Outro Tempo

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O tempo é a distância. O tempo é a duração. O tempo é o tamanho da espera. O tempo é a nuvem no céu, a neve na serra, o sol no pinhal, a neblina da esperança. O tempo é de quem o faz. O tempo são nove meses, mais o voo de pássaro do espermatozóide. Mais tempo para quê, pergunto. Para poder ver outro tempo, respondo. Outro tempo para quê, replico. Para poder ter mais tempo, complico. Tempo de ser tempo para ser tempo para ver ouvir amar. Tempo para mudar o Mundo? Tempo para amar-te a ti? E se te falta o tempo, e se te passou o tempo, e se o teu tempo não é teu? Amo-me a mim e à tua imagem nos meus olhos, se tiver tempo. E se o Mundo não quiser? Dámos-lhe tempo. E se já não houver tempo? Paramos, esperamos, e aguardamos melhor hora. Agora!
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Na métrica redonda do relógio lá de casa, cabem doze casas em números romanos, e trinta e um dias em números dos outros. Só que o quatro vem escrito IIII. É americano, dos fins do Séc XIX, tem mostrador redondo e a caixa de madeira, coberta por uma patine de gordura épica ( era o relógio da cozinha ) que eu recuso limpar, é um octágono, cuja face inferior termina na caixa rectangular do pêndulo, cuja face inferior é um triângulo. Tem ainda três ponteiros, sendo o dos dias finíssimo e terminado por um quarto decrescente . É bonito, mas barulhento. Quando funcionava ( ainda funciona, mas eu tenho-o parado ) ouvia-se na casa toda. Mais antigamente badalava as horas, os quartos e as meias, a meias com o sino da capela. Tenho impressão que foi aí que comecei a gostar de metais. Blong!
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Time
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Tempo é tempo
Tempo é hora
Não lamento
O ir embora
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Tempo passa
Tempo corre
Tempo é massa
Tijolo torre
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Fabrico em ti a letra
Durmo por ti a noite
O murmúrio de poeta
O coração que não sente
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Entremeado por ti
Ensarilha-se o mundo
És o quanto vi
Mar em que me afundo
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Tempo é tempo
Tempo passa
Não lamento
Tempo é massa
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Interlúdio Romântico
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Abril
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Um Abril de águas mil entrou em correntezas; e eu, numa segunda-feira de calor ainda anormal desapareci sob o peso de uma mágoa estranha, como se alguém me tivesse ofendido e eu não tivesse ouvido bem, mas o som, mais que o teor, me moesse, me picasse, me transformasse em amorfa criatura, só com desejos de casa e janelas trancadas. Espaireci, comme d’habitude; estes moods de mi alma são como carrossel, quando estamos no melhor da volta param, e é tempo de descer e entregar mais uma ficha. Não me dá a minha natureza tempo de me habituar a mim mesmo. Homem de voltinhas, hoje aqui assim, amanhã ali assado, monótona vida que me não fixa sequer o temperamento. Do céu de um cinzento muito claro caí uma chuva miudinha e continua, a que o vento vai variando o grau de inclinação; eu, eu vou esperando que algo não mude.
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Fim D'hoje
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É, está escrito, homem de voltinhas. Este é do ano passado ( faz tempo ) e este ano foi a mesma coisa. O bom de ter registos é que se poupa a criatividade, e aprende-se a gerir a própria memória. Onde antes guardava a percepção, guardo agora a expressão. O perigo é quando tomamos os registos por medidores de padrão, e queremos prever o dia de amanhã. O padrão, senhores, não aponta caminho, indica estada. E estada implica estrada já precorrida.
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Assim, podemos ter todo o passado numa caixa, e mesmo assim não sabemos nada do hoje, quanto mais do amanhã. Vem isto a propósito dos vendedores de catástrofes que andam por aí a pular, a rugir e a esganar a esperança. Nada nos diz que o futuro vai ser mau. Aliás, se olharmos para a História dos últimas 500 anos, só vemos melhoras. A crença nos Apocalipses é, para mim, sinónimo de nanismo de espirito. Carpe Diem. E senhores, temei as criancinhas. Elas vão ser mais felizes que Vocês.
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Adenda
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Sendo adquirido que vimos da água, porquê, Meu Deus, tem esta gente tanto medo dela?
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Al O. Verclean, Higienista, séc. XIX
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Adenda 2
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Se a solidão é mensurável, quem é que está a segurar a outra ponta da fita métrica?

21º.
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O esteta contempla a cena sem precisar de palco. Basta o mundo. O tecto o céu o texto a fala o mio o pio o vento a ventar sinfonias o sol a pintar obras primas. Basta o mundo. Abro a porta que não tenho janelas neste meu armazém, só portas grandes vermelhas com uma porta central são duas as portas do meu armazém, sem a que dá para as escadas e sem a que dá para o quintal que é a que abro agora. O verde fresco das trepadeiras, a madressilva já vai dar flor esta semana e o ar vai encher-se de açúcar, e lembro quando chupávamos as flores, nós e as abelhas na comunhão dos néctares.
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Faz uma tarde como faz a Primavera.
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As andorinhas vão voltar a não fazer ninho no meu beiral e eu guardo-lhes um bocadinho de rancor, mas que se há de fazer, devem ter melhor sítio. Só as pombas, que se enamoraram da minha caleira, continuam a ter de ser espantadas, de mansinho, porque começam a arrulhar às seis e meia da manhã mesmo por cima da minha cama, e a natureza é bonita mas não exageremos. E depois são porcas, as desgraçadas. Os melros esquivos tem, dá-me impressão, com cada Primavera mais confiança em mim, mas a distância segura, metro e meio se tanto, e depois voam com enormes pios. São os meus preferidos, mas não por causa do Junqueiro. É mesmo por causa do bico.
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Só vim aqui porque tenho de picar o ponto. Os blogs, afinal de contas, são família, e é suposto telefonar de vez em quando para ver se estão bem, se a vida corre, se não partiram nada e se os putos crescem. Mas não me apetece escrever, estes dias sugam-me, tiram-me a tinta da veia, a ideia da alma.
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Interlúdio Romântico
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Homem Nau em Própria Cuna
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Pela cabeça tratado

Como de cãibra ou ferida

Cuidadoso, medicado

Sigo indo pela vida

Doente de minha mais alta

Parte, orgulho magoado

Não, a mim não me faz falta

O esquecido e o perdido

Agora é grito que lanço

Como pedra a cão vadio

Já, hoje, sem balanço

Salto sem mirar vazio

Deixo p’ra trás o talvez

Curvo a recta, invento a vez

De ser eu em próprio espaço

De ser eu o meu abraço

Solto enfim do cais errante

Navego no meu destino

Tradição, o qu’era ante

Mim perdi, e está perdido

Vou enfim voo

A asa da gaivota nómada

Sem ter terra nem ilhota

Voo por fim vou

Mais, só quero luz e ar

Mais, só navegar

A jangada imaterial

O vazio temporal

Zero afinal é nada

E do zero não parti

Anda, anda, onda amada

De ti eu nunca fugi

Do algarismo ao número

Vou fundar nova colónia

Enche-la com mi memória

Prenche-la com meu húmus

Estou farto da lição técnica

Que a experiência me ensinou

Vou apalpar os futuros

Com mão de quem nunca amou

Basta, basta, basta

Findou o antigo eu

De tudo o que dele resta

Vou construir o que é meu

Tornear-me-ei tronco virgem

Em volutas de mão minha

Serei a táctica selvagem

De ser arma e ser rainha

Vou, irei, serei

Só não sei se amarei

Amarei em costa nova

Criada de minha Lei

É esta a palavra

Escrita como é próprio e bom:

Sou ser serei

E serei em próprio tom!

Outros, a entrada lhes é negada

Abram eles suas portas

Entre este zero e este nada

Vivo Eu com minhas Notas

Pautado este papel

Ele é minha sinfonia

Sem maestro nem orquestra

Sem procurar sintonia

Sou ser serei

Só

Até um dia ser

Pó

Escala aberta como todas

Nego a mim o equilíbrio

Alma minha não perdoas

Pois nada te é devido

Não sou do nada partido

Sou inteiro e inda justo

Devo a mim o tempo ido

Não em preço mas em custo

Serei eu de mim batido

Templo de minha fé una

Ninguém mais esta convidado

Homem Nau em própria Cuna
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Fim D'Hoje
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Vinte e um, antigamente seria hoje maior este blog ( tábém que é batota, há um post não numerado, tecnicamente são vinte e dois ) Não o sinto maior. Mas também não está mais pequeno. Outro dia passei-o para word, tem mais de quarenta páginas. De qualquer maneira, parabéns, blog. És agora um homenzinho.
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Adenda
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Se a tristeza fosse um doce, os diabéticos chorariam lágrimas de sal?

19º.
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O desejo antecede a procura, esta começa pelos olhos, estes dizem às mãos que promovam o toque, o nariz por vezes reage com violência, e depois a memória e o discurso tentam, no jogo dos quereres, convencer o outro que o desejo é de ambos. Mais ou menos. Já me aconteceu ser fuzilado e sucumbir, sem apelo nem nada; já fui o Panzer e o Stuka e não acertei nem nada. Já aconteceu com a naturalidade do sopro, a neutralidade do nada. Já me esqueci, ainda hoje lembro. Já foi um Katrina, já foi uma brisa, já não foi, já nem fui. Nem elas.
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São muitas, as minhas elas, embora a maior parte nem saiba. Não que haja uma lista, com pontos e gradações, nem um modesto livrinho de capa preta a anotar os progresso de uma D. Juanice que a mim passa ao lado. Mas marcam-me sempre, mais umas, menos outras, outras vezes vezes, outras dividem, algumas somam, raras subtraem. Tenho tido sorte com o meu azar. Ainda tenho paciência para o romance. Nunca tive é pachorra para a conquista.
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Cheirar, gostar e montar, dizia uma amiga, era assim, como os cãezinhos, mas nós quisemos inventar o amor, e não há amor sem discurso. A paixão, estruturada, só é já paixão de nome. Pelo menos na nossa cidade, no nosso meio, nas nossas ruas e nos nossos sítios. Amanhã esta muito presente no com quem irei dormir hoje. Pelo menos para mim que sou do século passado, católico e reprimido. Tenho para mim que sou uma santola, carapaça por fora e caca por dentro. A sopa de marisco da minha alma já passou do prazo, e está lá fora a espera do homem do lixo.
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Pegajoso
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Segunda-feira a arrastar-se lenta
Estou pegajoso e mole
A alma como que fermenta
E ainda por cima não há sol
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Resta-me o escrever no amargo
Gosto da boca solitária
O gosto solitário e turvo
Desta vida funcionária
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Deste modo funcionário de viver
Dizia o grande O'
Ò se ao menos eu pudesse ter
Menos gosto em continuar só
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Dá
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Bélica belisca o adormecido acorda a pestanuda alma é tempo de aspirar ao novo fôlego. Já viste a minha vontade escudada nesta falta de à vontade, traz-me para o meio, para o teu meio, eu não vou sozinho. Saio sozinho sempre, é como eu faço, não tenhas pena, escala-me penha que eu sou plano apesar de rude. Quero, mas não tenho na língua a fome, é noutro lado, vira de lado e olha de frente, e se alguém comente que tu foste fácil, diz que quem o foi fui eu, e a culpa é minha. Sou uma parede daquelas rugosas, onde florescem as osgas e as plantas ingremes; dá. Eu não sei pedir.
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Tira
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Foge de mim que eu não tenho vontade de encontrar-te. Sem te ver, o cor-de-rosa do poente é só o cor-de-rosa do poente, e depois o sol põe-se e eu posso ir para casa sem caso, nem coisas, e acordar com a minha almofada agarrado como adormeci sem ti. Negar a inevitabilidade do adeus é mais difícil se não dissermos olá. Eu não sou o que tu queres, eu não sei o que tu queres, eu quero a minha almofada almofadada, redonda de curvas acessíveis. Tu és o rali de monte carlo no meio do frio da neve e do escorregar abismos. Eu sou a primeira estação da linha em que ninguém saí, e em que quase ninguém entra. Eu sou o extinto trem e a fogueira dos teus olhos não me derrete o gelo, porque estou longe e não sei o teu caminho.
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Interlúdio Trágico
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Déspota
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Déspota de mim caio em Bastilhas

O peito em estilhas a cabeça cortada

Às tiras

Corre-me entre as orelhas

O som cozinhado das eras

E já não eras mesmo quando foste

Sei de mim que a vontade de ir

É a de partir de mim

Abandonar-me de todo

Sei que fugir é ilha

Porque já fugi em ilha

E encontrei-me de velho

Não nunca fui novo

Todas as minhas descobertas

Nasceram dos meus olhos

Não nunca quis nada

Que se adianta-se aos desejos

Que fosse prévio aos sonhos

Alto coração pairas tão alto

Que mesmo sendo meu nada me dás

Desce volta atrás

Quero o dia da mão vazia

Da nota solta

Da maré alta
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Fim D'Hoje
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Um dia, quando a soma dos anos me permitir uma visão mais clara, olharei para mim sem precisar de espelhos. Até lá, na inevitável sucessão dos dias, continuarei a olhar para a clareza dos outros. A vida é mesmo, mesmo bela, e nós somos umas esponjas tontas, que só precisamos de saber absorvê-la. E volta e meia espremer-mo-nos.
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Adenda
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Olhar nos olhos é impossível ao miúpe, pelo menos com exactidão; eu vou procurando fazer do fundo dos copos lentes, mas dá-me a impressão que não melhora muito. Mas há que ter esperança.
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Adenda 2
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Isto hoje não saiu lá muito bem mas, senhores, não percam a esperança, algum dia sairá. Até.