas grandes vermelhas com uma porta central são duas as portas do meu armazém, sem a que dá para as escadas e sem a que dá para o quintal que é a que abro agora. O verde fresco das trepadeiras, a madressilva já vai dar flor esta semana e o ar vai encher-se de açúcar, e lembro quando chupávamos as flores, nós e as abelhas na comunhão dos néctares.
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Faz uma tarde como faz a Primavera.
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As andorinhas vão voltar a não fazer ninho no meu beiral e eu guardo-lhes um bocadinho de rancor, mas que se há de fazer, devem ter melhor sítio. Só as pombas, que se enamoraram da minha caleira, continuam a ter de ser espantadas, de mansinho, porque começam a arrulhar às seis e meia da manhã mesmo por cima da minha cama, e a natureza é bonita mas não exageremos. E depois são porcas, as desgraçadas. Os melros esquivos tem, dá-me impressão, com cada Primavera mais confiança em mim, mas a distância segura, metro e meio se tanto, e depois voam com enormes pios. São os meus preferidos, mas não por causa do Junqueiro. É mesmo por causa do bico.
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Só vim aqui porque tenho de picar o ponto. Os blogs, afinal de contas, são família, e é suposto telefonar de vez em quando para ver se estão bem, se a vida corre, se não partiram nada e se os putos crescem. Mas não me apetece escrever, estes dias sugam-me, tiram-me a tinta da veia, a ideia da alma.
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Interlúdio Romântico
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Homem Nau em Própria Cuna
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Pela cabeça tratado

Como de cãibra ou ferida

Cuidadoso, medicado

Sigo indo pela vida

Doente de minha mais alta

Parte, orgulho magoado

Não, a mim não me faz falta

O esquecido e o perdido

Agora é grito que lanço

Como pedra a cão vadio

Já, hoje, sem balanço

Salto sem mirar vazio

Deixo p’ra trás o talvez

Curvo a recta, invento a vez

De ser eu em próprio espaço

De ser eu o meu abraço

Solto enfim do cais errante

Navego no meu destino

Tradição, o qu’era ante

Mim perdi, e está perdido

Vou enfim voo

A asa da gaivota nómada

Sem ter terra nem ilhota

Voo por fim vou

Mais, só quero luz e ar

Mais, só navegar

A jangada imaterial

O vazio temporal

Zero afinal é nada

E do zero não parti

Anda, anda, onda amada

De ti eu nunca fugi

Do algarismo ao número

Vou fundar nova colónia

Enche-la com mi memória

Prenche-la com meu húmus

Estou farto da lição técnica

Que a experiência me ensinou

Vou apalpar os futuros

Com mão de quem nunca amou

Basta, basta, basta

Findou o antigo eu

De tudo o que dele resta

Vou construir o que é meu

Tornear-me-ei tronco virgem

Em volutas de mão minha

Serei a táctica selvagem

De ser arma e ser rainha

Vou, irei, serei

Só não sei se amarei

Amarei em costa nova

Criada de minha Lei

É esta a palavra

Escrita como é próprio e bom:

Sou ser serei

E serei em próprio tom!

Outros, a entrada lhes é negada

Abram eles suas portas

Entre este zero e este nada

Vivo Eu com minhas Notas

Pautado este papel

Ele é minha sinfonia

Sem maestro nem orquestra

Sem procurar sintonia

Sou ser serei

Só

Até um dia ser

Pó

Escala aberta como todas

Nego a mim o equilíbrio

Alma minha não perdoas

Pois nada te é devido

Não sou do nada partido

Sou inteiro e inda justo

Devo a mim o tempo ido

Não em preço mas em custo

Serei eu de mim batido

Templo de minha fé una

Ninguém mais esta convidado

Homem Nau em própria Cuna
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Fim D'Hoje
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Vinte e um, antigamente seria hoje maior este blog ( tábém que é batota, há um post não numerado, tecnicamente são vinte e dois ) Não o sinto maior. Mas também não está mais pequeno. Outro dia passei-o para word, tem mais de quarenta páginas. De qualquer maneira, parabéns, blog. És agora um homenzinho.
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Adenda
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Se a tristeza fosse um doce, os diabéticos chorariam lágrimas de sal?